Capítulos

Merceditas

2010-04-08T17:15:00.018-03:00

Mercedes Strickler Khalov

Mientras leen, los invito a escuchar la versión instrumental de Merceditas que más me gusta, interpretada por el maestro Raúl Barboza.

Music Playlist at MixPod.com

Qué dulce encanto tiene
en mis recuerdos, Merceditas,
aromada florecita,
amor mío de una vez

Creo no equivocarme al decir que cualquier argentino que lea estos versos puede continuar cantándolos hasta el final. Merceditas, el chamamé de Ramón Sixto Ríos, despabila un recuerdo en cada uno de nosotros. Podrá ser la escuela, una mateada entre amigos, una peña , la abuela tarareándola en su trajín y, aunque no nos acordemos cuándo ni cómo la aprendimos, la entonaremos sin dudar una sola de sus letras.
El chamamé Merceditas, es junto a Zamba de mi Esperanza, la canción del folclore argentino más famosa. Su letra ha sido traducida a nueve idiomas y el tema ha sido interpretado por más de 90 músicos y cantantes de distintas partes del mundo, entre los que se encuentran Gal Costa y Julio Jaramillo.

Ramón Sixto Ríos

Pienso que ni el mismo Ramón imaginó, al momento de escribirla, que la fuerza arrolladora de ese sentimiento incontenible que lo inspiró, iba a trascender el espacio y el tiempo inmortalizando su historia de amor en estos versos sencillos e indiscutiblemente legítimos, porque su corazón llevó ese querer hasta el último latido.

..............................

Mercedes Strickler Khalov, nació en Humboldt, provincia de Santa Fe, y allí vivió toda su vida, libre como la brisa que ondea los trigales de mi provincia; sin embargo, tan profundamente enraizada a su tierra que ni el amor pudo separarla de ella. Allí llegó Ramón un día, como guitarrista de una compañía de teatro. Cuando, desde el escenario, vio los cabellos rubios y la mirada azul y transparente de Mercedes, supo que jamás podría desprenderse de ese hechizo. Fascinado, hasta cambió de profesión para agradar a los padres de Mercedes que no veían con buenos ojos la unión de su hija con un artista y a los pocos meses volvió. Traía un estuche azul con los anillos de matrimonio…pero ella dijo no. Él regresó a la ciudad con una inmensa decepción.

Un tiempo después, mientras preparaba la cena escuchando la radio, Mercedes oyó el chamamé que sonaba en Buenos Aires, exitoso.
Entonces se subía a su moto, con ropas de cuero, andando los caminos de Humboldt, con un chamamé en los labios que el viento desparramaba entre sus cabellos sueltos. Imagínense, dos motos tenía, una roja y otra negra, y ropas de cuero para combinar con cada una. No era habitual en esa época, en un pueblo de la pampa santafecina y en una mujer!!!

Periodista – ¿Se dio cuenta que lo había escrito para usted, Mercedes?
Mercedes - Enseguida me di cuenta, la letra tenía frases enteras que Ramón me había dicho personalmente.

Ramón, que se había casado y enviudado, leyó el reportaje y aunque ya habían pasado cuarenta años, le escribió invitándola a Buenos Aires. Ella aceptó y él pudo, por primera vez, murmurarle al oído esos versos tan conocidos por todos. Pero Mercedes, siguió rehusándose al matrimonio y a abandonar su terruño para irse a vivir con su enamorado. Sin embargo nunca dejaron de visitarse, esperarse y escribirse amorosas cartas. La última que Mercedes le envió, encabezada con la palabra "amorcito", le fue devuelta y así se enteró de la muerte de Ramón.

............................

La escritora Silvia Miguenz dice que Ramón, entrerriano de ley, era río, y Mercedes era tierra. A mí me gusta pensar en aquel punto del camino donde tierra y río se encontraron para siempre; donde la tierra consintió en dejarse llevar por esa corriente que nunca desvió su curso, para unirse al movimiento de sus aguas al compás de un chamamé.

Mercedes Strickler Khalov nació en Humboldt el 21 de diciembre de 1917 y murió en Humboldt el 8 de julio del 2001.
Ramón Sixto Ríos nació en Federación (Entre Rios) en 1913 y murió en Buenos Aires en 1991.
Se conocieron cuando ella tenía 22 años y él 26.

Después del encuentro en Buenos Aires, con Mercedes, Ramón cedió a su musa los derechos de autor de Merceditas.

El chamamé es un género de música folclórica argentina, perteneciente al litoral.

Versión cantada - Los Chalchaleros

Fuentes

Gobierno de Santa Fe - Información Cultural.

Cardón. Cosas nuestras.

Comuna de Humboldt - Peronalidades destacadas.

Ramón Sixto Ríos - Wikipedia

Celos

2010-04-02T13:36:00.004-03:00

Clic aquí

Recúpero, el último poeta maldito y único argentino.

2010-03-27T14:00:00.004-03:00

FRANCIS OLIVERIO RECÚPERO

Si las muñecas rusas fueran hombres, Marcelo sería una de ellas. Marcelo Suárez es un escritor y poeta blogger, quien como un Pessoa del siglo XXI, porteño, tanguero y borgeano un día es Menárdez, el citador de Borges; mañana el Hurgador de Libros; otras veces produce un radioteatro unipersonal digno de Alberto Migré o nos pasea por la música porteña en su ADN Tango; a veces se vuelve repulsivo personalizándose en el Zurdo y otras nos encanta con sus Marceleses en el lateral de La Menor Idea. Hoy, precisamente hoy, es Francis Oliverio Recúpero, el último poeta maldito y único argentino , ¿la reencarnación de Horacio Quiroga? Decí que sí, Francis. Decí que sí, ruega Maracuyá.

Pero sobre todas las cosas, Marcelo, es un gran amigo. Un día te desafía a recitar La Cumparsita, y otro, a ser Jéssica, la amada de Recúpero…y además cantando en guaraní!!! Entonces una le manda uno de esos saluditos irreproducibles, pero al fin tiene que aceptar que se lo pasa bien, se disfruta y que, gracias al excelente equipo que lo acompaña, el trabajo propio queda tan mejorado que ni una misma lo reconoce.

Y bue, ahí va…La precuela de Recúpero, Francis Oliverio Recúpero, sus amores y la influencia de su padre – La Película. Gran coproducción argentina, mexicana, española.

Precuela I - Jorge Luis Oliverio Recúpero y Briones

Precuela II - Jéssica, la guaraní y la entrevista de Soler Serrano

Marce, te cuento que no pensaba habilitar los comentarios, sino enlazarlos a La Menor Idea, pero fui “apretada”. Anoche me llamó el Zurdo.
- Nena, habilitá o voy con la patota de “mano de obra desocupada” y boicoteamos la película del pibe.
Disculpá, vos ya sabés ¿no? Con el Zurdo no se juega.

Agradezco a Elsa Recalde, profesora de Lengua y Cultura Guaraní, por su orientación y acompañamiento que permitieron expresarme en la dulce lengua guaraní con la tranquilidad de que estaba respetándola como corresponde y lo deseaba.

Lago Nahuel Huapi - Brazo Blest (II)

2010-03-11T21:00:00.004-03:00

RÍO FRÍAS

La entrada del título no es ésta. La foto sí. Nononó, no es una broma, es que me desilusionan las fotos chiquitas de paisajes. Anduve googleando y encontré una forma de ponerlas más grandes, pero...hay que modificar los códigos de plantilla y de fotos. Si lo hacía acá se me desbarajustaban todos los Capítulos y el lateral con la nueva foto tan bonita que puse de "el Nano", así que opté por experimentar en otro lado.

¿Se imaginan? Con mis conocimientos de HTLM hace desde las dos de la tarde que estoy intentando, pero bue, algo logré. Ya me dirán si las fotos quedan mejor acá o allá...si les gusta más, cuando haga entradas fotográficas será allá. Y si a alguien le interesa, y me acuerdo qué hice, le cuento.

Ahora sólo me queda decirles que allá es acá.

Aviso que probando y probando, se borró del lateral la lista de blogs amigos. Paciencia, ya los iré poniendo poco a poco. Ayyyyyyyyyyyyyy!!!

Se tardará

2010-03-02T20:27:00.005-03:00

JEUNE FILLE EN VERT
TAMARA DE LEMPICKA - Polonia

Music Playlist at MixPod.com

Se tardará, poema de Ev.

Fondo musical, Love Story, Francis Lai.

Mil gracias, Ev

Lago Nahuel Huapi - Brazo Blest (I)

2010-02-16T17:36:00.006-03:00

VISTA DEL NAHUEL HUAPI DESDE EL CERRO CAMPANARIO

En el corazón del Parque Nacional Nahuel Huapi se encuentra un gigante de aguas azules y transparentes. El lago, que lleva el mismo nombre del parque -en araucano, "Isla del Yaguar"- tiene una superficie de 557 kilómetros cuadrados. Por sus aguas pasa el límite entre las provincias de Río Negro, al sur, y Neuquén, al norte. Como todos los lagos de la patagonia andina, es un hoyo cavado por las masas de hielo que hace un millon de años avanzaron desde la Cordillera de los Andes sobre los valles de los ríos y que, al retroceder los glaciares, se llenaron de las aguas de deshielo.

LAS AGUAS DEL NAHUEL HUAPI FRENTE A LA COSTA DE BARILOCHE

El Nahuel Huapi está a 700 msnm y es la naciente del magnífico Río Limay. Sus siete brazos son testimonio de la fuerza del hielo que horadó la piedra con caprichosos dibujos.

El brazo Blest -encerrado con rojo en el mapa- se adentra entre escarpadas orillas hasta el límite con Chile. En su extremo oeste se sitúan Puerto Cántaros, Puerto Blest y la ruta utilizada por los primeros exploradores que llegaron a esta zona desde Puerto Mont, en Chile.

No hay camino terrestre desde Bariloche a Puerto Blest. La única forma de llegar es trasladarse hasta Puerto Pañuelo, en la Península Llao Llao, frente a la emblemática postal del homónimo hotel resort, y abordar un catamarán.
HOTEL RESORT LLAO LLAO

DEJANDO ATRÁS LA PENÍNSULA

Avanzar por el brazo Blest, una mañana clara, sin viento, con el sol casi obligándonos a quitar la ropa para disfrutarlo en la cubierta de la embarcación, en medio de un hechizante paisaje durante una hora y media de travesía, es una experiencia inolvidable.

ISLA CENTINELA

En la Isla Centinela están enterrados los restos del Perito Moreno, su esposa e hijo. Los argentinos le debemos a Francisco Moreno, entre otras cosas, las primeras investigaciones geológicas, antropológicas y arqueológicas sobre la Patagonia; la brillante intervención en un conflicto limítrofe con Chile, la donación de las tierras donde hoy se encuentra el Parque Nacional Nahuel Huapi y la intención de la creación de los parques nacionales.

Todas las embarcaciones que pasan frente a la isla, le rinden un homenaje a Francisco Moreno. Cuando el barco se detiene y hace sonar tres veces su sirena, uno se llena de emoción y reconocimiento por este héroe que la historia nacional tiene injustamente olvidado. Tantas veces hablamos en abstracto de soberanía y desconocemos a quienes la han defendido despojándose totalmente de intereses personales. Me he traído el compromiso de difundir entre los niños de mi escuela, la obra de este argentino ejemplar.

Los cordones montañosos, Berutti y Nevado, dan origen a innumerables cascadas que se precipitan por las laderas, entre la tupida vegetación de la selva valdiviana, para volcar sus aguas en el lago.

Es, sin duda, la Cascada Blanca la que pone las bocas en O. Desde lejos parece congelada, pero al acercarnos nos hechiza el blanco inmaculado de las aguas, modelando suaves formas en la roca mientras se despeña hacia el lago interpretando una sinfonía que nos deja, por largo rato, en un tácito acuerdo de silencio. Hasta el borde mismo del lago llega la exuberante vegetación de la selva valdiviana. Y ya divisamos Puerto Cántaros.

Aquí nos detenemos con una propuesta. Ascender bordeando la Cascada de los Cántaros, por un sendero umbrío y empinado, entre alerces, ciprés, coihues y canto de pájaros. A la izquierda nos acompaña la vista y el sonido de la cascada. Son 750 escalones y tiene, este ascenso, el encanto de hacerse en soledad...

...no todos resisten la subida, y los que nos animamos lo hacemos en un ritmo diferente unos de otros...en silencio, aspirando un aroma embriagador, que diría se asemeja al del laurel. Sin prisa pero sin pausa es la consigna. Llegar hasta el final tiene una recompensa que justifica el empeño. A 850 msnm, se encuentra el Lago Cántaros, el origen de la cascada que bordeamos y que lo desagua en el Nahuel huapi, 150 metros abajo.

Mírenlo...

Todavía unos metros arriba espera otra sorpresa, un tocón de alerce y un alerce milenario.

Dicen los respectivos carteles:

"Huellas del Hombre. Este tocón de alerce es testigo de épocas pasadas. Nuestra madera fue un excelente recurso para construcciones típicas de la región. Hacia principios de 1900 mi hogar fue amenazado por la explotación forestal. La creación del Parque Nacional Nahuel Huapi aseguró no sólo nuestra protección...desde entonces esta selva se recupera lentamente"

"Una historia en 1500 anillos. Sabías, otros como este ejemplar, guardan información que permitirá comprender la tendencia climática de los últimos milenios. El estudio de sus anillos puede descifrar los acontecimientos que presenció en su vida, sequías, terremotos, temperatura. Tus hijos y nietos buscarán en nosotros comprender su pasado, nuestro presente"

Otra vez en soledad comienza el descenso. Poco a poco nos vamos sumando camino al embarcadero en el que vendrán a buscarnos para ir a Puerto Blest. Casi nadie habla...

...................................

Cliqueando en el título de la entrada pueden acceder a las diapositivas de las imágenes.

Ya no debo equivocarme...

2010-02-01T00:03:00.002-03:00

Ya no puedo equivocarme, sos el último en mi vida,
y es la última moneda que me queda por jugar.
.......................................................
Pero si la mala suerte me acomoda el cachetazo
con que siempre está amagando para hacerme fracasar,
no podré sobreponerme a este último fracaso
y yo seré como un grillo, muerta al pie de tu ceniza.

La decisión está tomada. Y así me encuentro, parafraseando este lindo tanguito y cantándoselo a mi último pucho.

¿Será?

Mañana cuando despierte para ir a trabajar me enfrentaré con la primera prueba y el intento de no caer por tercera vez.

Será difícil, lo sé. Empecé siendo joven, pero ya adulta. Al tiempo quedé embarazada y dejé por primera vez. Ese embarazo terminó abruptamente pasados unos meses y me dejó con los brazos vacíos. Volviendo de la clínica me detuve a comprar cigarrillos.

Cuando quedé embarazada de mi hija mayor, dejé por segunda vez y estuve veintitrés años sin tocar un cigarrillo. Ella empezó a fumar hace casi cuatro años y durante el café de sobremesa que compartíamos, una pitadita, otra y así hasta los 20 diarios. No quiero pensar cómo haré para evitar la tentación. Ahora dejaré sobre la mesa el atado con los que han quedado, porque no es cuestión de no tener, sino de poder decir no. Ya les contaré.

Ahora háganlo ustedes ¿Fuman? ¿Lo han hecho? ¿Por qué dejaron? ¿Cómo hicieron? ¿Les costó?

Muchas gracias por los comentarios en la entrada anterior y los buenos deseos. Se han cumplido con creces. Poquito a poco los iré visitando a todos.

Los versos que encabezan la entrada son del tango La Última, de Julio Camilloni y en realidad dicen así:

Ya no puedo equivocarme, sos la última en mi vida,

y es la última moneda que me queda por jugar.

.......................................................

Pero si la mala suerte me acomoda el cachetazo

con que siempre está amagando para hacerme fracasar,

no podré sobreponerme a este último fracaso

y yo seré como un grillo, muerto al pie de tu rosal.

Hasta pronto.

2010-01-15T00:30:00.005-03:00

TARDE INVERNAL EN EL NAHUEL HUAPI

ANDES NORPATAGÓNICOS

Argentina

Amigas y amigos, ya ha transcurrido la mitad de enero ¿qué les parece?, y con ella casi la mitad de mis vacaciones. Tiempo vivido entre reposeras al sol, chapuzones, lecturas, descanso, mateadas con amigos, salidas nocturnas bajo el cielo de verano, sin reloj, sin despertador...en fin, destrozar esa rutina que nos tiene prisioneros tantos meses durante el año. Y ahora llegó el momento de partir y andar por algunos caminos de Argentina, kiloméeeeeetricos e inagotables caminos de Argentina...pero qué liiiindos!!!

Prometo traer fotos y contarles de esta hermosísima región de mi país que recorreré en los próximos días y que abarca un trocito de las provincias de Neuquén y Río Negro sobre los Andes norpatagónicos. Nos reencontraremos en febrero, y también será lindo volverlos a ver.

1741 km, de ruta terrestre, separan mi ciudad de San Carlos de Bariloche...muchos, pero estoy segura que vale la pena andarlos.

La foto de la cabecera de entrada fue tomada por mi hijo, ahora le toca a mamá.

Un gran abrazo a tod@s. Hasta la vuelta!!!

Arena fina

2010-01-08T12:50:00.004-03:00

IDA Y ALGUNAS MANOS

JAN SAUDEK

República Checa

Con vos liados
van mis pasos
hasta la orilla húmeda y caliente.
Hasta el borde donde, osadamente,
se cuela tu recuerdo dentro del vestido,
como arena fina,
acariciándome...

Final del año...

2009-12-29T16:25:00.008-03:00

LILAS DEL TIEMPO

SALVADOR DALÍ

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres (un nueve) por un dos (un diez)
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.

Final del año, Jorge Luis Borges

Amigos míos:
Deseo que perdure en ustedes aquello que los hace fuertes para ponerle el pecho a los días, con optimismo, con ganas, a pesar de…esas preocupaciones y pesares que siempre existen. Que les perduren las alas, firmes para volar hacia sus sueños, y resistentes para soportar los temporales. Que les perdure la sabiduría, para descubrir esas pequeñas cosas que nos dan felicidad y regocijarse en ellas.
Recuerden siempre lo que dice mi Nano: Hoy puede ser un gran día…aunque también depende en parte de ti.

