La Mutua Complicidad de la Conquista

“que tomen nota los historiadores; el autor de la segunda conquista de América es un catalán que dispara canciones” Eduardo Galeano

En el noviembre más caliente de la ciudad, éste que superó las marcas de setenta y tres años, llegó el Nano a Rosario. Martes 25, a las 20, sensación térmica 43º. El teatro estaba colmado media hora antes del recital y ya se empezaba a notar el malestar de la gente porque la instalación de aire no funcionaba. Tengo una resistencia al calor que me asombra; no sé si por eso o por el motivo de estar ahí, permanecí en silencio, inmóvil en la butaca mientras la ropa se pegaba en mi cuerpo al punto de sentir la necesidad de escurrirla. Entretanto la gente reclamaba a gritos (recién a la salida pudimos saber que el sistema eléctrico de la ciudad había colapsado). La hora se acercaba y a mí lo único que me importaba es que no se malograra la noche. A las 21 en punto Miralles se sentó en el piano en medio del griterío; entre las bambalinas lo pude ver a él, esperaba, pensaba; yo suplicaba y sentía que las mariposas se habían escapado de mi estómago y me producían un cosquilleo inquietante, agradable, que me recorría entera.

Al minuto Serrat avanzó al centro del escenario y dijo:
“Tengo un amigo torero que dice, lo que no tiene arreglo no tiene arreglo, y además es imposible. De las posibilidades que tenemos hoy haremos la que ustedes manden, un foro de discusión sobre el problema que nos aqueja, o un encuentro de charla y canciones que he esperado ansioso tener con ustedes”
Quién si no el genio de el Nano podía lograr el silencio absoluto.

Historias que lo ligan a esta ciudad, a la vida, a los amigos, a su lugar, a sus amores, a sus raíces, a sus admiradores, se fueron sucediendo hechas charla y canciones. Cómo pudo ese hombre hacer de ese teatro, donde no cabía un alfiler, un espacio íntimo, lleno de magia y emociones ¿Será que el conquistador, íntegro, sencillo y seductor se mostró conquistado, cautivado por su público?
Cuando la camisa que llevaba comenzó a tornarse húmeda y oscura, y alguien se acercó, supongo que para sugerirle que la cambie, o tal vez un descanso, contestó “No, sudamos todos juntos”. Sin embargo todos sabíamos que se encontraba en desventaja bajo la luz potente de los focos.

Ay, los años pasan y nos sigue sorprendiendo. Ya no sólo me mojaba el aire, me mojaban mis ojos. Y haciendo honor a “ese instante que somos” las letras, conocidas de memoria, se resignificaban en este hoy. Por una noche fui Lucía, Penélope, bella del metro, me senté a orillas del Mediterráneo, sangré para la libertad, lo imaginé Joana, me sentí su cómplice en todo, dormí con todas a su lado y nos fuimos por los tejados buscando a Joaquín, viví la fiesta de ese momento en que cada uno fuimos cada cual. No recuerdo haber tenido calor ni frío, pero sí felicidad. Y cuando llegó el final, deseé el reencuentro con toda mi voz, para que lo sepa. Volvé pronto Nano.

Verán que por primera vez no hice caso y llevé la cámara. La primera vez que le tomo fotos a Serrat ¿Pueden creerlo? Por ser obediente muchas veces me he sentido una tonta viendo que todos, a mi alrededor, lo fotografiaban. Pero fui prudente, pocas y sin flash.

Los Otros Hombres

REPOSO

EDUARDO SCHIAFFINO

Argentino 1858 - 1935

En mi post anterior he narrado una descarnada realidad que viven muchas mujeres. Pero hay otras mujeres. Aquéllas que estamos rodeadas de hombres, llámense padres, hijos, esposos, amantes, amigos, compañeros, que nos consideran como personas y en nuestra condición de mujer. Hombres que nos escuchan, nos tienen confianza; que respetan nuestra libertad y nuestras decisiones; que impulsan nuestro crecimiento y valoran nuestras tareas como profesionales, amas de casa, madres; acompañándonos codo a codo, sin sentir que lo hacen como una ayuda sino asumiendo su responsabilidad por compartir la vida con otra persona. Las actitudes opuestas a estas son igualmente violentas, aunque no haya golpe. Éste es mi reconocimiento a esos HOMBRES, que también forman parte de mi vida, porque de su reconocimiento hacia mí nace la fuerza para acompañar a esas mujeres y la oportunidad de mostrarles que otra realidad es posible.

Las Mariposas

PAISAJE CON MARIPOSAS

SALVADOR DALÍ

25 de noviembre

Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Las hermanas Mirabal, las Mariposas, fueron brutalmente asesinadas por orden del dictador Trujillo, el 25 de noviembre de 1960 en la República Dominicana. Valientes mujeres que se opusieron a una más de las sangrientas tiranías que sufrió latinoamérica. Minerva Mirabal, de extraordinaria inteligencia y belleza tuvo la osadía de rechazar los acosos amorosos del tirano, quien enfurecido ordenó una implacable persecución que acabó con su vida, la de sus hermanas y la de su compañero.

Muchas mujeres pasaron a la historia por haber sido torturadas o asesinadas por no callar, por luchar, por no conceder, por pretender quebrar el orden establecido. La lista sería interminable, pero hoy quiero hablar de otras mujeres. De ésas con las que trato a diario. Víctimas de una cultura ancestral que las hizo culpables por haber nacido mujer, las escucho justificar a sus violentos compañeros, a sus violentos padres, a sus violentos hijos; las escucho autoculparse. Sus piernas quemadas, dicen, son a causa de haber dejado caer el agua hirviendo; sus ojos amoratados son por su torpeza al moverse por la casa; y si alguna vez reconocen el golpe, dicen, es por su culpa, por no haber cumplido con su deber de ordenar la casa, de atender al marido, de no querer, NO QUERER, no tener ganas, no desear tener sexo con la brutalidad, con el alcohol. Cuando se les hace visible el cuerpo de sus pequeños hijos, lastimado, marcado, miran fijo y dicen FUI YO sin que les tiemble la voz, nunca FUE ÉL, aunque el niño haya contado su verdad.

Autorreconocidas incitadoras de la violencia vienen a exhibir su cuerpo maltratado, como un grito silencioso pidiendo ayuda. Muchas se salvan, otras antes de los tres meses están de vuelta. E inexorablemente la historia se repite, los niños se culparán por ser golpeados, "soy malo" "no hago caso" "soy igual que mi abuela" "me porto mal" "los pongo nerviosos".

Todos los que tenemos contacto con estos casos tenemos que comprometernos. Golpear puertas, presionar a los médicos para que certifiquen, denunciar aunque nos traiga consecuencias indeseables. Es difícil, no me da vergüenza decir que las primeras veces sentí miedos, pero nada es peor que la complicidad con la violencia.

Soy enemiga de las celebraciones DÍA DE............ Creo que hay cosas muy importantes para involucrarnos sólo un día. Pero hoy quería compartir esto con ustedes porque es parte de mis días.

En el título del post hay un enlace sobre las Mariposas Mirabal

Ese instante que somos

LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

SALVADOR DALÍ

A menudo me pregunto si en el pasado nos hubiésemos enamorado de las personas que ahora nos embelesan, o si ahora lo haríamos de quien nos sedujo ayer. Tal vez el desamor sea la consecuencia de una evolución separada. El paso del tiempo nos cambia, y hace único cada momento de nuestra vida. Augusto Frederico Schmidt lo dijo de una bella manera en este poema.

Noite de amor

Esta noite de amor é uma noite única.

Não nos encontraremos nunca mais,

não seremos nunca mais os mesmos