Un abrazo graaaaande a todos. Que sean felices!!!

..................................

Hoy es un gran día para mí…y con ustedes, que siempre me acompañan, quiero compartir mi felicidad. ¿Me siguen?

Espejito, espejito...

2009-12-26T18:40:00.002-03:00

Pablo, en su espacio Fotos de las Islas y Fauna del Paraná y Santiago del Río, en Río Paraná, capturan magníficamente la belleza de las islas de nuestro delta. Belleza que, año tras año, la mano destructora del hombre no duda en hacer devorar por el fuego. Cualquier motivo resulta mezquino, innecesario y deplorable cuando el costo es devastar la naturaleza, pródiga naturaleza que estos amigos muestran en todo su esplendor. Gracias por esta fecunda tarea haciéndonos conocer la riqueza de la que todos somos poseedores…porque conociéndola la amaremos, y amándola la cuidaremos.

En la entrada anterior, Pablo me dijo en su comentario: “Espejito también visita las flores de nuestras islas, donde el maracuyá no es común pero suele aparecer en las tierras altas.Te envío por correo unas fotos de la bella espejito que pude fotografiar en uno de mis safaris isleños, es para que las utilices sin pagar derechos de autor”

Cuenta mi maracuyá que está un poco celosa viendo coquetear a la espejito con la flor de cardo, y ahí está...remolona en florecer. Digo yo que se está preparando para aparecer bien bonita y así preguntar: Espejito, espejito, ¿quién es la más bella?
Pero mire usted, ¡qué vanidosa!!! Si es hermosa también la flor de cardo ¿no?

Gracias Pablo por tu regalo y por tu generosidad que me permite compartirlo con los amigos!!!

Me podés maracuyá, pero cómo te quiero!!!

2009-12-21T00:01:00.004-03:00

Siempre le hablo.
A veces con la suavidad que me infunde el agradecimiento:

- ¡Cuántas mariposas!!! ¿No te cansás de alimentarlas? Mirá cómo tenés las hojas, todas llenas de agujeritos. Parece que no, porque vos seguís y seguís estirando lacitos para extenderte y darle cabida a los huevos y bocado a las orugas. Ojalá pudieras verme los ojos encendidos en ese vuelo anaranjado y plata, entonces sabrías cuánto me premiás por tenerte en casa.

Otras veces la regaño:

-Tenés que controlarte. Éste es tu hogar, basta ya de ir de los vecinos, no estás autorizada. Mirá que cuando les pique alguna abeja, no se van a acordar de las mariposas y sí de las tijeras.

Pero ella es ingobernable. A mí me gusta que sea así. Le reconozco esa indómita fortaleza que le da su savia impregnada de sangre guaraní, penetrando, entregándose en zarcillos que en un segundo se aferran con triple vuelta a los tallos de las otras plantas, a los alambres de mi balcón –y de los ajenos. Si no hubiese llegado a tiempo, el helecho moría estrangulado. Es tan rápida que cuesta presenciar ese momento de compulsiva invasión…pero cuando podés atraparlo, el asombro te maravilla.

Ayer, el viento fue tan fuerte que, una vez pasada la tormenta, le tuve que regresar algunas orugas mientras le hablaba:

-Es el colmo, maracuyá, ni siquiera tenés corazón para agradecerme con una flor. Una, una, mirá qué poco te pido!!! U-N-A; no diste ninguna este año.

Esta mañana tomé las tijeras y mirándola de soslayo para no arrepentirme, le dije:

- Tenés que entender, es necesario. Sólo serán algunas ramas, las últimas, así encontrarás espacio para seguir creciendo -como si no se lo buscara sola-, no, no, las que tengan orugas no.

Con esa belleza esplendorosa que les da la juventud, las ramas tiernas me pedían clemencia haciendo tambalear la decisión. Entonces, cuando iba a comenzar por la del extremo derecho, toda mi determinación se ahogó en un grito de júbilo:

- Un capullo!!!

MI CAPULLITO DE MARACUYÁ

Miren cómo se enlazan los zarcillos.

Ay, qué alegría me dio ese botoncito verde, lleno de promesas, cargado de certidumbres, porque ahora sé que la maracuyá me escucha. No sé si va a poder comprender lo inevitable, pero prometo ser prudente y además se lo voy a volver a explicar con toda la ternura que me sea posible, pidiéndole perdón por la agresión...lo intentaré mañana, ¿podré?

Si ando perdida estos días, búsquenme ahí. Estaré viendo como las orugas se transforman en mariposas y como se abre la primera flor de mi enredadera.

Mariposas "espejito" del mburucuyá. Se le dice "espejito" por sus manchitas plateadas que brillan al sol.

Fotos tomadas de la página Entomofauna.

Son tan ligeras que escapan de mi cámara

Esto que he contado es real. Sé que puede parecer una insensatez, pero nadie me va a convencer de que el capullo no fue una respuesta...entre mis tantas locuras, ésta es de las que me hacen bien.

El jardín de las delicias.

2009-12-17T15:40:00.003-03:00

EL RAPTO

BRUNO DI MAIO - Italia

El jardín de las delicias.

Olga Orozco

¿Acaso es nada más que una zona de abismos y volcanes en plena ebullición, predestinada a ciegas para las ceremonias de la especie en esta inexplicable travesía hacia abajo? ¿O tal vez un atajo, una emboscada oscura donde el demonio aspira la inocencia y sella a sangre y fuego su condena en la estirpe del alma?¿ O tan sólo quizás una región marcada como un cruce de encuentro y desencuentro entre dos cuerpos sumisos como soles? No. Ni vivero de la Perpetuación, ni fragua del pecado original, ni trampa del instinto, por más que un solo viento exasperado propague a la vez el humo, la combustión y la ceniza. Ni siquiera un lugar, aunque se precipite el firmamento y haya un cielo que huye, innumerable, como todo instantáneo paraíso.

A solas, sólo un número insensato, un pliegue en las membranas de la ausencia, un relámpago sepultado en un jardín.

Pero basta el deseo, el sobresalto del amor, la sirena del viaje, y entonces es más bien un nudo tenso en torno al haz de todos los sentidos y sus múltiples ramas ramificadas hasta el árbol de la primera tentación, hasta el jardín de las delicias y sus secretas ciencias de extravío que se expanden de pronto de la cabeza hasta los pies igual que una sonrisa, lo mismo que una red de ansiosos filamentos arrancados al rayo, la corriente erizada reptando en busca del exterminio. 0 la salida, escurriéndose adentro, arrastrada por esos sortilegios que son como tentáculos de mar y arrebatan con vértigo indecible hasta el fondo del tacto, hasta el centro sin fin que se desfonda cayendo hacia lo alto, mientras pasa y traspasa esa orgánica noche interrogante de crestas y de hocicos y bocinas, con jadeo de bestia fugitiva, con su flanco azuzado por el látigo del horizonte inalcanzable, con sus ojos abiertos al misterio de la doble tiniebla, derribando con cada sacudida la nebulosa maquinaria del planeta, poniendo en suspensión corolas como labios, esferas como frutos palpitantes, burbujas donde late la espuma de otro mundo, constelaciones extraídas vivas de su prado natal, un éxodo de galaxias semejantes a plumas girando locamente en el gran aluvión, en ese torbellino atronador que ya se precipita por el embudo de la muerte con todo el universo en expansión, con todo el universo en contracción para el parto del cielo, y hace estallar de pronto la redoma y dispersa en la sangre la creación.

El sexo, sí,
más bien una medida:
la mitad del deseo, que es apenas la mitad del amor.

Olga Orozco (1920 - 1999). Poetisa argentina.

No sé qué encanto fatal tiene tu nota sentida...

2009-12-11T22:01:00.005-03:00

FOTO TOMADA por Maracuyá EN EL RESTAURANTE "PERCAL",

DEL COMPLEJO "CASA DEL TANGO", ROSARIO.

11 DE DICIEMBRE - DÍA DEL TANGO

"...Tango que me hiciste mal
y , sin embargo, te quiero
porque sos el mensajero
del alma del arrabal;
no sé qué encanto fatal
tiene tu nota sentida,
que la mistonga guarida
del corazón se me ensancha,
como pidiéndole cancha
al dolor que hay en mi vida..."

Con nueve años de diferencia, nacieron en 11 de diciembre, Carlos Gardel en 1890 y Julio De Caro en 1899. Rememorando el nacimiento de estos dos grandes de la música ciudadana, se celebra hoy el Día del Tango.

No es momento de biografías, al Zorzal Criollo todo el mundo lo conoce; de Julio De Caro solamente diré que fue un gran músico, compositor y violinista...pero ya vendrá la tanguerita a contarles algunas cosas de De Caro.

Hoy es día para disfrutar de la música entre cortes y quebradas, hoy está en otra la piba. Dice que tiene que festejar y se va para la milonga. Si vieran que pituca se puso, no va a "planchar" seguro, tendrá bailarines toda la noche.

Si sigo escuchando estos tangazos, me pongo los rojos y la acompaño a la pebeta.

Bailamos?

MI DOLOR - ORQUESTA DE JULIO DE CARO Y LA VOZ DE ORLANDO VERRI

Confesión...qué letra!!!

CONFESIÓN - CARLOS GARDEL

I - Guazú, "aguas grandes"

2009-12-06T15:55:00.007-03:00

VISTA AÉREA DE LA GARGANTA DEL DIABLO

Foto tomada de Internet

Aproximadamente 2000 metros antes de que el Iguazú se encuentre con el Paraná, se rasga su cauce en una inmensa herradura de casi tres kilómetros de longitud y 80 metros de altura. El río se vuelve ancho abriéndose paso entre islas de frondosa vegetación para luego derramarse regalándonos uno de los espectáculos más bellos de la naturaleza.

Dispuestos a disfrutar de tan maravillosa promesa, nos embarcamos en la aventura muy temprano en la mañana. Comenzamos cruzando el río en medio de ese atrapante paisaje de intensos verdes, flores y aguas grandes, donde pensábamos encontrar mosquitos y encontramos mariposas, negras con circunferencias blancas, azules, amarillas, anaranjadas. Entre oh…y oh… no sentimos que hemos andado ya más de dos kilómetros en un día en que la humedad llega a 92% y la temperatura a 42º, cuando nuestros oídos registran un sonido nuevo y los ojos advierten, a poca distancia, una nube que asciende al cielo.

Apuramos el paso y pronto llegamos al cauce principal del Iguazú…allí, donde comienza la falla, donde la fuerza del agua al caer provoca un estruendo que vuelve inaudibles nuestros gritos de alegría, una bruma que no deja ver el fondo donde se precipita y nos baña con una lluvia intensa y refrescante. Estamos sobre la impresionante Garganta del Diablo.

Hay que secar y guardar las cámaras si queremos gotear agua del Iguazú, si pretendemos seguir registrando lo que vendrá, y disponernos a gozar intensamente del momento…pero antes una foto al vuelo de los vencejos. Los vencejos de cascada, anidan en la roca, detrás de la caída de agua , un lugar que resguarda de los depredadores de la selva. Los verán si amplían la foto.

Por favor…¿quién quiere irse de ahíiiiiii?

Sólo el augurio de otros portentos nos arranca del lugar. Nos encontramos del lado argentino, al cual pertenecen 2100 metros de la longitud de la hendidura, advertidos ya que sólo este día deberíamos caminar ocho kilómetros, por pasarelas de media y alta dificultad.

Se dice que en Argentina se está en el escenario de las cataratas y en Brasil, donde iremos al día siguiente, en la platea preferencial…y así es. Esos 8 kilómetros de pasarelas argentinas nos ubican, por el Circuito Superior, al borde mismo en que se originan los saltos, sintiendo como un imán esa fascinación del gran caudal que nos arrastra al despeñarse; y por el Circuito Inferior, en los pies de las caídas, en el corazón de las cascadas, empapándonos, deslumbrándonos.

Arco Iris amplios, intensos, se multiplican encandilando las miradas

Isla San Martín, a la izquierda, escenario de la película La Misión. La isla que enamoró a una querida amiga teruelana.

La exuberancia de la selva invadiendo cada espacio.

Ávidos de Iguazú y de maravillas, no nos resistimos a la aventura de la lancha...

Última foto antes de proteger las cámaras en bolsas especiales. Las cámaras, porque nosotros pronto nos encontramos y por varias veces, en el interior de la catarata, bajo el agua, sintiendo su apabullante energía. Una experiencia para no perderse, imposible de narrar...

¿Cómo se sienten? Nosotros, mis compañeros de viaje y yo, contagiados de todo el vigor de la selva y la potencia del agua...no hay cansancio. Todavía nos quedan ganas, por la noche, de atravesar la frontera para disfrutar de un espectáculo de música latinoamericana...mariachis, tango, gauchos, arpas paraguayas...mulatas y garoooootos. Frontera que volveremos a cruzar al día siguiente para admirar, desde Brasil, la vista panorámica de las Cataratas del Iguazú.

La pasarela brasileña tiene sólo 1200 metros de longitud. En cada recodo nos sorprende, la vida de la selva bulle y las cataratas, vistas desde ahí, son un cuadro del que cuesta apartar los ojos. Sin previo aviso, el sol se oculta; la negrura del cielo que oscurece aún más al bosque, sus atronadoras amenazas junto al sonido de las cascadas y el canto de los pájaros, turban los sentidos.

Nos entregamos a la caladura total, de lluvia de cielo y lluvia de cataratas, sabiendo que esta combinación oculta a las miradas parte del paisaje, pero concientes de que nos está ofreciendo otro, fascinante, inolvidable.

Imposible seguir tomando fotos, las lentes se empapan y no registran...a abrir inmensos los ojos que guardarán aquello para siempre.

Y llega el momento de tomar la ruta de regreso...allá abajo selva y cataratas. Desde el aire, última mirada al Iguazú, a la Garganta del Diablo, a la impresionante exhalación acuosa que emana de ese prodigio.

Agradezco a la queridísima y entrañable compañía que agregó, en cantidades infinitas, magia a la magia.

........................................

Filmando soy un desastre irreversible, pero creo que vale la pena escuchar por un minuto el sonido de las cascadas.

Para ver las fotos de esta entrada, y otras, en mayor tamaño, les sugiero entrar acá y seleccionar la opción Presentación de Diapositivas.
..................................

Por último les quiero contar que las Cataratas del Iguazú han quedado finalistas, entre 28 joyas de la naturaleza, para ser declaradas una de las Siete Maravillas Naturales del mundo. Para eso necesitan de nuestro voto. Yo creo que lo merecen y he votado. Si ustedes piensan igual, aquí pueden hacerlo. Muchas gracias.

En la selva de Quiroga. La Selva Paranaense en peligro.

2009-11-30T18:42:00.006-03:00

TORMENTA EN MISIONES

EL CIELO RUGE Y SE DESPLOMA POR ALGUNAS HORAS

"El Paraná corre allí en el fondo de una inmensa hoya, cuyas paredes altas, de cien metros, encajonan fúnebremente el río. Desde las orillas bordeadas de negros bloques de basalto, asciende el bosque, negro también. Adelante, a los costados, detrás, la eterna muralla lúgubre, en cuyo fondo el río arremolinado se precipita en incesantes borbollones de agua fangosa. El paisaje es agresivo, y reina en él un silencio de muerte. Al atardecer, sin embargo, su belleza sombría y calma cobra una majestad única."
A la Deriva – Horacio Quiroga

Fue con él que comenzó mi idilio con la selva paranaense. Fue Horacio Quiroga quien trazó en mi fecunda imaginación de adolescente los bosquejos del Paraíso. De su mano, desde río arriba andando miles de kilómetros hasta mi orilla, el Paraná me traía el susurro de la tierra colorada, de la selva que alguna vez estuvo más cerca.
La naturaleza es hostil en la literatura de Quiroga. Cuentos de horror y de muerte imaginó en este ambiente exuberante. Repetidamente se ha dicho que Quiroga narró la experiencia de los hombres enfrentados a la hostilidad de la naturaleza. Humildemente creo que Quiroga fue un visionario...y contó la reacción de la naturaleza enfrentada a la hostilidad de los hombres.

LA NATURALEZA

ENTRE LOS TANTOS BRAZOS DEL IGUAZÚ, ANTES DE VOLCARSE EN LOS IMPRESIONANTES SALTOS.

No sirve registrar cuántas son las especies de mariposas, aves, mamíferos, reptiles, peces, árboles, arbustos, helechos, orquídeas y toda la vida que quieran imaginar. Transitar la selva paranaense desprecia a cualquier número. Como si una varita mágica despertara todos nuestros sentidos al unísono y armónicamente, la selva nos impregna con su vigor. Los oídos se embelesan con el canto de infinidad de pájaros y el sonido del agua que corre para luego desbarrancarse estruendosamente. Entonces una nube espesa de mariposas se eleva frente a nosotros en vuelo multicolor y la piel es una fiesta, se posan en cada lugar que llevamos sin cubrir y hasta cubierto, los brazos, el rostro, las piernas, la espalda; buscando la sal de nuestro sudor, nos regalan una suave caricia recordándonos que no es un sueño, que ahí estamos deseando tener ojos inmensos, de mirada larga y penetrante, para atravesar con ellos la intrincada fronda donde la energía de la vida se agita con mil veces más fuerza de la que somos capaces de captar…

SOBRE EL TRONCO, HUEVOS DE MARIPOSAS

...se presiente en ese interior la existencia de monos, de ocelotes, de mamíferos de hábitos nocturnos como el hermoso yaguareté, y un estremecimiento nos sobrecoge. Embriagados por el aroma de la tierra mojada, de las flores, de la humedad que va dejando en la boca el dulzor del Iguazú y del Paraná, algunos vamos tomando conciencia del impacto que provoca nuestra presencia ahí…sin haberlo pensado en el momento, al recordar, sé que los pasos se fueron haciendo leves y los inevitables comentarios, susurros. Hago mi “mea culpa”, adicta al fin no pude evitar un par de veces, al llegar a algún claro, privarme del nefasto placer de un cigarrillo.

LOS AMIGABLES COATÍES SE CRUZAN CON FRECUENCIA EN NUESTRO CAMINO. LES GUSTAN LOS DULCES, PROHIBIDÍSIMO ALIMENTARLOS.

RÍO ABAJO NAVEGANDO LOS RÁPIDOS DEL IGUAZÚ QUE DEMASIADO PRONTO, PARA NUESTRO GUSTO, SE TRANSFORMA EN UNA CALMA CORRIENTE. Sin ese marco fascinante, la magnificencia de las Cataratas del Iguazú quedaría opacada. En fin, la selva paranaense provoca una deliciosa borrachera cuya resaca durará toda la vida. Me prometo volver a beberla…mucho quedó por descubrir.

Pido disculpas por la pobreza de las fotos y las palabras. Grito pidiendo ayuda para enriquecerlas; si alguno de ustedes me envía las suyas, prometo hacer con ellas otra entrada.

EL HOMBRE

¿Podría alguien tener la apocalíptica visión de la desaparición de esta maravilla? Sin embargo muchos de los parajes que describió Quiroga y que inspiraron sus magníficos cuentos, ya no existen.
Siento que esta entrada no estaría completa si no transcribiera algunos fragmentos de una nota que Martín González escribió para Red Yaguareté, “Corredor Verde, última esperanza del yaguareté en Misiones”

"Lo que hoy es conocido como “selva misionera”, es en realidad porción de uno de los ecosistemas más importantes, en lo que respecta a biodiversidad, que existen sobre nuestro continente. Más específicamente es “Selva Paranaense”, bosque subtropical húmedo de rica diversidad de especies, aunque no es exactamente Selva Amazónica.
La Selva Paranaense se extendía sobre los territorios del sur de Brasil, sobre la actual República del Paraguay, y en Argentina abarcaba toda la provincia de Misiones, norte de Corrientes y la zona de transición con la región chaqueña (distrito de los campos), siendo esta última la más arrasada por los avances de la civilización.
En el Cono Sur sólo queda el 10% de esta selva, sita en los territorios ya mencionados, aunque algunos países han conservado mejor el ecosistema que otros:
-Brasil, 5% de la superficie total.

-Paraguay, del 13 al 20%.

-Argentina, aún posee el 45% de la Selva Paranaense, aunque en franco retroceso. Son en total, 3 millones de hectáreas de selva, pero tan sólo 500 000 (el 15%) se hallan protegidas...

...Salvar, o al menos trabajar por esta selva, último pulmón del país, significa dar contrapuestos. Significa conservar un último reservorio genético y medicinal para las enfermedades que existen y existirán, significa evitar que nuestros hijos reciban una tierra que no merecen recibir, devastada, humillada. Significa asegurar la casa de sus dueños, los seres vivos en general, ya sean animales u hombres: la naturaleza no hará distingos cuando quiera hacer justicia..."

La foto satelital muestra los estragos. La zona en verde intenso, en la parte inferior derecha, muestra la provincia argentina de Misiones, bien delimitada por los ríos que la rodean. Una pequeña "colita" hacia arriba a la derecha, es lo que queda de la selva paranaense en Brasil. A la izquierda de Misiones, Paraguay, ¿ven ustedes verde intenso?

Cuando se piensa en el 90% que ya no está, da escalofríos.

El punto amarillo marca la triple frontera, Argentina, Brasil y Paraguay, en la desembocadura del Iguazú en el Paraná. Allí fue tomada la foto de abajo, desde el Puente Internacional que une las ciudades de Puerto Iguazú (Argentina) y Foz do Iguaçu (Brasil).

Me quedan dudas sobre el significado de una palabra...¿civilización?

Impresiones sobre paisajes

2009-11-25T01:03:00.001-03:00

Quebrada de las Conchas

Cuando contemplo la quietud de la inmensa roca encumbrada o la vastedad del mar en continuo movimiento, me sobrecoge una percepción de finitud y pequeñez que contrasta con la permanencia y la grandiosidad del paisaje, es como cuando observo un cielo estrellado lejos de la contaminación lumínica de las grandes urbes. Aunque sea en grado mínimo, llevamos siempre una cuota de egocentrismo que nos señala como referencia en el tiempo y el espacio. Es inevitable entonces, en medio de esa majestuosidad abrumadora, sentir los límites de la propia existencia.

Quebrada del río Las Conchas

El paisaje impone su superioridad apabullante, siento el paso de los siglos, quizás desde su mismo origen y mucho más allá del día final de mi vida. Es una sensación que desconcierta; maravillada y conmovida ante aquella majestuosidad, me disgrego de ella, tal vez por la imposibilidad de abarcarla desde el sentimiento de mi insignificancia.

Andes de Mendoza

Purmamarca

Tilcara

Paleta del Pintor - Maimará

En cambio con otros paisajes me sucede lo contrario. Siento que me guían hacia su interior, se entregan a mí, me atrapan y me integran. No tiene que ver con la belleza, ambos pueden ser asombrosos y fascinantes, son diferentes impresiones. ¿No les pasa?

Quebrada del Río San Lorenzo
Selva montana, perteneciente al bioma Yunga

Les cuento esto porque en la próxima entrada, cumpliendo una designación y recordando momentos imborrables, les hablaré de un lugar increíblemente hermoso, en el que he vuelto a experimentar esa recíproca posesión. Ténganme paciencia, las palabras fluyen sin orden todavía.

Imágenes de Argentina

Fotos mías, que me costó seleccionar. Quería poner un millón.

Rosario

2009-10-30T01:06:00.000-03:00

Amigas y amigos, me ausentaré durante el próximo mes. Les cuento que mi entorno familiar y yo estamos muy bien. Los motivos de este alejamiento son gratos, acontecimientos laborales, familiares, personales y algunos días de vacaciones.

Les dejo un gran abrazo a todos y un regalito. Este video, con imágenes de parte de la zona costera rosarina, el río, y el Monumento a la Bandera, hecho con fotos que yo misma he tomado. Espero que les guste y los anime a visitarnos.

Hasta pronto.

Heridas...

2009-10-22T01:10:00.000-03:00

LOS GRITOS DEL VIENTO
MANUEL VIOLA - España

Dicen que la piel cicatrizada se vuelve insensible. Entonces no son cicatrices estas marcas en mis piernas, porque al tocarlas yo siento igual que aquellos días en que la piel sangraba. Siento tus grandes ojos negros posados en las llagas. Escucho todavía el traqueteo de tu sillita de madera arrastrada por el patio, percibiéndote llegar con los libros debajo del brazo. Te veo, sostengo que te veo. Aseguro que experimento el roce de tu mano en la mía y contemplo tu sonrisa amilanada, paradito ahí, esperando que dijera – Ya no – cuando preguntabas - ¿Te duele? Era una niña, no sabía que podría haberte mentido para que no te doliera a vos también.

De aquel accidente yo no recuerdo nada más que las medias que llevaba, eran de lana azul con rombos rojos. El resto me lo han contado, que me asomé a la olla donde el agua hervía a borbotones, que no se sabe cómo cayó sobre mí, que la ropa se me quedó hecha una con la piel y no podían desprenderla. Nada más, ni sufrimiento, ni médicos, nada, nada. Por qué entonces recuerdo aquellas tardes de mi larga convalecencia, en las que todas y cada una estuviste conmigo bajo el ciruelo. Te sentabas frente a mí, acodado sobre el almohadón cuidadosamente puesto por mamá sobre la butaca en que extendía mis piernas; entonces me dabas los libros y escuchabas con los inmensos ojos negros asombrados. Viajábamos con Gulliver, nos tentábamos imaginando al emperador desnudo, ahuecábamos las manos para sostener el cuerpo helado de la golondrina junto a la estatua de El Príncipe Feliz, nos ilusionábamos acompañando el vuelo de aquel patito que "Rizó entonces sus alas, alzó el esbelto cuello y se alegró desde lo hondo de su corazón", viendo su bello reflejo en el arroyo.
Decías que todos los días te los narraba de una manera diferente, claro, si yo tampoco sabía leer, te los contaba con la memoria, leía las imágenes...te acordás que, así, otras tardes vos me los relatabas?

Parecía interminable aquella recuperación mía que nos impedía corretear, andar en sulquiciclo, treparnos a los árboles...sin embargo esos tiempos llegaron otra vez. Qué gozosa inocencia! No sabíamos, no sabíamos de las verdaderas mutilaciones.

Si supieras cuán interminable es ahora esperar que cicatricen las heridas, no poder acelerar el proceso, dudar de que cerrarán. Si alguna vez yo pudiera escucharte decir que no dolió, que no sufriste, si no me torturara aquella idea, si no me imaginara tus ojos negros vendados, tus llagas, tu calvario. Si vos pudieras narrarme el sueño fracasado, ése que nunca fue cisne, pero aquí y ahora, tomándonos las manos; si yo pudiera repetirlo con la memoria de tu voz...por qué recuerdo tantos detalles y no recuerdo tu voz. Si yo pudiera pensar que fue necesario, inevitable. Por qué no fuimos ingenuos, ignorantes, tan simples como niños?...o lo fuimos?

He crecido, soy una mujer, pero sigo sin poder engañarte...duele, duele mucho.

Mi primo, con el cual compartí estrechamente la infancia, la adolescencia y unos pocos años de juventud, fue asesinado en 1982. En octubre del 83, los argentinos fuimos a las urnas para retornar a la democracia...aún desconocíamos su destino; entre tantas ilusiones, teníamos ésa, la de verlo llegar; varios años más tarde ese sueño se hizo añicos.
Hace tres años, mirando casualmente un programa de televisión, me enteré de los detalles de la tortura a la que fue sometido y vi, estremecida, la cara de su verdugo que escapaba impunemente de su arresto domiciliario...para hacer deportes.

Imagina...

2009-10-06T00:01:00.006-03:00

Imagínate que sólo estuviéramos tú y yo,
sin rescoldos, sin nostalgias, sin memoria,
sin más luz que la del sol
y con noches de luna grande.

Imagínate un mundo sin normas, sin fronteras,
sin caminos trazados, con la página en blanco,
sin trabas para comenzar un sueño renovado,
aunque otra vez tengamos que aprender a escribir.

Piénsalo mientras te duermes y
mañana me lo cuentas.

Nononó, no, no, no me feliciten. No soy la autora de este hermoso, hermosísimo poema. Lo escribió Luis Antonio. Sé que no le gusta que le diga poema, él lo llama gragea de palabras...bonito nombre, pero ¿no es un poema?
Luis escribe preciosas grageas de palabras y yo he elegido este poema para decir.
Muchas gracias Luis por permitírmelo...no sabés cuánto disfruté haciéndolo.

Perdón, si me ves lagrimear...

2009-10-04T11:52:00.003-03:00

Gracias Mercedes. Hasta luego...

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy
con el cuero asombrado me iré
ronco al gritar que volveré
repartido en el aire a cantar, siempre

Mi razón no pide piedad
se dispone a partir
no me asusta las muerte ritual
sólo dormir, verme borrar
una historia me recordará, vivo

Hamlet Lima Quintana

"El azar es sabio. Muere Gardel, y a los quince días nace Mercedes Sosa"

Rodolfo Braceli

La brújula...

2009-09-30T00:42:00.000-03:00

EL BESO
MONTSERRAT GUDIOL - España

VISITA EL SITIO OFICIAL DE MONTSERRAT GUDIOL

Si no ando con tus besos
no llego a ningún lado, amor.
Ni con la prisa
alocada de mis días,
ni con el tiempo suspendido
de mi sueño,
ni en el amanecer,
ni en el ocaso.

Sin tus besos atados a mis horas
no encuentro el paso, vida.
Me quedo detenida,
retrasada, distraída,
esperando que vuelvan a buscarme.
Se congela en el plato la comida,
no responde el teclado,
y se escapan las letras de los libros.
Es que me pierdo, amor...

Enséñame el camino.
Llévame así,
centímetro a centímetro...
hasta tu boca.

En vuelo...

2009-09-26T14:48:00.008-03:00

LA GOLONDRINA
SALVADOR DALÍ

...yo levantaré los ojos pidiendo al cielo,
volverte a ver...

Jaime Dávalos

Para algunos, la materialización de lo irrecuperable...

Volverán las oscuras golondrinas,

en tu balcón sus nidos a colgar

y, otra vez, con el ala a tus cristales,

jugando llamarán;

pero aquéllas, que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquéllas, que aprendieron nuestros nombres,

ésas...no volverán.

Gustavo A. Bécquer

Para otros, el símbolo de la búsqueda constante, de esa locura insatisfecha con ansias de libertad...

Golondrinas de un solo verano,
con ansias constantes de cielos lejanos...
Alma criolla, errante y viajera,
querer detenerla es una quimera...
Golondrinas, con fiebre en las alas,
peregrinas borrachas de emoción...
Siempre sueña con otros caminos,
la brújula loca de tu corazón...

Alfredo Le Pera

Para mí, un hechizo que prende los ojos al cielo, llevándose en vuelo al alma, con sus íntimos deseos, en viaje hacia los sueños lejanos y el imposible de alcanzar la inmensidad del tiempo y el espacio. Amo a las golondrinas. Si hay letras que identifican mis sentimientos, cuando contemplo su llegada y su adiós, una es la de Le Pera, inmortalizada en la voz de Carlos Gardel; la otra, la hermosa canción de Jaime Dávalos. El bello recitado que él mismo dice en este video de esa canción, interpretada por Facundo Toro y Raly Barrionuevo.

Amo a las golondrinas,

porque son como mi alma,

fugaces visitantes de lo desconocido.

Aparecen de pronto,

cuando la primavera en el aire

decide la derrota del frío.

Me traen, de los cielos remotos de la Tierra,

la nostalgia de espacio

y el ansia de infinito

con que mi sangre viene venciéndola a la muerte

y afirmando la vida,

a través de los siglos.

Jaime Dávalos (1921-1981). Poeta y músico salteño. GRAN poeta y músico...

Las Golondrinas, canción. Letra, Jaime Dávalos. Música, Eduardo Falú...otro GRANDE.

Fontanarrosa y las malas palabras

2009-09-17T00:46:00.002-03:00

INODORO PEREYRA Y "LA EULOGIA" - Fragmento
ROBERTO FONTANARROSA
Rosario - Argentina

Dedicado con mucho cariño a mi amigo Groucho, que hoy puso una entrada a la palabra (*). Groucho, este post tiene un valor afectivo muy grande para mí, y estoy segura que, igual, para todos los argentinos.

Roberto Fontanarrosa también habló de ella, de la palabra (*). Quizás hubiera sido un hecho intrascendente si no fuera porque, el Negro, lo hizo en el mismísimo Congreso de la Lengua Española, celebrado en Rosario en noviembre de 2004, así, como charlando con amigos en la mesa de El Cairo, sólo que frente a prestigiosos académicos y escritores de la talla de Carlos Fuentes y José Saramago, entre otros, pidiendo un indulto para las "malas palabras".

El Negro Fontanarrosa era un grande de la historieta. Sus personajes más famosos, Boggie el Aceitoso y el gaucho Inodoro Pereyra, franquearon las fronteras argentinas y se divulgaron en muchos países. No sólo publicó historietas sino numerosos libros que reflejan la cultura popular con un conocimiento profundo y reflexivo. Por sobre todas sus genialidades, el Negro era una gran persona, “canalla”** y rosarino hasta la médula (tan rosarino, que hoy me di cuenta, Negro, que no pronunciaste ni una "s" final); habitué del Bar El Cairo y su inolvidable “Mesa de los Galanes” - donde compartía anécdotas y charlas - amigo entrañable de “el Nano Serrat” - a quien hace referencia en estos videos.

En ese momento ya estaba muy afectado por una esclerosis lateral amiotrófica, que le ocasionó la muerte en julio de 2007, a los 62 años.

Esta noticia, aparecida en elsigloweb, relata las palabras de Víctor García de la Concha, académico de la RAE, al enterarse del fallecimiento de Roberto Fontanarrosa.

El titular de la Real Academia Española, Víctor García de la Concha, agitó ayer en pleno centro de Madrid una camiseta de Rosario Central que le regalara el Negro Roberto Fontanarrosa, en homenaje al fallecido escritor y humorista argentino.
“Cuando vi en el periódico la noticia, le he tributado un homenaje muy particular. Guardo como reliquia los recuerdos del congreso de Rosario y uno de ellos es la camiseta de Central que él me regaló; la he desplegado en homenaje a su memoria”, comentó García de la Concha.
El propio académico español comentó esa tarde a la emisora rosarina Radio Dos el inusual homenaje recordando que la casaca con los colores azul y oro a rayas verticales se la había regalado el propio Negro cuando compartieron una mesa en el Congreso de la Lengua, realizado en Rosario en 2004.
En su diálogo con el periodista Eduardo Conforti, García de la Concha recordó la modestia del dibujante cuando le encargaron, “muy sobre la hora”, aquella ya célebre ponencia sobre las malas palabras, “Vino al hotel a verme y me dijo: ‘Pero cómo voy a ser yo, que no hablo; yo pinto, dibujo, cómo voy a hacer un discurso académico’.
Me encantó aquella espontaneidad. ‘Haga lo que le salga’, le dije. Y fue una maravilla”, recordó.

“... de la Idem...”

Aquella vez en El Círculo, además de bromear sobre si las malas palabras eran malas “porque le pegaban a las otras”, Fontanarrosa jugó con el apellido del titular de la Real Academia. “Victor García de la Idem”***, le dijo. Luego, el académico recordó también que “en boca de Fontanarrosa, las malas palabras fueron deliciosas, creadoras, fulgurantes, destellantes”.

(*) mierda

** canalla - Hincha de Rosario Central, el club de mis amores.

*** concha - En mi país es una "mala palabra" que refiere a la vulva.

Tanguera V - De visita

2009-09-09T13:40:00.002-03:00

DUENDE TANGUERO
ROBERTO GATTI
Argentina

Hoy la tanguera vio parpadear las luces del Abasto...tomó coraje, y se fue de amigos.

Nos acompañan?

Amor III

2009-09-07T00:25:00.000-03:00

No lo pidió, pero le dije que me agradaría hacerlo y me dio su autorización. Aunque él no me crea, me gusta mucho como escribe, con el sentimiento en cada palabra.

Tumulario, espero que la música y las imágenes puedan resarcirte de lo que mi decir hizo con tu poesía.

Con mucho afecto, Tumu.

Asimetría

2009-09-03T00:04:00.001-03:00

IMAGEN CAUTIVA

ALEX ALEMANY

España

Arde una mujer desnuda
en el espejo.
Andan los pasos leves de tus ojos
recorriéndola sin tiempo.
Pájaros tus manos,
sueñan sus curvas un vuelo arrebolado.
Fuego tus labios,
sellos de tinta carmesí
sueña su piel.
Ávida tu boca

chispeando sus sentidos,

se abrasa una mujer desnuda
en el espejo.

Y de este lado,

estoy yo helándome.

Sin manos,

sin boca,

sin piel,

sin vos.

La Leyenda de Mburucuyá - I

2009-08-29T11:30:00.002-03:00

Hoy les cuento una de las leyendas de la Mburucuyá, la que prefiero, la de esa flor que nace de un corazón enamorado hasta ofrecer la vida para permanecer junto al amado. Otro día les relataré la otra.

Tarda un poco en cargarse, pero fue imposible acortar el tiempo.

Espero que les gusten las imágenes de ese rinconcito de mi tierra que muy pronto conoceré, pero que ya amo...de esa selva, hábitat de mi yaguareté...de esa tierra colorada, cual sangre de mburucuyá.

¿Cómo poder hablar de amor?

2009-08-24T14:39:00.003-03:00

Hay personajes que se escapan de las letras y visitan Blogs. El Zurdo es uno, yo no sé si Marcelo sabe que el Zurdo abandona de tanto en tanto La Menor Idea y viene a comentar en Capítulos…
Y qué personaje!!! ¿Cómo explicarles? Creo que el Zurdo es “colega” de Boogie, el Aceitoso de Roberto Fontanarrosa…algo así:

Bueno Marce, algún día te tenías que enterar, el Zurdo me está chamuyando. No tengo claras sus intenciones, él viene a Capítulos a hacerme propuestas. No, no, no, no pienses mal, no son esas cosas, por ese lado todavía consigo tenerlo a raya, pero me da consejos.
Mirá, fue él quien me lo dijo:
- Maracuyá, al pibe le gustaría que le recites ese poema…
Yo no sé, la verdad, si lo hizo para que después de esto nunca más…nunca más pesto y champán, o quién sabe con qué ocultas pretensiones, pero, quién se anima a contradecir al Zurdo cuando se te sienta enfrente, cabalgando la silla y una le presiente ese bulto en la cintura…
- Y…¿para cuándo piba?
Yo no. Así que perdón, ahí va con mucho cariño, Marce.

...............................................

Zurdo. No le digas nada al pibe, se la exageré un poquito, porque sabés…la verdad, la verdad, la verdad, a mí el poema de Marce, me encantó. Gracias Zurdito.

Gracias

2009-08-11T14:07:00.002-03:00

Amigos, no tenía pensado publicar hoy…en realidad no sé cuando podré hacerlo con el ritmo habitual.

Los hijos vamos, venimos, pero cuando el temporal arrecia sabemos que hay un techo donde refugiarnos, donde encontrar la palabra que renueve los ánimos o el silencio comprensivo y compañero…los padres.
Luego, muchos tenemos que vivir la circunstancia de ser padres de nuestros padres. Entonces hay que construir su cobijo y asumir que somos los únicos responsables de todo el esfuerzo y todas las decisiones para que éste sea lo más confortable posible, ser el techo. No es que esta situación sea reciente para mí, pero hay momentos, como éste, en que varios sucesos coinciden y desbaratan la organización establecida, nada grave, nada sin solución…sólo reestructuración, paciencia, mucha energía y tiempo. Hay familia, hay amigos que acompañan y dan “manos” para sacar las papas del fuego; pero son tantas las cosas que me ocupan que no tengo ni una pizca de inspiración.

Cuando hay un rato libre vengo aquí para encontrarme con ustedes, visitarlos, reunirnos en los comentarios; porque saben? son mi “desenchufe” de tantas preocupaciones, y esta reunión, no sólo me distrae. Quiero que lo sepan, todas sus palabras, sus regalos, sus correos y hasta sus "provocaciones", demostrándome interés, dándome aliento, provocándome la risa, me hacen sentir arropada, acariciada…parece imposible que estando físicamente lejos, podamos estar tan cerca, pero ustedes saben bien que es así; por eso hoy quise venir y agradecerles…ME HACEN BIEN!!! Cuando decidí hacer la pausa, pensé que los iba a extrañar...no me dieron tiempo, todos han estado...MUCHAS GRACIAS!!!

También disculparme por los retrasos en leer sus publicaciones, sé que lo entenderán y les doy las gracias.
Y ahora, a compartir unos preciados y hermosos regalitos que he recibido.

Mi amiga Ev, una gran artista, creadora del diseño que encabeza Capítulos, me envió esta flor, desde Costa Rica...se llama Pincel. Gracias Ev, es hermosa, tuanix -cómo dicen por allá.

Borraeso y Groucho, me contaron que en los alrededores de su casa, en Barcelona, encontraron una enredadera y le hicieron fotos...dijeron: si te gustan son todas tuyas Maracuyá. Ustedes qué piensan, me habrán gustado? Mírenlas, no son preciosas? Son todas mías. Muchas gracias, amigos!!!

Maracuyá en Flor (Título original de la entrada)

La "huellita" de yaguareté, la tomó Santiago del Río, mientras acampaba en la selva salteña - no me quedó claro Santi, si me la diste o te la sustraje, pero ya es tarde para esclarecer, me la apropié. Muchas gracias!!!

Yo, La Peor de Todas, convocó a sus lectores para hacer, en conjunto, un poema a ese odioso artefacto que es la plancha. Nos hemos divertido y por si fuera poco....un premio!!! A vos hay que premiarte Yola, por la iniciativa y el buen humor. Gracias!!!

La dulce Yulii, de Perú, me ha otorgado dos premios...No es demasiado Yulli?

Bueno, como siempre digo, aprecio la intención de quien nos lo da...así que acá están. Muchas gracias.

Pausa

2009-08-03T14:32:00.001-03:00

INTERMISSION

RENÉ MAGRITTE - Bélgica

Nada para preocuparse. Solamente circunstancias que demandan mucha presencia. En algunas semanas estoy otra vez aquí. Por supuesto, esperaré con ansiedad mis momentos libres para ir de visita a los espacios amigos.
Seguimos comunicados.

Besos.

De nuestra corresponsal...

2009-07-29T10:31:00.003-03:00

Susana...síiiii, la de La Cueva

Cuando comentó que el martes -ayer- iba a estar en Puente del Inca, Capítulos la nombró corresponsal exclusiva. Cumplió…y cómo!!! Esta tarde llegaron las notas…en medio de mis gritos de alegría, mi emoción y mis risas, ella iba enviando fotos. Ahora las compartimos con ustedes.
Gracias Susana, por ser tan “gamba”, entusiasta y buena onda. Excelente trabajo!!!

La imaginan a Susana, cual Quíone, corriendo hacia la baranda, con la luz roja de la cámara titilando…gracias Diosa!!!

Puente del Inca - julio de 2009 - Susana

Mi querida Susy:
Tal cual lo prometido, te adjunto unas fotitos tomadas por esta ineficiente corresponsal tuya! Ayer, casi-casi, me quedo sin enviarte una sola foto de Puente del Inca ¿Qué sucedió? Cambié de máquina fotográfica (una preciosura chiquitita a la que no entiendo ni al derecho ni al revés…y menos aún sabía que la batería le duraba tan poco! Después de la jornada en Penitentes y partiendo hacia Puente del Inca (a 5 minutos) veo que sale una luz roja y casi me infarto! Total que llegué a destino, corrí hasta la baranda protectora, hice clic y murió. Recién cuando llegué a casa…fiuuuuuuu!!!! Al menos traje UNA!!!!
De modo que te envío un puñadito de fotos, de ninguna manera es lo que quería, pero es lo que salió! Al menos para que compartamos juntas, ese caminito que bien conocés con un poquito de nieve. Y cuando te digo poquito, es poquito en serio! La semana pasada estuve en Las Leñas, rebosante de nieve, esplendorosa! Y en Penitentes, era escasísima! Aunque estaban habilitadas todas las pistas, abundaba el hielo y las piedras. No te explico la cantidad de caídas, accidentes bravos que vi entre los esquiadores y snowboards!

El Cordón del Plata

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Amaneciendo - Maracuyá

La pista

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Maracuyá

El Complejo

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Maracuyá

Primero lo escribí en la nieve y no salió. Busqué entonces una forma de decirte: Maracuyá, estoy con Vos Amiga! - Susana

Susana, más allá de las fotos, que están hermosas -aunque digas que no- no sabés lo que he disfrutado. Ilusionándome con tu envío, imaginándote vivir lo que contás y poniendo esta entrada para compartir la experiencia con los amigos. Maravillosa experiencia que hemos vivido juntas a mil kilómetros de distancia…tan cerca!!! Y yo ahíiii, entre el hielo, sostenida para que no me llevara el viento…pero bien abrigadita por tu cariño. Gracias tocaya!!!

Me en-can-tó!!!

Todas las fotos de Susana

Bellezas de mi país. Puente del Inca.

2009-07-26T01:03:00.003-03:00

Cruzar la Cordillera de los Andes, por cualquiera de sus pasos es una experiencia que difícilmente se pueda borrar de nuestra memoria. Y cruzarla por el Paso Los Libertadores (Mendoza, Argentina), en una diáfana mañana de verano -pocas veces se da- nos trae la imponente visión del Aconcagua con su cima recortándose nítidamente sobre el cielo. El Centinela de Piedra, con sus 6962 metros de altura, es la montaña más alta de América. El sueño de los montañistas del mundo entero; y a veces la trampa mortal, unos días antes de nuestro paso había ocurrido la tragedia de los andinistas italianos.

En el marco del monumental paisaje del Aconcagua y los impresionantes picos de la cordillera, dos kilómetros antes de llegar al complejo aduanero Los Horcones, nos encontramos con una formación geológica única en el mundo, el Puente del Inca, un puente natural sobre el río Las Cuevas. Se cree que las avalanchas formaron un puente de hielo que, con el tiempo, las aguas termales solidificaron.

Las aguas tienen una temperatura entre 34º y 38º. Lo que ustedes ven a la derecha del puente, son los restos de las piletas termales del Hotel Puente del Inca, visitado por personalidades de la época y del mundo. Construido en 1925, el hotel fue destruido por un alud en 1965, pero sus ruinas siguen siendo de gran atracción turística. Las piletas y la capilla son lo único que quedó intacto, debiéndose reconstruir a esta última sólo el techo. El hotel se comunicaba con las piletas por medio de unos túneles de los cuales se observan entre la piedra, las ventanas. La gran cantidad de minerales que contienen sus aguas, es la causante de esos alucinantes colores, amarillos, naranjas, ocres. Cualquier objeto que permanezca unos días en esas vertientes, se petrifica.

Desafortunadamente nosotros llegamos con esta restricción, tomada luego de unos desmoronamientos y para dar tiempo a la recuperación natural de la formación. No pudimos llegar hasta las piletas, pero sólo la visión de este paisaje fascinante en medio de la cordillera, justifica haber ido hasta allí.

Este puente era utilizado por los incas, que extendieron su imperio, hacia el sur, hasta este lugar de Argentina. Cuenta la leyenda que:

" hace muchos, muchísimos años, el heredero del trono del Imperio Inca, se debatía entre la vida y la muerte, siendo víctima de una extraña y misteriosa enfermedad.
Las curas, rezos y recursos de los hechiceros nada lograban y desesperaban por no poder devolverle la salud.
El pueblo amaba intensa y entrañablemente al Príncipe de los Incas , invocaba a sus Dioses y realizaba sacrificios en su honor.
Fueron convocados los más grandes sabios del reino, quienes afirmaron que sólo podría sanarlo el maravilloso poder del agua de una vertiente, ubicada en una lejana comarca.
Partieron en numerosa caravana, vencieron infinidad de dificultades, marcharon durante meses en que veían agotadas sus fuerzas, y un día se detuvieron ante una profunda quebrada, en cuyo fondo corrían las aguas de un tempestuoso río.
Enfrente, en el lado opuesto, se observaba el codiciado manantial, pero... ¿cómo hacer para llegar a ese inaccesible lugar?
Meditaron durante mucho tiempo, tratando de buscar una forma de llegar hasta las milagrosas aguas, pero todo era en vano.
Cuando ya la desesperación los dominaba, aconteció un hecho extraordinario: de pronto se oscureció el cielo, tembló el piso granítico y vieron caer, desde las altas cimas, enormes moles de piedra que producían un estrépito aterrador.
Pasado el estruendo, y más calmado el ánimo, divisaron asombrados un puente que les permitía llegar sin dificultad hasta la fuente maravillosa. Transportaron hacia ella al Príncipe, quien bebió de sus aguas y bien pronto recuperó la salud.
La omnipotencia del Dios Inti, el Sol, y de Mama-Quilla, la Luna, habían realizado el milagro.
Así surgió, según la leyenda, ese arco monumental de piedra, que recibió el nombre de Puente del Inca, que se levanta custodiado por el Aconcagua, rodeado por la imponente belleza de los Andes."

Fotos de Maracuyá - febrero de 2009

Más fotos del Aconcagua

Página de la leyenda.

Quisiera escribir un poema...

2009-07-23T00:05:00.001-03:00

EVENING MOOD

ADOLFHE WILLIAM BOURGUERAU - Francia

Cuando visitó la entrada Besos, comentó: "me encantaría que algunos de mis versos los recitaras alguna vez, hoy puse muchos en mi blog Isol!"

Ella es Hada Isol, bella como su tierra, el Jardín de la República, esa bonita provincia argentina, Tucumán. El amor que los cerros le devuelven con su eco cuando les grita: los quiero!!!, no se lo queda, lo va dejando generosamente en cada uno de los espacios que visita.
Isol…gracias por haber confiado en mí tu hermoso poema y permitir que lo comparta con los amigos.

No recito, simplemente digo. Quizás, no como lo pensaste; seguro, se puede mejorar y mucho…
Va con cariño.

Quisiera escribir un poema...

Hoy, y cada día.

2009-07-20T15:20:00.003-03:00

Compartimos un cigarrillo?
Otra vez fumando!!!
Es así, dale, vamos a hacerlo?
Ahhhh…me encanta!!! ¿Me enseñás?
No te parece que estás demasiado quieta?
Estás acelerada!!!
Qué linda estás hoy!!!
Ese color no te queda bien.
Tenés el mate preparado?
Hoy no tengo muchas ganas.
Qué vueltera sos!!!
Admiro tu seguridad.
Hice el postre que te gusta, preparás algo rico y nos juntamos?
Hoy no te salió como siempre, no estabas inspirada.
Cómo que te duele!!!...vamos al médico.
Creo que te volviste hipocondríaca.
Apurate, que llegamos tarde.
Ayyy…qué puntual sos!!! Esperame ahora.
Estás un cascabelito ¿qué pasó?
Te pasa algo!!!...tan callada.

Te gusta? Lo hice para vos.

Te doy un dato. Te va a encantar.
Qué arriesgada!!! Yo, ni loc@.
No tengas miedo. Vamos, no pasa nada. Animate.
De qué te reís tanto?
No seas aburrida. Divertite un poco.
Hacela más corta que me pierdo.
Contame más detalles.
Ahhh, qué duuulce.
Qué irónica. Por qué tan áspera?

Voy para allá!!!
Bahhh…sos demasiado responsable.
mmmm…qué delirante. Tiro al aire!!!
Qué oreja!!! Gracias, vos siempre me escuchás.
Pero ya te lo dije. No me prestaste atención!!!
Pasaba por acá y toqué.
Estuve cerca…sin tiempo.

Mirá!!!...qué bueno...
Ando ocupado, pero tengo ganas de encontrarte.
No te escribí, sin embargo, pienso en vos.

Y mucho más, mucho más, MUCHO MÁS!!! Contradictori@s, estables, un día cal y otro arena, variad@s y variables, de todo un poco, como la vida, somos l@s amig@s. Pero siempre ahíiiiii, permanentes. Queriéndonos, esperándonos, apareciendo, necesitándonos, dándonos, recibiéndonos, extrañándonos, acompañándonos. Compartiendo!!!
Una ofrenda y una oportunidad para ofrecer. Con algunos nos tocamos la piel y con otros tan sólo el alma...tan sólo???!!!

Todos son únicos y muy importantes para mí.

Gracias!!!

Foto tomada de la red. La imagen de un brindis. Dos copas con vino diferente, rojo y blanco.

2009-07-16T01:51:00.004-03:00

LA SOMBRA

BRUNO DI MAIO - Italia

Sin ti, mis noches

desvelan en deseo

de tus caricias.

La pintura muestra a una mujer desnuda, tendida de espaldas en el lecho. Las sábanas son claras, con muchos pliegues. Está despierta, pensativa. Su largo cabello, rojizo y ligeramente ondulado se desliza por el borde de la cama; sobre él tiene apoyado el brazo derecho, doblado en ángulo casi recto.

Para Piedad

2009-07-14T14:59:00.006-03:00

Estoy maravillada!!! Les cuento por qué? Visitando a Hada Isol, vi que describía la gráfica de sus entradas; me interesó porque advierte que lo hace para una Blogger invidente, Piedad, de Barcelona. Piedad cuenta con la tecnología que le ha permitido crear un blog y visitar otros. Por lo que alcancé a entender, es un programa que convierte los textos a voz y a la inversa. Pero lo que ella no puede saber es qué ilustra las entradas y el diseño del blog que visita. Por eso a partir de hoy, voy a hacer una descripción de las imágenes que acompañan los textos…Es tan sencillo, o eso creo, ya veremos. Describir brevemente las imágenes, si es que las hay, y quitar la palabra verificadora del formulario de comentarios. Es así, Piedad? Isol? Entonces todos, ¡qué bueno!!! podremos disfrutar de la tecnología. Ah, lo olvidaba, si hay música de fondo, esa que se reproduce automáticamente, Piedad no puede escuchar la lectura de la entrada.

Ahora le voy a contar a Piedad cómo es el diseño de mis Capítulos, cosa que ustedes ya saben, para que lo sepa ella, si viene por acá.

Piedad, en la cabecera de mi espacio hay una flor de maracuyá, que es mi nombre en Blogger. Es una flor muy bonita y extraña. Tiene diez pétalos, y unos filamentos cuyo color cambia según la variedad. Los de esta foto son, en el círculo central, morados y en el externo, blancos. En el centro se elevan cinco estambres y tres pistilos que semejan clavos. Tal vez vos la conozcas por el nombre de Pasionaria, pues cuando los misioneros llegaron a América y se encontraron con esta flor, dijeron a los guaraníes que la maracuyá era la representación de la Pasión de Cristo. Para mí es y seguirá siendo la mburucuyá o maracuyá, con su nombre original. Esta cabecera es un diseño de mi amiga blogger de Costa Rica, Ev.

El fondo de la página es azul oscuro; la columna de entradas, marfil y la lateral, verde cemento con letras en amarillo pálido. Uh, allí hay tantas cosas; te haré una síntesis. Agradecimientos, música, enlaces a información y prevención de enfermedades, búsqueda de personas, campañas, a radios amigas, a cámaras en vivo. Luego encuentras varios Slide, que semejan pantallas con transición de fotos. Uno es el Jardín de Maracuyá y pasan distintas variedades de esa flor enviadas por amigos. Otro se llama Tu, sempre tu, el meu noi; es un grito a los cuatro vientos de mi amor incondicional a Serrat y van pasando fotos de mi querido Nano. Hay otro con premios agradeciendo a quienes me los han otorgado y el último, Gracias por los Mimos, con regalitos especiales que he recibido, rosas de Sant Jordi y otras cositas; que no quiero aturdirte, si de algo te interesa una descripción más detallada, me lo decís, sí?
Encuentras también la lista de blogs que visito, donde ahora te agregué, y relojes que marcan la hora de amigos en otras partes del mundo.
Y bueno, después lo que hay en todos los blogs, las etiquetas de entradas, los seguidores y contadores de visita. Como el lateral siempre se va actualizando, cuando modifique algo, te lo contaré al pie de la entrada que publique en ese momento.

Acostumbro a encabezar mis entradas con cuadros, pero hoy he querido poner algo muy significativo para mí y que los argentinos compartimos entre amigos. Es mi mate de bombilla, como una taza, de madera oscura. Éste representa un bombo, en el borde superior tiene una guarda de plata repujada y los tientos también de plata. Y ahora se me quemaron los papeles…a ver, a ver cómo te explico qué es la bombilla. Digamos un sorbete metálico y también con adornos en relieve; en la parte superior tiene una boquilla aplanada, por allí se succiona esta bebida, el mate. Si te interesa, en las etiquetas hay una entrada dedicada a él. No sé como indicarte, pero tal vez alguien te ayude a encontrarla.

Piedad, espero haberlo hecho bien; si no me lo decís. Me ha gustado tu espacio, pongo acá un enlace. Será un orgullo que me visites.

Te ofrezco un mate de bienvenida, en señal de amistad y de admiración. Que eso es lo que siento por vos, ADMIRACIÓN!!! con mayúsculas.
Hasta pronto!!!

Tanguera IV - Ninguna

2009-07-10T15:42:00.000-03:00

No habrá ninguna igual, no habrá ninguna,

ninguna con tu piel ni con tu voz.

.....................

No habrá ninguna igual, todas murieron,

en el momento en que dijiste, adiós.

Un día les hablaré de Homero Manzi, de ese lugar que ocupa en un rinconcito de mi alma, tanguera y sentimental.
Uno de sus tangos, Ninguna, está entre mis preferidos. Con esa poesía que hace a uno sentirse protagonista, porque ¿quién no se ha sentido o siente Ninguna, alguna vez? ¿quién no tuvo o tiene alguien a quien le gustaría dedicarle este tango?
Escuchen y díganme si no

Ésa, que con su adiós hizo morir a todas,tiene nombre y apellido, Nelly Omar. En mayo cumplió 98 años , diciendo: “quiero llegar a los cien y tirar la casa por la ventana”. Y aún anda por los escenarios, con una voz, una filosofía de vida y una energía que encantan. Las mismas que habrán hecho rendir de amor a Homero Manzi y que le hicieron decir : "tenía la adivinada voz de la muchacha aquella que sospeché en mis noches de gordo adolescente por un barrio de coplas zigzagueantes que esperaba, para soltar sus sapos y el canto milenario de los grillos, la llegada del Angelus."

Cuando a Nelly le preguntan si Homero fue su gran amor, ella dice categóricamente:

- No, yo fui el gran amor en la vida de él. Nos conocimos en el 37, yo estaba casada. Insistió mucho, y dejé a mi marido. Pero no cumplió con lo que prometió, separarse para casarse conmigo. Entonces lo dejé, ¿qué era yo?, pero después cuando él enfermó lo cuidé hasta que murió, en el 51, él todavía me amaba. Hizo muchas obras dedicadas a mí, empezando por Malena, aunque digan que no, me importa un bledo. El "amor en tu ventana" de Sur, es porque cuando él llegaba me daba unos golpecitos en la ventana. Que él se haya enamorado de mí y me haya escrito tangos, no me ubica en un lugar más alto, ni más bajo, soy la misma Nelly.

Dice que tiene más amigos hombres que mujeres, porque las mujeres hacen enredos. Que todavía sueña en encontrar el amor, un compañero que la haga feliz. Pero mire, uno de 65, no más...pero no sé dónde están los hombres?
A los 82 se casó con Héctor Oviedo, de 57. Ella asegura que fue su gran amor. "Era un ser excepcional. Pero es el destino. Yo creo que mi destino es el tango"

Nelly Omar estaba un poco olvidada en mis registros. Tiene méritos de sobra para que esta tanguera le haga un homenaje. Pero hoy, yo quiero hacérselo por haber sido la Ninguna de mi admirado Homero.

Escuchen, y díganme si no es conmovedor este Che Bandoneón, genial de Manzi, en la versión de Nelly.

Las palabras de Nelly que reproduzco aquí, son las que se grabaron en mente y tomé nota de inmediato, dichas en un reportaje que le hicieron en una radio de mi ciudad, hace un par de meses.

Besos

2009-07-01T23:58:00.000-03:00

EL BESO

THÉODORE GÉRICAULT - Francia

No es el mejor día para hacerlo por primera vez. Toda la arena del Paraná, encontró buen refugio en mi garganta…Pero fue hoy que desperté pensando besos y que, como un sueño recurrente, ellos vinieron de mil formas tentándome los labios. Es hoy que me muero de ganas de derretirme en besos. Entonces, recordé aquel bello poema y dije, será hoy. Y en un acto intrépido y desvergonzado, te los cuento. De rodillas, pidiéndole perdón a Gabriela Mistral, vengo a decirte Besos.

Opina sinceramente, me ayudará a mejorar. Prometo que lo intentaré…

Gracias.

Besos míos…

La última hoja

2009-06-25T17:57:00.004-03:00

EL ÁRBOL

FRANTISEK KUPKA - República Checa

La vio caerse hoy. Era la última. Por varios días la había contemplado resistir a los embates del viento, a recios aguaceros, a las lágrimas persistentes de la lluvia fina. Permanecía ahí, tenaz, prendida a la rama que una vez le dio vida.

Ella la miraba todas las tardes desde la ventana, no estaba muy segura de querer que cayera. Ofuscada en su eternidad, se hechizaba con sus movimientos, con sus ocres tornasoles reflejando el remoto esplendor de un antiguo y colorido follaje. Hoy tuvo un raro presagio; los ojos, inquietos, no se apartaron de aquella hoja obstinada.

De pronto la vio soltarse. Se separó, así naturalmente, del árbol que la liberaba sin resistencia. Sintió confusión y el impulso de ir a retenerla entre sus manos antes de que la brisa la arrastrara, pero una fuerza extraña la retuvo con firmeza detrás del cristal, distrayéndola, pintándole otro paisaje.

Cuando volvió a mirar, descubrió perpleja que no la añoraba. Las ramas desnudas del árbol, no eran tristes. Se habían desprendido de la última hoja y prometían el regocijo de la primavera.

Qué caprichosas son las hojas. Caerse hoy, un día de sol, cuando ella menos lo esperaba.

Otras versiones, aquí.

Son los mismos, pa

2009-06-20T15:47:00.004-03:00

MI PAPÁ EN MARZO DE 2008.

Dicen los comerciantes que el tercer domingo de junio es tu día. Sabés que a mí esas cosas me exasperan, eso de que lo que amamos tenga que tener un día especial. Y ahora no te quejes, porque también lo aprendí de vos. Mañana estaremos juntos, como todos los días. Tal vez haya más bochinche y seamos algunos más, padres con hijos lejos que vendrán a compartir; pero nada cambiará en nuestra familia. Tus hijas no necesitamos de este día para estar incondicionalmente con vos, papá.
Sin embargo algo ha cambiado en mí. Será por tanto escuchar la palabra “padre” esta semana y enojarme, será que siento que el tiempo se acorta, será que presiento que muy pronto no lo vas a entender por más que te lo repita mil veces, será que me voy a arrepentir mucho si llego tarde…que hoy lo decidí.
Dejo de lado todos mis tontos e incomprensibles pudores y te lo llevo papá. Hoy, para que lo leas tranquilo mientras tomamos unos mates juntos.

El texto a continuación fue publicado con anterioridad en este espacio, un día cualquiera. Mi papá nunca lo leyó, hoy lo hará. Tiene 87 años, y una fortaleza de aquellas. Ha superado tres ataques cerebrovasculares con sus correspondientes rehabilitaciones. Ahora, todo está avanzando a pasos de gigante y sus limitaciones lo deprimen.

........................................

Yo no puedo verte ahí, en la cama, fingiendo que dormís cuando me escuchás entrar. No es por nada; es que no te reconozco.- ¿Qué pasaaaa? ¿Qué pasaaaa? – te digo cantando mientras abro las persianas ¡Vamos, vamos, que el día está muy lindo para perderlo en la cama! Te tapás, apretás los ojos y me das la espalda. Ni una palabra. Ese gesto me duele. Se me clava una lanza en el estómago. Ya sé que no es por mí. Por eso me duele, porque es por vos. Si por lo menos me contaras qué te pasa; aunque lo intuyo. No puedo devolverte tus piernas firmes, la memoria, la vista clara, los brazos fuertes. Pero puedo contarte en qué los invertiste. Me acuesto a tu lado. Te sacudo los hombros.- Viejo. Mirá. Ya sé por qué estás triste. Apostaste todo y mirá lo que te salió. Abrís los ojos y te reís. Te beso y nos reímos los dos.

MI VIEJO

Tus piernas, ahora inseguras papá, son las mismas piernas que durante años caminaron desde tu trabajo hasta la puerta de la escuela para llevarme a casa, para que te viera ahí, en la vereda de enfrente, esperándome, como sosteniendo al viejo plátano. Cada día. Siempre ¿Nunca tuviste un contratiempo papá? ¿Un dolor de garganta? ¿Nunca estabas cansado? Seguro que sí pa, lo habrás tenido, pero yo no me enteré ni quisiste que lo hiciera. Yo me encontraba con tu mejor sonrisa y con aquel sentimiento que, de tu mano, todo era bueno. Son las mismas piernas que llevaron a mis hijos a su escuela; a los parques para descubrirles los secretos de las plantas y los pájaros; a la biblioteca para enseñarles, como a mí, los mundos infinitos que encierran los libros. Yo siempre ocupada papá. Papá necesito que los lleves; papá necesito que los busques; papá necesito......Y tantas veces sin esperar mi llamado, tus piernas te traían a mi encuentro para decirme:

- Necesitás que...? Querés que...?

Sí, tus piernas, ahora inseguras, fueron mi seguridad

Tus brazos, ahora débiles, son los mismos que trabajaron sobre el banco de carpintero, después de tediosas horas de oficina, para fabricarme los juguetes. El caballito de madera, la cama de la muñeca, la hamaca, el armario, mi primer escritorio, el estante de los cuentos, la cuna de mis hijos!!! Sí, tus brazos papá, fueron mi magia.

Tus manos y tu voz, ahora cansadas, son las mismas que vencieron su propio dolor para acariciar a mamá, desesperada y abatida, diciéndole: Va a salir, saldrá. Cuando los médicos dijeron: No podemos hacer nada más, sólo un milagro; tus manos y tu voz se quedaron junto a mi cama de hospital, tocándome, hablándome. Yo recuerdo entre sueños nublados la cofia de las enfermeras y los delantales de los médicos asomándose a mi cuerpo. Pero a vos papá, te recuerdo con tanta nitidez; cada vez que abría los ojos estabas asomándote a mi alma, a mis fuerzas, despertándolas, trayéndolas ¿No lloraste? ¿No caíste? ¿No desesperaste? Seguro que sí pa, pero no dejaste que lo sintiera. Y lo logramos. No lo hubiera hecho sin tus manos y tu voz.

Tu memoria, ahora escurridiza, es la misma que me llevó por los caminos de tu historia, de mi historia. Que me llevó a conocer a mi bisabuela francesa, la que te hacía el gateaux de durazno; a la bisabuela criolla, cuyo papá peleó en la batalla que lleva su nombre, dueño de esas tierras y de una inmensa fortuna que duró menos de una década en manos de sus hijos. Al abuelo José, con ese corazón grande y abierto, perdido en el alcohol; al abuelo Alberto, revolucionario, activo participante de los levantamientos campesinos, promotor de reformas y dirigente de la Federación Agraria; a la abuela luchadora y valiente que quedó sola, con ustedes pequeños, porque no dudó en salvarlos de un hogar destruido por la adicción; a la abuela campesina, que crió diez hijos, trabajando de sol a sol, mientras su hombre peleaba también por sus derechos.

Papá, tu memoria no se perdió, se escurrió en mi memoria y en la memoria de tus nietos.

Tu vista, ahora nublada, es la misma que me leyó los primeros cuentos, las poesías que me escribía el abuelo, los pensamientos que volcabas detrás de folletos porque siempre decís que hay que aprovechar el papel en bien de la ecología. Es la misma que nos vio crecer y que dejó traslucir tu orgullo. Tu vista fue mi vista papá.

Invertiste todo en nosotros, papi....tu vida. El producto no es perfecto ni nunca lo será; tal vez ni se aproxime a lo que soñaste ¿Tendrás tus dudas? ¿Tus desilusiones? ¿Tu desencanto? Seguro que sí....pero nunca nos lo dejarás ver.

Gracias viejo. Te quiero.

Noches mágicas

2009-06-17T22:02:00.003-03:00

ENTRANDO AL ESTUDIO

En cinco minutos, cuando han salido los conductores del programa anterior, mientras la locutora lee las últimas noticias, ella se apodera del estudio. Del bolso escapan, mate, yerba, café y la torta que hace un rato preparó para agasajar a los invitados y a su equipo de la radio. Una ceremonia, que se repite noche a noche, a la una en punto de la madrugada.
Cuando se encendió la luz de aire, ella ya estaba lista para comenzar. El recinto se fue llenando con su voz cálida y calma. Mi ansiedad retrocedió hasta desaparecer. La miraba y me sentía feliz, no es fácil tener un espacio en una de la más prestigiosas radios de la ciudad. No es época de abundancia y conseguir auspiciantes para un programa diario de cuatro horas, resulta tarea de titanes. Los que hemos sabido de su esfuerzo y perseverancia durante los meses anteriores a junio, nos sentimos dichosos de verla cumplir su sueño.

Ya estábamos en casa, entre amarguitos y buena charla. Sólo cuando vi al productor desde su cabina, anunciando llamado al aire, tomé conciencia de que nuestra conversación trascendía las paredes del estudio mayor de LT8, traspasaba los límites de la ciudad y de la provincia. Es una pena, que esa madrugada hubiera un fallo y no se transmitiera el programa online, si no - y me consta - se hubiese extendido más allá del Atlántico. Llegaban mensajes desde toda el área de cobertura de la emisora. Los oyentes comentaban, leían sus poemas y relatos, expresándole afecto y admiración.

NERINA DIALOGANDO CON LA AUDIENCIA, MATECITO EN MANO

Fuimos presentados sus invitados de esa noche, mientras compartíamos una amena charla. Nicolás, editor y vendedor de libros; Ricardo, docente y artista plástico, bailarín de flamenco; y yo, Maracuyá, blogger. Ésa era la idea de mi presencia ahí, difundir qué es un blog y comentar la increíble experiencia de los que participamos en esta red de amigos, conociéndonos a través de nuestros espacios de múltiples temáticas y creando lazos insospechados. Me sorprendió la enorme cantidad de gente que no tiene idea de que este medio de comunicación existe. Para los que estamos sumergidos en este mundo, para ustedes y para mí tan sabido, parece algo corriente; sin embargo no lo es.

LUNES 15 DE JUNIO, 3:38 DE LA MADRUGADA.

NERINA, TOMÁNDOSE UN RESPIRO. MIGUEL, EL PRODUCTOR, FOTOGRAFIANDO HASTA LOS SUSPIROS. MARACUYÁ, TOTALMENTE DISTENDIDA.

Y así, naturalmente, sin presiones los temas derivaron a otros asuntos. El desinterés de los jóvenes por la lectura, la crisis en la educación, los valores, el rol de la escuela y la familia; lo difícil que es, para los artistas de cualquier especialidad, vivir de su arte, sin tener otra ocupación que le genere un ingreso estable. Una charla de amigos, relajados y sonrientes a la que se sumaron la locutora y la audiencia.

En la última hora, llegó el momento de emocionarme. Ya había leído dos textos cuando Nerina me invitó a leer el tercero, seleccioné Vísperas desconsoladas. Al llegar al último párrafo intenté no quebrarme, tratando de disimular un nudo en la garganta, con los ojos nublados por eso que no acaba de doler. Entonces comenzaron los llamados, unos al aire, otros en privado. Es muy fuerte escuchar a una mamá de ochenta y tres años, decir que desde el comienzo de la lectura comprendió de qué se trataba, que ya dejó de esperar ese llamado en la puerta y ese abrazo tan deseado. Es muy fuerte haber despertado recuerdos de detenidos, torturados y de quienes vivieron perseguidos, encubiertos y callados durante aquellos oscuros años de mi país.

Amigos, no he podido dejar de contarles esto último, porque ha sido una experiencia única y conmovedora, que nunca olvidaré. Nerina ha hecho posible que la viviera. Le doy las gracias por la magia de esa noche en la que el tiempo voló, no por su brevedad, como ya se lo he dicho en un comentario, voló y nos llevó deslizándose por la vida misma, para decirlo con sus palabras.

Nerina, te deseo todo el éxito del mundo, aunque ya lo tenés, porque te lo merecés por tu entusiasmo, por la tenacidad, el respeto y la responsabilidad que ponés en tu proyecto; por todo el cariño que brindás a manos llenas y que tengo la fortuna de disfrutar.

A todos los que le quitaron horas al sueño, les agradezco con el alma. Con o sin éxito para sintonizar el programa, he percibido el abrazo.

Los invito a escuchar Compañeros de la Noche, con Nerina Thomas. En el lateral encontrarán el link. Entretanto, buscaremos ayuda para subir el programa del pasado lunes.

Armándote

2009-06-12T21:26:00.001-03:00

BUSTO DE HOMBRE ESCRIBIENDO

Pablo Picasso

Flotando en agua calma
con destellos de luna,
se balancean
lentas, perezosas.
Se unen.
se separan.
Se vuelven difusas, se aclaran,
confundiéndome en un único
y mil significados.
Bailan frente a mí
su loca danza.
Un hilo invisible las enhebra
en contornos curvos, imprecisos,
encerrando retazos.
Juego a moverlas.
Juego.

Escuchando una dulce melodía,
o sonidos discordantes.
Juego sin tacto. Con los ojos
acaricio su ardiente inmensidad
o su mezquina indiferencia.
Juego incompleto
en un espacio áureo,
donde se funden mudas.
Obsesivamente las dirijo,
articulando cada pieza
de un puzzle
que me atrapa, chispeante, colorido,
o me resiste en una unión
desencajada.
Armándote en un juego,
de palabras.

Primera vez. II

2009-06-04T15:31:00.004-03:00

BODEGÓN CON HIGOS

LUIS EUGENIO MELÉNDEZ - España

Continuación

- Pero mami, ¿por qué? No conozco a nadie. Si ya dijeron que pasaba.
- No. Tenés que ir a la escuela. Falta todavía un mes y no podés perderlo. Siempre hay mucho que aprender.

Aquella mañana se levantó sin ganas. Con ese malestar en el estómago, peor todavía que el de los higos calientes. No pudo saborear a gusto el mate cocido que tan rico preparaba la abuela, ni el pan casero untado con dulce de leche, una delicia que apreciaba como pocas.

Llegaron hasta la escuela caminando en silencio. Un silencio que se hacía todavía más pesado en medio del bullicio habitual de la hora de entrada. Afortunadamente no tuvo que ir a la fila, antes había que completar unos formularios en la Dirección. Pero el momento llegó; de la mano de su mamá, quien iba hablando animadamente con la Directora, se dirigieron al aula.
La señorita Emilia salió presurosa y le dio la bienvenida con una sonrisa. Estaba advertida de su llegada, porque la trató por su nombre sin habérselo preguntado.
Pronto supo de la curiosidad que, el hecho de estar ahí, causaba en los niños. Era “la nueva” y por si fuera poco llegaba desde la ciudad. Sintió cincuenta ojos ávidos, penetrantes, sobre su pequeña figura. Mientras su mirada abarcaba los listones encerados, que se le tornaron infinitos y movedizos, quiso esconderse entre las tablas impecablemente marcadas del guardapolvo, quiso cubrirse entre los bucles prolijamente armados. Pero ya la mano de la señorita Emilia la conducía al cuarto banco de la tercera fila, presentándola a sus nuevos compañeros.

Al rato, cuando todos trabajaban y ella se atrevió a mirar a su alrededor, lo vio. Estaba de espaldas en el primer banco de la fila contigua. Sí, era él. Tuvo una sensación de alivio, de confianza. Su amigo de las siestas estaba cerca, en la misma clase. Tocó el paquete de galletitas que la mamá le había puesto en el bolsillo, segura de que ya tenía con quien compartirlas.
En breve, esa certidumbre de protección se disipó. Cuando sonó la campana para el recreo, salieron y él no dio muestras de notar su presencia. Corrió con los otros chicos a jugar a las bolitas, entre las flores azules que el jacarandá derrochaba bajo su sombra.
Y ahí quedó ella, rodeada de niñas curiosas que le hacían mil preguntas, acariciando las galletitas que no salieron de su lugar. Ahí, sin comprender.

Ya no fue tan contenta esa tarde al terreno de atrás. La siesta se volvió aún más quieta en su sofocante soledad. Sin embargo a la hora habitual, él llegó; traía caramelos de leche para compartir.

Así se sucedieron los días. La escuela y la siesta eran dos mundos lejanos, dos escenarios muy distantes entre sí, con otros protagonistas. En uno se ignoraban totalmente; en el otro era la alegría de encontrarse compartiendo pasatiempos de niños. Ella se acostumbró y se prestó al juego. Sin preguntas ¿para qué?

Habían pasado dos semanas, desde su llegada a la escuela, sin cruzar una sola mirada. Entonces la señorita Emilia, después de un recreo donde cada uno jugó con sus amigos, completamente desinteresado del otro, dijo:
- Vamos a copiar una poesía.
Y con su envidiable y perfecta caligrafía, comenzó a escribir:

La Higuera
de Juana de Ibarbourou

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras…

A estas alturas, mientras la tiza se deslizaba con firmes trazos sobre el pizarrón, ella se animó a mirar. Y se encontró con sus enormes ojos negros, bailándoles a los suyos una sonrisa.

Y fue la primera vez que supo de esa dulce complicidad, de esa mágica contemplación enlazando secretos. El primer instante en que tuvo esa maravillosa sensación, que durante el resto de su vida reconoció como una profecía, anunciándole que le volvía el amor.

Creo que continuará, pero no puedo prometerlo.

En mis Caramelos Surtidos, la poesía La Higuera, completa. Y más de Juana.

Primera vez. I

2009-05-31T16:10:00.008-03:00

Su mamá le dijo que tendría que cursar el último mes del cuarto grado, allá, en el pueblo. La muerte de la tía había dejado a la abuela muy triste. Irían a acompañarla.

Le encantó la idea. Era como adelantar las vacaciones. Al pueblo iban todos los años después de Navidad; cuando sus papás volvían a la ciudad, ella se quedaba durante dos meses que se hacían cortos. Y era todo lo que no podía hacer durante el resto del año. El reencuentro y los juegos con los primos, las cabalgatas, las noches donde el cielo multiplicaba estrellas y los cuentos de terror a la luz de las velas cuando los mayores dormían.

A la siesta, no se movían ni las hojas. Todo parecía detenerse en un letargo ardiente. Hasta el polvo de las calles se aquietaba. Era la hora en que ella, en puntas de pie, abandonaba el fresco de los altos cuartos y se iba al terreno de atrás, el que quedaba pasando el gran patio. Más allá todavía del gallinero y de la despensa. Le gustaba esa soledad, esa calma que disfrutaba sentada a la sombra de la tipa gigantesca, embelesada con el aromo en flor y las hojas menudas de la cina-cina. Y así se quedaba horas…quieta como la siesta. De vez en cuando, dejaba su lugar bajo el árbol, para acariciar el tronco de la higuera; el abuelo le había contado que los guaraníes creían que en la higuera habitaba un alma que se quejaba. Pensaba que con sus caricias podía traerle un poco de sosiego a ese espíritu, y se había encariñado con ella.
En eso estaba cuando sintió que la observaban. Entonces lo descubrió. Sólo podía verle la cabeza, sobre el alambrado cubierto de enrededadera donde se había trepado.
- ¿Qué estás haciendo?
- Tranquilizando al fantasma de la higuera – habló sin mirarlo, llena de timidez.
- ¡Qué!- dijo él, mientras saltaba a su lado.
Y le contó de los guaraníes. No supo qué cara ponía, porque todavía no quitaba los ojos del áspero tronco. Hasta que él le preguntó el nombre y se sentaron otra vez bajo la tipa, casi sin hablar.
- ¿Querés unas brevas?
- Hacen mal calientes.
- Las comés después – contestó ya subido a las ramas de la higuera.

Dejando sobre su falda los frutos morados, se fue.
- ¿Mañana venís?
- No sé - dijo ella, confundida por esa quebrada serenidad de la siesta.

Así regresó a la casa. Sin poder explicar de dónde había sacado las brevas, ligándose un reto por no querer decir que no había sido ella quien se subió al árbol.

Y mañana volvió.

Y fue la primera vez que alguien le atrapó una lagartija y la sostuvo entre sus manos, para que le perdiera el miedo. La primera vez que un niño de su edad, la escuchó contar, atento y con los ojos inmensamente abiertos, unas tras otras las leyendas que le relataba el abuelo. Y la primera vez que supo el sabor de las brevas tibias, sin importarle el dolor de panza.

Continuará

Foto tomada por Maracuyá.

Un cielo Blogger

2009-05-24T15:55:00.006-03:00

EL CIELO QUE NOS REGALAMOS

Rosario - 16 de mayo de 2009

...y aquellos seres ideales, que se unieron por afinidad o complementariedad, de pronto se encontraban en rutas distintas y en esas distancias la comunicación era una cuestión de rutinas, de compromisos adquiridos; el olvido del cielo azul que los contenía crea la necesidad de la búsqueda de un cielo que en verdad nunca hemos perdido.

Miguel Ángel Bruno

Tantas veces las palabras se desgranaron en un mate virtual, con sabor a naranjas. Tantas veces las palabras separaron los caminos…y sin embargo buscamos otro cielo, el que siempre estuvo, el que nunca habíamos perdido, ni perderemos jamás. El cielo que desplegaban la sinceridad, el cariño y el respeto mutuo. El de las certezas que pintan los sentimientos, el que ya nos cobijaba en el interior y un día se hizo visible ante nuestros ojos, asombrándonos, maravillándonos. Cielo de sol y noches rosarinas, cielo de mate y arreboles junto al Paraná. Cielo testigo de manos acariciando el alma, que reflejó el corazón abierto de Mariel y Miguel. Kafka y El Cairo, se abrazaron en un café, en sonrisas, en recuerdos, con otros amigos compartiendo la alegría durante cinco días inolvidables. Cinco días en que cada instante fue una fiesta.

NERINA, MARIEL, MIGUEL, SUSI Y EL MATE AMARGO, CON CASCARITAS.

UN CALOR DULCE A ORILLAS DEL PARANÁ, EN UN DÍA DE VIENTO HELADO.

Desde siempre y para siempre, gracias. Gracias Mariel, Nerina, Moni, Miguel, Quito, Ricardo y también Blogger, por hacerme sentir que:

De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega como un atlas,
nos pasea por las calles en volandas,
y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
toma nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño
cuando sale de la escuela.
De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.
De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.
De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.
De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.

Todo fue así, como lo dice el Nano, y mucho más que ninguna palabra podrá expresar.
No piensen que faltó la calabaza, no, no, no. Mariel y Miguel, la trajeron de su jardín…será nuestro mate en el próximo encuentro. Ayyy, espero seguir bien las instrucciones, por las dudas no dejen de cuidar la plantita, amigos cordobeses.

Sabrás qué amas...

2009-05-13T15:45:00.001-03:00

DESNUDO FEMENINO SENTADO

AMEDEO MODIGLIANI - Italia

¿Sabes que amas
los jadeos de una piel
festejando sus flirteos con el sol…
y la nube oscura apresurando una partida
los últimos días de febrero,
mil golondrinas que embrujan la mirada?

¿Sabes que estás prendado de
un pijama, una almohada, y
la tibieza de una casa en el invierno…
el olor a levadura
de la masa creciendo en la cocina…
un éxtasis envuelto en el aroma
a tierra húmeda y
la lluvia tras el cristal de la ventana…
el dulce de naranjas...
y un río que embriaga
los ojos del alma?

Tú adoras
un litoral de árboles que sangran
junto a otros que pintan cielos para un sueño,
y a ese tigre manchado de sus bosques.
Tú amas los libros y
veneras Mi dulce placer, mi sueño de ayer, mi equipaje.
Mi tibio rincón, mi mejor canción, mi paisaje...
mientras tienes un romance con Lucía.

Caíste en el hechizo
de una noche de verano…
de un aire colmado de gemidos
de bandoneón y tango…
de un aleteo de pañuelos
en una zamba enamorada.

Tú estás cautivo
en el hueco cálido de tus propios brazos;
cautivo de tu anhelante boca,
de tu corteza y tus entrañas.

¿Sabrás qué amas,
cuando me digas: Te amo?

Plenamente...sin cercos.

2009-05-09T22:22:00.003-03:00

PAREJA

XUL SOLAR - Argentina

Como lo prometí, voy a contarles qué pienso sobre los interrogantes que formulé en mi entrada anterior. Tuve dudas, es cierto, pero generadas por las circunstancias del caso que me ocupaba, en el que noto un resentimiento causado por antiguos pesares. No pude decir abiertamente mi opinión a esa persona, porque ¿quién soy yo para frustrar ilusiones de otro? Puedo equivocarme; sé que todos vivimos las cosas de manera diferente y, que en estos casos, de poco sirve la experiencia ajena. Me interesaba conocer el pensamiento de ustedes y, agradezco que lo hayan expresado de manera sincera e interesante.

Creo que las frustraciones en el amor entrañan un padecimiento que lastima el alma. Que esas lesiones pueden ser sanadas, pero no es otro amor el remedio. Para volver a amar, tenemos que haber dejado de amar y de sufrir, porque si no, la herida sangrante será una mancha que malogrará la plenitud de una nueva relación.
Apuesto al amor, a su portento, a todo el riesgo que implica…pero cuando se puede realizar la entrega con candor, sin recelos, con sinceridad…¿hay otra manera de amar?
Los miedos levantan muros, los muros aíslan.
Sé que, a medida que avanzamos en edad y en experiencia, cuesta más lanzarse al querer con ingenuidad, sin barreras, con la convicción de que será único…entiendo que, si no es así, no vale la pena intentarlo. Si hay cercos no habrá confianza y, sin confianza es imposible amar. No hay garantías; ni me parece que debe haberlas; aceptar el desafío debe implicar esperanza, sin objeciones.

Coincido con quienes dijeron que el amor no se busca. Un día, que siempre es mágico, lo sientes. No importa si no lo has querido, no importa si lo has negado, no importa si no quieres aceptarlo…ya es tarde. Por “si las moscas”, les dejo otro poema de Julia, que sobre amores, lo escribió todo.

Cómo decir de pronto:

tómame entre las manos,

no me dejes caer.

Te necesito:

acepta este milagro,

tenemos que aprender a no asombrarnos

de habernos encontrado,

de que la vida pueda estar de pronto

en el silencio o la mirada.

Tenemos que aprender a ser felices,

a no extrañarnos de tener algo nuestro.

Tenemos que aprender

a no temernos,

y a no asustarnos,

y a estar seguros.

Y a no causarnos daño.

COMO DECIR DE PRONTO - Julia Prilutzky

Volver a decir amor...

2009-05-05T15:10:00.000-03:00

LAS ROSAS SANGRANTES

Salvador Dalí

CÓMO DECIR, AMOR, EN QUÉ MOMENTO

Julia Prilutzky

Cómo decir, amor, en qué momento

te rompes dulcemente entre las manos,

sin quejas, sin recuerdos, sin arcanos

y tal vez sin temor ni sufrimiento.

Cómo volver a amar, qué sentimiento

de elementos divinos o profanos

puede reverdecer entre desganos,

en la etapa final del desaliento.

Pregunta al corazón por qué no cree,

pregúntale al mirar qué cosas lee,

pregunta al labio cruel por qué no besa,

y te dirán, sin duda, su fatiga

del amor fiel o la pasión mendiga,

su falta de esperanza o de sorpresa.

Te traigo este poema de Julia Prilutzky. Lo he recordado porque una persona muy cercana, me ha estado planteando en estos días, cuestiones sobre el tema de volver a enamorarse después de una gran frustración.
Le he dado mi respuesta. Sin embargo, tengo que reconocer que ha sido sin la convicción que hubiese querido; cargada de dudas.

Me gustaría que vos me cuentes. Los fracasos, ¿fatigan al corazón? ¿Es posible arrancarse los miedos y desecharlos, como si fueran un vestido ajado e inútil? ¿Podemos entregarnos sin recelo, a un amor nuevo…sin que por algún resquicio se filtren intentos de protección al sufrimiento? O, sin quererlo, levantamos barreras, que nos resguarden de otro desencanto?

¿Qué pensás?

Si pudieras escucharme...

2009-04-30T16:02:00.017-03:00

LA VENUS DEL ESPEJO

Diego Velázquez

El tiempo es un cristal. Un cristal infranqueable que, irremediablemente, nos separa del pasado. Sin embargo, detrás, como en una pantalla de cine, se suceden escenas de nuestra existencia. Intactas, intocables, sólo para mostrarse al presente en el que estamos parados en este viaje de la vida. Imposible alterarlas tras la barrera del cristal.
Si hoy pudieras escucharme, te contaría que, a veces, divago imaginando otras circunstancias. Ay, si pudiera pasar al otro lado, cambiaría mis palabras de aquella noche y, en lugar de decir:
- Muero por verte- diría:
- Mejor no vengas hoy. Estaré ocupada.
Y hubiera torcido al destino. Entonces, me acerco y mis lágrimas empañan todo. Sin embargo, ya no desespero; invariablemente llega el mágico momento en que el vidrio comienza a espejarse. Allí me veo, y vuelvo a ver la primera imagen que tuve de vos…cuando apareciste en mi espejo para decirme que entrabas en él porque ese pequeño rectángulo te estaba enfermando de celos. Me fascinó el piropo. Cayó el espejo y me fascinó tu mirada. Para que no lo notaras bajé la vista; y me dijiste que se había hecho de noche en plena tarde. Reí:
- Tenés que recomendarme tu literatura de amor.

Después vinieron los maravillosos días, en que muchas veces te vi desde un espejo; contemplándome apoyado en un codo, mientras desganada me peinaba, evitando encontrarme con tus ojos, porque entonces nunca abandonaría aquel cuarto.
Ahora, cuando me observo desnuda, y mi sexo comienza a extenderse, dejando de ser sólo un órgano, tomando mil formas, invadiéndome con ese prodigioso sentimiento de reconocerme mujer, en cuerpo, entraña y alma; ahora sé que ese sentir no sería el mismo, si no hubieras sido vos quien entraba aquel día en el espejo.
Si pudieras escucharme te diría que todo lo que vivimos juntos es un único recuerdo, radiante y soleado. Te hablaría de la larga noche fría, que me dejó tu ausencia… pero también tendría que decirte que ya no te amo; que tu partida sin regreso, me enseñó a sofocar la palabra “nunca” en mis promesas de amor. Porque así es la vida, porque así es el tiempo…siempre hay en el camino otros días cálidos y luminosos.
¿Sabés?...a mí me gusta pensar que, sonriendo, vos los pintás para mí.

..................................

Mi querida amiga Lisebe, me ha invitado a esta tarea. Escribir un poema, un cuento o un relato, que incluya las palabras AMOR, VIDA, SEXO, VIAJE, CINE, LITERATURA. Gustosamente lo he hecho, y aquí lo dejo.

También me ha pedido que convoque a otras mujeres a hacer lo mismo. Así que, señoras...manos a la obra.

Nuestra Rambla Catalunya

2009-04-26T23:47:00.004-03:00

RAMBLA CATALUNYA - Rosario - Argentina

Hoy el otoño nos regaló un día de verano, como lo viene haciendo desde hace unos días.
Así que fue nomás llamar a amigos y decidir pasar la tarde en la orilla del río, bañados de repelente, para prevenir la picadura de mosquitos, especialmente riesgosa ahora por el dengue. Preparados los termos y los mates; y en traje de baño, porque el tiempo daba para recibir la caricia del sol en la piel, partimos después de almorzar a la Rambla Catalunya, muy cercana a casa. Es tan común este paseo que no suelo llevar la cámara…pero hoy, un no sé qué me hizo cargar las baterías y allí me fui con ella.
Lo bien que hice, pues al llegar, encuentro un comentario de Borraeso, que había andado por los Capítulos y a quien le había llamado la atención la foto que encabeza la entrada, publicada tiempo atrás en este blog.
Una Rambla Catalunya en Rosario!!! Y sí…tenemos nuestra Rambla Catalunya en pleno Rosario…un paseo bonito, en la Costanera Norte. Es una pena que no haya tomado más fotos, de sus bares junto al río, los artesanos, las bicis, los caminantes. Pero ya lo haré. Un día tengo que venir a hablarles en detalle de uno de mis amores, el Río Paraná.
Rosario, mi ciudad, se extiende a lo largo de la margen derecha del curso inferior del río, y es la ciudad más importante de sus márgenes, en todo su curso. Paraná es un nombre guaraní y su traducción es “pariente del mar”; el río nace en Brasil y recorriendo 3940 kilómetros desemboca en el Río de la Plata. Frente a Rosario, se encuentra el Alto Delta del Paraná, con sus bellísimas islas y su particular ecosistema, extendidas en su ancho, que a estas alturas es de 50 kilómetros.
Esta mañana había dejado una entrada preparada, para pulir y publicar esta noche. Pero esperará, porque el comentario de Borraeso me hizo cambiar de idea…hoy comparto con ustedes las fotos del Paraná, esta tarde, tomadas desde la Rambla Catalunya.

Las Torres Dolfinas Guaraní, en construcción. Las más altas de Rosario. 45 pisos y 140 metros de altura.

Barcos de gran calado, navegan el río de profundo cauce. El primero de bandera filipina. Del segundo no alcancé a ver su bandera.

Ya cae la tarde sobre la ciudad...

Entre mate y mate, escuchábamos por radio el partido de nuestro equipo, Rosario Central, mientras veíamos las torres iluminadas del cercano Estadio Centralista. Ganó 2 a 0 contra Boca Juniors...todo un logro. Los goles gritados y festejados en la playa con inmensa alegría. Lo siento "bosteros", hoy el triunfo fue "canalla". Auriazul, los mismos colores, y una antigua y feroz rivalidad.

Ya de noche, con la vista iluminada del puente que une las provincias de Santa Fe y Entre Ríos, volvimos a casa. Las pilas cargadas para comenzar la semana.

Borraeso, motivada por nuestra Rambla Catalunya, recorrió mi ciudad en esta página. Muchas gracias, amiga

Pocho. Un ángel en bicicleta.

2009-04-21T18:36:00.002-03:00

CLAUDIO LEPRATTI, POCHO

Pocho se encontraba trabajando en el comedor de la escuela del Barrio Las Flores, cuando la policía llegó reprimiendo con escopetazos a los manifestantes. Sobre el techo de la Escuela, gritó:

“¡Hijos de puta, no tiren que hay pibes comiendo!”

Esteban Velázquez, ahogó en sangre el grito de Pocho Lepratti aquel mediodía del 19 de diciembre de 2001. Lo silenció con un disparo de Itaka, directo a la tráquea de Claudio, directo a su desesperado pedido.

Durante los trágicos sucesos ocurridos en Argentina, a finales de 2001, que concluyeron con la caída del gobierno de Fernando De la Rúa, la represión policial se desató ferozmente a lo largo de todo el país, apagando el sonido de los cacerolazos y los reclamos sociales. Y se escribieron en nuestra historia las páginas más violentas desde el retorno a la democracia, en 1983. Cinco presidentes en una semana, veintinueve muertos en la capital del país y siete en Rosario. Uno de ellos fue Pocho Lepratti. Tenía 35 años.
Pero ignoran los bárbaros que hay voces que ningún plomo puede acallar. Que hay vidas que no mueren con su cuerpo. Pocho vive en las esquinas de la ciudad, vive en los grafittis, vive en las canciones; pero sobre todo vive en el corazón de los rosarinos, vive en su obra, vive en cada pibe a quien le acercó una alternativa de crecimiento, de superación, de esperanza; un camino de esfuerzo y de trabajo. POCHO VIVE!!! y sigue recorriendo, en su bicicleta alada, las calles de Rosario.

La Dirección de Asuntos Internos de la policía provincial reconoció en un informe que “el asesinato del militante social Lepratti ocurrió fuera de la zona de saqueos y en los fondos de una escuela”, y que “no se justifica haber efectuado los disparos reconocidos, aun en carácter intimidatorio”.
El oficial de policía, Esteban Velázquez, fue condenado a 14 años de prisión.
Los que dieron la orden de reprimir gozan de total impunidad.

El Ángel de la Bicicleta, de y por nuestro querido y talentoso León Gieco (con imágenes de Pocho y del nefasto móvil 2270, de la policía de Rosario)

Pocho en las calles de Rosario.

El siguiente texto fue extraído de La Fogata Digital.

La página web que armaron sus amigos se llama Pochormiga, "porque era como una hormiga muy especial, exploradora pero a la vez obrera". Allí se puede leer la misma consigna pero completa. "No olvidamos, no perdonamos, no nos reconciliamos." Su amigo y compañero en ATE Gustavo Martínez cree que Lepratti se transformó en una nueva bandera para la ciudad. "Era un personaje atípico, muy callado, un militante barrial de muy bajo perfil. Tenía una formación sólida, pasó cinco años como seminarista e hizo votos de pobreza. Vivía en medio de la villa", lo define. Pocho Lepratti tenía 35 años, era el mayor de seis hermanos. Había nacido en Concepción del Uruguay, pero decidió vivir en el barrio Ludueña, de Rosario, donde coordinaba talleres para niños y daba clases de teología en la escuela del padre Edgardo Montaldo. "La figura de Pocho es la de aquel que se entregó a la causa de los demás, se entregó a los adolescentes de Ludueña y les dictó catequesis, los convocó a campamentos, les enseñó a tocar la guitarra, los instó a estudiar, a ser solidarios, a vivir con dignidad a pesar de la pobreza, a no bajar nunca los brazos", describió Montaldo. También trabajaba con grupos de jóvenes que había formado, como La Vagancia. "Siempre nos decía que pase lo que pase sigamos adelante, que si terminamos la primaria empecemos la secundaria, que nada nos pare. Y nosotros vamos a seguir", afirmó Milton, miembro de ese grupo. El padre Montaldo recordó ante La Capital de Rosario que el día del velatorio de Lepratti un policía de la comisaría 12ª lo abordó preocupado por las connotaciones que podría tener ese acontecimiento. El sacerdote respondió que "a Pocho lo mató un cana en su lugar de trabajo y sus compañeros de la comisaría le podrán contar, en relación con la historia del barrio, la cantidad de adolescentes y jóvenes que no conocieron la seccional gracias a su prédica". Montaldo precisó que Lepratti, luego de abandonar el seminario salesiano de Funes en 1991, se quedó a vivir en un humilde barrio de Ludueña y se acercó a colaborar en la tarea de contención social de los adolescentes del barrio, al tiempo que militaba gremialmente en la Cocina Centralizada, donde fue delegado y participó de la histórica carpa como uno de los tantos despedidos por su actividad sindical. "En un momento en que la mayoría de los chicos que andan desorientados y desocupados se juntan alrededor del gran negocio de la droga y la delincuencia, muchos de ellos se nuclearon alrededor de sus sueños e inquietudes", agregó el sacerdote.

FOTOS TOMADAS DE LA RED

Serratianas

2009-04-14T18:28:00.005-03:00

PARQUE QUINTA VERGARA - Viña del Mar - Chile

El anfiteatro donde todos los años se realiza el Festival de la Canción de Viña del Mar (Chile), se encuentra ubicado en uno de los extremos del predio de mayor valor patrimonial de dicha ciudad, el Parque Quinta Vergara.

El parque perteneció a la familia del fundador de Viña, José Francisco Vergara. En su interior, entre amplias y sombreadas sendas de paseo, se encuentran numerosas esculturas y especies de plantas y árboles exóticos traídos, desde Oriente y Australia, por el padre de la esposa de Francisco Vergara, Mercedes Álvarez. También una construcción en estilo gótico veneciano, el Palacio Vergara, mandado a edificar por la hija de este matrimonio, Blanca Vergara de Errázuriz, en el mismo lugar donde se encontraba la casa familiar, destruida por el terremoto de 1906.

EL POEMA, GRABADO EN LA ESCULTURA, PERTENECE A LA POETISA SARA VIAL, AMIGA DE NERUDA

Bajando y ampliando la foto, podrán leerlo.

El Palacio Vergara es, en la actualidad, el Museo y Escuela Municipal de Bellas Artes.
Pasear por este Parque es encontrar, a cada paso, un rincón lleno de encanto y belleza. Imperdible para quien visite Viña del Mar.

Cuando estuve allí, a principios del último febrero, habían comenzado los preparativos para el Festival de la Canción que se iniciaría el 23 de ese mes, motivo por el cual no pudimos ingresar al Anfiteatro, por eso la foto tomada desde la entrada. Se imaginan mi sentir cuando al leer los afiches supe que la apertura la haría nada menos que mi Nano!!!…Ahhh, qué desencuentro!!! Ya no estaría yo ahí.

ANFITEATRO DEL FESTIVAL DE LA CANCIÓN

De vuelta en casa, no me quedó más remedio que sentarme frente a la tele, el 23 a las once en punto, y rogar que no cortaran con publicidad la transmisión del espectáculo. Deben haber sido poderosas mis súplicas porque desde que él apareció en el escenario, hasta que, para mi pesar, se retiró después de haber reingresado por lo menos tres veces a petición de los espectadores, no hubo publicidad.
No voy a contar aquí, lo que he disfrutado, cantado y lagrimeado porque ustedes ya lo saben.
En un momento dijo que iba a cantar, en catalán, una canción que hablaba de que nadie puede huir de sí mismo.
Conociendo de sus sabias letras y con ese adelanto del tema, quise tener la poesía de esa canción en español. Pero…ay Nano, no dijiste su nombre!!! Y yo todavía no entiendo cuando cantás en catalán.
El que busca siempre encuentra, decía mi abuela. Un día me entero que mi Nano no es sólo mío, sino también de BorraEso. Entonces le pregunté. Y ella, que dijo que no sabía de la canción hasta yo preguntarle, pero que es mágica para googlear…la encontró!!!! Y a las dos horas yo ya tenía su respuesta!!!
Me dijo - Debe ser Fugir de Tu. Y no sólo me mandó el título, la letra, y la página de youtube, sino que me escribió la frase para el final de esta entrada:

"La letra es serratiana total"

Síiiii. Total, totaaaaal.
Con amigas así da gusto compartir a "mi" Nano. Bueno…a “nuestro” Nano, BorraEso.
Un milió de gràcies!!!

FUGIR DE TU

Pots tirar pel dret i, d'amagat, fugir
del món i de tothom i així
deixar toda una vida enrere
i per rutes oblidades, tanmateix,
arribar on ningú no et coneix.
On ningú no t'espera.

Però fugir de tu
mai no podràs fugir de tu.
Cadascú és sempre cadascú.
Per quaselvol sendera
aplegat a tu
hi ha quelcom i qualcú
que no et deixa fugir de tu
mai ni de cap manera.

Pots seguir endavant i anar sempre més lluny
a llocs exòtics on s'esmuny
la gent parlant llengües estranyes.
Pots baixar amb el riu a terres càlides
o enfilar-te amb les àligues
al cim de les muntanyes.

Però fugir de tu
mai no podràs fugir de tu...
Fins i tot el rostre i el nom pots canviarte.
Fer-te passar per un altre.
Inventarte un heterònim.
Un nou personatge amb noves dèries,
noves gestes i misèries,que darrere de l'anònim

sempre hi seràs tu
parlant amb tu de tu a tu...

I un dia cansat de fugir i no anar enlloc
descobriràs dins de tu el llop
que amb tu va a l'infern i la glòria.
Que en quaselvol decorat i en tot moment,
amb quaselvol repartiment,
es repeteix la història,

que fugir de tu
mai no podràs fugir de tu…

HUIR DE TI

Puedes tomar el atajo y, a escondidas, huir
del mundo y de todos y así
dejar toda una vida atrás
y por rutas olvidadas sin embargo,
llegar a donde nadie te conoce.
Donde nadie te espera.

Pero huir de ti,
jamás podrás huir de ti.
Cada cual es siempre cada cual.
Por cualquier sendero,
unido a ti
hay algo y alguien
que no te deja huir de ti
jamás ni de ningún modo.

Puedes seguir adelante e ir siempre más lejos
a lugares exóticos donde se escabulle
la gente hablando lenguas extrañas.
Puedes bajar con el río a tierras cálidas
o trepar con las águilas
a la cumbre de las montañas.

Pero huir de ti
jamás podrás huir de ti...

Incluso el rostro y el nombre puedes cambiarte.
Hacerte pasar por otro.Inventarte un heterónimo.
Un nuevo pasaporte con nuevas manías,
nuevas gestas y miserias, que detrás del anónimo
siempre estarás tú
hablando contigo de tú a tú...

Y un día cansado de huir y no ir a ninguna parte
descubrirás dentro de ti al lobo
que contigo va al infierno y la gloria.
Que en cualquier decorado y en todo momento,
con cualquier reparto,
se repite la historia,
que huir de ti
jamás podrás huir de ti...

Haz clic para agrandar y buena suerte para entender

2009-04-09T12:40:00.004-03:00

Chavela

2009-04-01T19:26:00.005-03:00

Me gusta Chavela Vargas. Me gusta su voz cargada de tabaco, de alcohol...su voz texturada con puro sentimiento, su voz que acompaña.

Cuando Sabina dice "Las amarguras no son amargas cuando las canta Chavela Vargas" expresa lo que yo siento al escucharla. Chavela canta lo que ha vivido; puede que a vos nunca te haya pasado lo que cuentan sus canciones, pero si te ha acontecido, sentirás que Chavela llega para confesar "yo sé de qué se trata, me sucedió"

No voy a poner acá datos que se pueden encontrar en miles de páginas que hablan de ella, de su lesbianismo, su romance con Frida, sus amistades, su difícil infancia. Simplemente quiero compartir algunas de sus canciones, unas pocas, porque me gustan todas y es complicado elegir.

Las había seleccionado para poner a la derecha de esta página, pero después sentí que Chavela Vargas se merecía una entrada.

Le voy a tomar prestadas unas palabras a Tumulario para expresar lo que ella me provoca...me "agarra las tripas"

Y dejar que ella hable:

"Frida esparcía ternura como flores, sí, como flores. Una gran ternura, una ternura infinita"

"La música no tiene fronteras, pero sí un final común: el amor y la rebeldía. "

"Hay que llenar el planeta de violines y guitarras en lugar de tanta metralla. "

"Amantes del mundo: a veces es más hermoso recordar que vivir"

"Yo he tenido que luchar para ser yo y que se me respete, y llevar ese estigma, para mí, es un orgullo. Llevar el nombre de lesbiana. No voy presumiendo, no lo voy pregonando, pero no lo niego. He tenido que enfrentarme con la sociedad, con la Iglesia, que dice que malditos los homosexuales… Es absurdo. Cómo vas a juzgar a un ser que ha nacido así. Yo no estudié para lesbiana. Ni me enseñaron a ser así. Yo nací así. Desde que abrí los ojos al mundo. Yo nunca me he acostado con un señor. Nunca. Fíjate qué pureza, yo no tengo de qué avergonzarme... Mis dioses me hicieron así. "

"No me quiero ir tropezando, me quiero ir suavemente; camino despacio para que no se me acabe la vida"

Y dejar que ella cante

Chavela Vargas cumplirá noventa años el próximo 17 de abril. En México será agasajada con una fiesta a la que no faltarán sus amigos.

Así lo dijo Marysol en un comentario en esta misma entrada

"una voz que es corazón desgarrado, y un temperamento rebelde y que trasgrede. En su canto, toda la aspereza de la ternura que llega hondo y encanta"

Así le canta Joaquín Sabina.

En el bulevar de los sueños rotos

vive una dama de poncho rojo,

pelo de plata y carne morena.

Mestiza ardiente de lengua libre,

gata valiente de piel de tigre

con voz de rayo de luna llena.

Por el bulevar de los sueños rotos

pasan de largo los terremotos

y hay un tequila por cada duda.

Cuando Agustín se sienta al piano

Diego Rivera, lápiz en mano,

dibuja a Frida Kahlo desnuda.

Se escapó de cárcel de amor,

de un delirio de alcohol,

de mil noches en vela.

Se dejó el corazón en Madrid

¡quién supiera reír como llora Chavela!

Por el bulevar de los sueños rotos

desconsolados van los devotos

de San Antonio pidiendo besos.

Ponme la mano aquí Macorina

rezan tus fieles por las cantinas,

Paloma Negra de los excesos.

Por el bulevar de los sueños rotos

moja una lágrima antiguas fotos

y una canción se burla del miedo.

Las amarguras no son amargas

cuando las canta Chavela Vargas

y las escribe un tal José Alfredo.

Fotos de Internet tomadas durante el Concierto en el Palau de la Música - Barcelona - 8 de junio de 2006.

Dichos de Chavela Vargas tomados de diversos reportajes.

Tristeza

2009-03-26T20:10:00.004-03:00

EL CÍRCULO

FRIDA KAHLO - México

Te siento abandonar el refugio, mandrágora viscosa. Invadiéndolo todo, adormeciendo deseos, delirando quebrantos. Sellas las horas largas de la espera con tu precinto oscuro. Carcelera sin rostro, encubres la raíz que te alimenta en lo más profundo de tu bruma…y floreces sombría, esparciendo semillas en la espesura lúgubre, inmensa. Creces y subes sin medida. Todos los huecos impregnas con tu desfallecimiento despiadado, con tu nostalgia interminable.
Insensata. Si sabes que ya tienes un nido en el rincón más íntimo de mi corazón ¿Por qué has venido con tu absurdo canto a fascinar mi oído? ¿Por qué vuelves por más?
Déjame oír una nota encendida. Déjame creer en ese lienzo que enjugará mis lágrimas.

Valparaíso

2009-03-22T07:48:00.001-03:00

EL PUERTO DE VALPARAÍSO ES LA CONEXIÓN SUDAMERICANA MÁS IMPORTANTE
CON ASIA Y OCEANÍA

Él me llevó a su Isla Negra, y en el camino me regaló a Valparaíso. No alcanzan las palabras para contarte, no alcanzan los días para recorrerte, no alcanzan los ojos para guardarte, no alcanza el alma para contenerte Valparaíso...

PESCADORES ARTESANALES DE JAIVAS EN EL PUERTO DE VALPARAISO

Colgada de tus cerros, la vida hipnotiza, bulle entre la bahía y el cielo, sube y baja tus senderos...más allá, más allá. Qué voy a decir yo mejor que tú lo has dicho Pablo Neruda. Pondré aquí tus palabras, espléndidas, magníficas, pondré lo que, insuficientemente, mi cámara quiso detener; pero esa “Joya del Pacífico” que nunca se borrará de mis recuerdos no se puede percibir en un texto...hay que sentirla, verla, oírla, y aún así apenas se intuye su vitalidad.

Cuarenta y cuatro cerros modelan un gigantesco anfiteatro frente a la Bahía de Valparaíso. Toda la población vive en ellos. Desde la costa uno siente ese magnetismo de color y energía que hace imposible no querer treparse a su existencia. Y allá fuimos, a recorrer sus sinuosas calles, a maravillarnos con su arquitectura.

Sorprende el ajustado ancho de las casas y su reducida altura. Felipe, el guía morador de los cerros, nos dice que esperemos y se le dibuja una sonrisa cuando al llevarnos por la calle posterior escucha nuestra exclamación. La casa, que veíamos diminuta, se descuelga en tres o cuatro pisos por un terreno de quince metros de ancho y veinticinco de altura...sí, no de largo, de altura. Así se adquieren los terrenos en Valparaíso, ancho por alto.

"Las cumbres de Valparaíso decidieron descolgar a sus hombres, soltar las casas desde arriba para que éstas titubearan en los barrancos que tiñe de rojo la greda, de dorado los dedales de oro, de verde huraño la naturaleza silvestre. Pero las casasy los hombres se agarraron a la altura, se enroscaron, se clavaron, se atormentaron, se dispusieron a lo vertical, se colgaron con dientes y uñas de cada abismo. El puerto es un debate entre el mar y la naturaleza evasiva de las cordilleras. Pero en la lucha fue ganando el hombre. Los cerros y la plenitud marina conformaron la ciudad, y la hicieron uniforme, no como un cuartel, sino con la disparidad de la primavera, con su contradicción de pinturas, con su energía sonora. Las casas se hicieron colores se juntaron en ellas el amaranto y el amarillo, el carmín y el cobalto, el verde y el purpúreo. Así cumplió Valparaíso su misión de puerto verdadero, de navío encallado pero viviente, de naves con sus banderas al viento. El viento del Océano Mayor merecía una ciudad de banderas”
“Yo he vivido entre estos cerros aromáticos y heridos. Son cerros suculentos en que la vida golpea con infinitos extramuros, con caracolismo insondable y retorcijón de trompeta..........Valparaíso necesita un nuevo monstruo marino, un octopiernas que alcance a recorrerlo. Yo aprovecho su inmensidad, su íntima inmensidad, pero no logro abarcarlo en su diestra multicolora, en su germinación siniestra, en su altura o su abismo” Pablo Neruda

LA SEBASTIANA. CASA DE NERUDA EN VALPARAÍSO

Fascinados por los serpenteantes senderos y las escaleras sin fin nos admiramos del estoicismo de los pobladores que las trepan cada instante de su vida. “Acá están las mejores piernas de Chile” ríe Felipe, quien constantemente matiza el itinerario con su seductora chispa. “Todos los habitantes de Valparaíso tenemos vista al mar – dice. Yo también, sólo que entre mi casa y él hay quince kilómetros”

“Las escaleras parten de abajo y de arriba y se retuercen trepando. Se adelgazan como cabellos, dan un ligero reposo, se tornan verticales. Se marean. Se precipitan. Se alargan. Retroceden. No terminan jamás. ¿Cuántas escaleras? ¿Cuántos pies en los peldaños? ¿Cuántos siglos de pasos, de bajar y subir con el libro, con los tomates, con el pescado, con las botellas, con el pan?¿Cuántos miles de horas que desgastaron las gradas hasta hacerlas canales por donde circula la lluvia jugando y llorando? ¡Escaleras! Ninguna ciudad las derramó, las deshojó en su historia, en su rostro, las aventó y las reunió como Valparaíso. Ningún rostro de ciudad tuvo esos surcos porque los que van y vienen las vidas, como si estuvieran siempre subiendo al cielo, como si siempre estuvieran bajando a la creación......Si caminamos todas las escaleras de Valparaíso habremos dado la vuelta al mundo.” Pablo Neruda

EL CAMINO ZIGZAGUEA ENTRE LAS CASAS ESCALANDO EL CERRO

Valparaíso tiene un medio de transporte único en el mundo, los ascensores o funiculares. Ellos alivian la subida a los cerros. Constituyen uno de los patrimonios culturales, sociales y turísticos más importantes de la ciudad. El que nosotros abordamos, Artillería, fue inaugurado en 1893.

Al día siguiente de este recorrido llegó Felipe al hotel y nos dijo:
- Quién se anima esta noche a un paseo sorpresa.
Los que lo habíamos conocido nos tentamos pronto sabiendo que no nos decepcionaría...qué acertada decisión!!! Con las ventanillas cerradas, ésa fue la consigna, nos dejamos conducir confiados. Cuando la pequeña locomoción se detuvo y descendimos, estábamos en un mirador sobre los cerros...así, como Neruda lo dijo, increíble, vimos brillar a Valparaíso

"¡La noche de Valparaíso! Un punto del planeta se iluminó, diminuto, en el universo vacío. Palpitaron las luciérnagas y comenzó a arder entre las montañas una herradura de oro." Pablo Neruda

La ciudad de Valparaíso fue declarada el 02 de Julio de 2003, Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO. El 6 de mayo del mismo año había sido nombrada Capital Cultural de Chile. Esta designación es un reconocimiento de lo que significa para la humanidad toda su riqueza histórica, artística, estética y antropológica.

Y como no todo es poesía en este mundo, por qué no decir que, para alguien como yo, que vive a 800 kilómetros del mar y a quien le apetecen exageradamente sus frutos (en mi ciudad sólo se consiguen congelados o en latas), Valparaíso es el edén de la gastronomía. Toda clase de pescados y mariscos, recién sacados de sus aguas, fueron mi sustento mientras estuve en Chile. Que total para el asadito ya sobraría el tiempo.

CALETA DE PESCADORES

Los textos de Neruda fueron extraídos de su libro "Confieso que he vivido"

Extrañando a Un Loro

2009-03-18T17:15:00.000-03:00

Hace unos días, al visitar espacios amigos, me encontré con entradas que expresaban consternación y nostalgia por blogs que se han cerrado. A pesar de no conocer a aquellas personas que tomaron esa determinación, comprendía el pesar de sus amigos y pensaba qué grande sería mi tristeza si un día me encontraba con un suceso similar. El blog es como una casa, como todas diferentes. Y uno visita una casa cuando encuentra afinidad con su morador, cuando se comparten intereses semejantes, cuando encuentra calidez, cuando puede escuchar y conversar sobre algo que nos deleita, que nos recrea, que nos hace reflexionar; en fin, cuando nos encontramos a gusto. Y con el mismo placer recibimos a esos amigos en nuestra casa. En ese ir y venir nos enriquecemos y creamos un vínculo de estima, de cariño. Por eso entendía tanto las expresiones de esos bloggeros desolados.
No sabía que pronto iba a tener yo una amarga sorpresa. Un Loro de plumaje exquisito, Un Loro de parloteo refinado y delicioso, Un Loro poético y pacífico, de vuelo alto y emotivo decidió eliminar sus Crónicas. Y donde antes habitaba la poesía, la sensibilidad y la belleza ahora hay un hueco, un espacio desierto y desolado.

Manuel Ángel, lorito parlanchín, yo no quiero saber tus motivos, ni pedirte que vuelvas aunque lo haría con mucha esperanza. Respeto tu decisión. Sólo quiero decirte, y ojalá lo escucharas, que tu ausencia no nos es indiferente...que te extrañamos muchísimo. A ti, a la voz de tu encina centenaria y a tus melodiosas apneas.

.......................
Cuando un amigo se va
una estrella se ha perdido
la que ilumina el lugar
donde hay un niño dormido.
.......................
Cuando un amigo se va
se queda un árbol caído
que ya no vuelve a brotar
porque el viento lo ha vencido.
Cuando un amigo se va
queda un espacio vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo.

Alberto Cortez

Amig@s, ha tenido que ser Manuel Ángel el destinatario de esta entrada...pero quiero decirles que no deseo escribir una semejante. No sé si se entiende, creo que cada uno de nosotros pone mucho de sí en estos espacios. En estos días también fui testigo del desconcierto de algunos amigos que veían como desaparecían cosas de sus blogs, por eso creo que eliminarlo debe ser una decisión muy difícil, además del vacío que nos deja.
Dejo la imagen por si alguno de ustedes, que alguna vez se dejó encantar por las Crónicas de Un Loro quiere llevarla a su blog. Tal vez lo vea, o alguien le lleve el mensaje.

Tanguera III - El Lunfardo

2009-03-14T10:35:00.006-02:00

TANGO EN EL BULÍN

SIGFREDO PASTOR - Argentina

La tanguerita se fue, hace unos meses ya. Y sin ella no me inspiro. La llamé.
- ¿Cuándo vas a volver? Te necesito.
- ¿Ahooooora? No, es que ahora no puedo – dijo. Y le noté un tonito de incomodidad y nerviosismo.
No, si ya me lo imaginaba, interrumpí algo. Porque el compadrito se huele mire, se huele hasta por la línea telefónica. De inmediato lo confirmé.
- ¿Qué pasa fulana?
- Nada, nada. Quería preguntarle unas cositas a mi amiga. Mi nombre es Susi.
- Mirá minerva, p´a mí sos una fulana. Te las vas a tener que arrayar solita porque la percanta está conmigo. Así que no escorchés, no me hagás cabrear sabés.
Ay...¿para qué llamé? Si mejor hubiera sido ignorar todo. La tanguerita es una pebeta inocentona. Y yo a estos bravucones les tengo miedo. Te pueden arruinar la vida. Lo más seguro es que sea un cafiolo. Cuidate amiga, vos sos una buena mina. Atenti pebeta, seguí mi consejo.

Mirá por ahora escuchá bien esto y, una tarde que te puedas hacer una escapadita, venite...tomamos unos mates y te cuento qué les pasó a algunas que se dejaron seducir por estos gavilanes canflis.

Atenti pebeta!
Música: Ciriaco Ortiz Letra: Celedonio Flores

Cuando estés en la vereda y te fiche (observe) un bacanazo(refinado),

vos hacete la chitrula(tonta) y no te le deschavés (delates);

que no manye (se dé cuenta) que estás lista al primer tiro de lazo

y que por un par de leones (pantalones) bien planchados te perdés.

Cuando vengas para el centro, caminá junando (mirando) el suelo,

arrastrando los fanguyos (zapatos) y arrimada a la pared,

como si ya no tuvieras ilusiones ni consuelo,

pues, si no, dicen los giles (tontos) que te han echao a perder.

Si ves unos guantes patito, ¡rajales! (huiles);

a un par de polainas, ¡rajales también!

A esos sobretodos con catorce ojales

no les des bolilla, porque te perdés; a esos bigotitos de catorce líneas

que en vez de bigote son un espinel...¡atenti, pebeta!,

seguí mi consejo: yo soy zorro viejo y te quiero bien.

Abajate (bajate) la pollera por donde nace el tobillo,

dejate crecer el pelo y un buen rodete lucí,

comprate un corsé de fierro con remaches y tornillos

y dale el olivo (despedí) al polvo, a la crema y al carmín.
Tomá leche con vainillas o chocolate con churros,

aunque estés en el momento propiamente del vermut.

Después comprate un bufoso (revólver) y,

cachando (burlando) al primer turro (inepto),

por amores contrariados le hacés perder la salud.

...............................................................................

Como decía en la última tanguera, la convivencia entre inmigrantes, paisanos del interior y habitantes de los arrabales porteños, generó una cultura propia. Entre estas manifestaciones se encuentra el lunfardo. Según José Gobello, presidente de la Academia del Lunfardo “el lunfardo no fue en su origen un lenguaje secreto sino el repertorio de términos que utilizaba el pueblo de Buenos Aires de entre los que, a fines del siglo XIX y comienzos del XX, trajo la inmigración. A los que incorporó a su propio lenguaje, con intención festiva, cambiándoles a veces la forma y el significado".
"Si es cierto que la patria es el idioma y que existe una manera peculiar de hablar el castellano en esa remota zona del planeta, es pura justicia recordar que el lunfardo contribuyó a elaborar los rasgos verbales distintivos del habla popular de Buenos Aires", sostiene Horacio Salas
Los letristas de tango, ajenos a ese ambiente, lo conocían muy bien y con sus letras contribuyeron a su difusión.

Se aceptan comentarios en lunfardo. Quiero recordar que el lunfardo no es una lengua. Es un conjunto de vocablos que pueden reemplazar algunos términos en un texto respetando la sintaxis de la lengua española. Acá encuentran el buscador de palabras.

DICCIONARIO
arrayar: arreglar
atenti: atención
cabrear: enojar
cafiolo: que vive de la mujer prostituta
canfli : rufián. Proxeneta que explota a una sola mujer
compadrito: valentón, fanfarrón
escorchés: molestes
fulana: mujer innominada
gavilán: picaflor, seductor
mina: mujer
minerva: mujer
pebeta: muchacha
percanta: mujer, amante

Cada vez...

2009-03-09T13:41:00.002-02:00

EGON SHIELE

Austria

“...hoy te haré un hechizo,
cada vez que despiertes
será conmigo”
Miguel Mateos

Lentamente, sin prisa
iré tejiendo un velo,
un rebozo de besos
que te cubra.
Dúctil, elástico
que se ciña a tus formas,
a tus ondulaciones,
a los rectos segmentos de tus bríos,
al llano de tu vientre.
Mis brazos serán redes,
ramas tiernas y nuevas
con todo el ímpetu de la primavera
y la savia fluyendo en mis arterias.
Susurrándote fuego, compondré
una melodía que te embruje
agitándote en la cadencia
de su promesa en llamas.
Cimbreante irá mi boca
acallando tu ruego.
Te aferraré a mi cuerpo, a mi locura.
Y seré tierra húmeda
donde sembrar tus ganas.
Tierra fértil donde crezcan, se nutran
se alcen dentro de mí,
para luego desbordar con desenfreno
en la urdimbre donde germinarán de nuevo.
Hoy te haré un hechizo.
Cada vez que te enciendas
será conmigo.

Mujer

2009-03-06T16:05:00.003-02:00

LAS TRES EDADES DE LA MUJER

GUSTAV KLIMT - Austria

Mujer

Cuánto diste, mujer:

siglos de luces

que no reflejaron las conciencias

tragadas por abismos de silencio.

Cuánto más:

raíces para contener la tierra,

terciopelo del amor,

una espiga hasta alcanzar el cielo,

fértiles semillas del coraje

para un mundo habitado por la guerra.

Cuánto más.

Desde tus ojos

alboradas y nieblas,

revisión del juicio

a la esperanza de las flores.

Diminuta de pequeñas cosas

rescatadas de la infancia

en la escritura de los sueños.

Cuánto más.

Hojas que cubren el pudor del universo,

lagos generosos de aguas vírgenes,

espesura del secreto

de las profundas raíces de tu tiempo.

Cuánto otoño

inundando la tierra

y un color crepuscular

en la corteza.

Carmen Yáñez - Chile

8 de Marzo

Día Internacional de la Mujer

"Los derechos humanos de la mujer y de la niña son parte inalienable, integrante e indivisible de los derechos humanos universales. La plena participación, en condiciones de igualdad, de la mujer en la vida política, civil, económica, social y cultural en los planos nacional, regional e internacional y la erradicación de todas las formas de discriminación basadas en el sexo son objetivos prioritarios de la comunidad internacional."

(Declaración y Programa de Acción de Viena, parte I, párrafo 18)

Un abrazo amigas bloggeras. Con las que diariamente comparto sueños, dolores, placeres, recuerdos, vuelos, luchas, y con las que me identifico plenamente en nuestra condición: ser mujer.

Gracias amigos bloggeros, por el respeto que siempre manifiestan a nuestra femineidad.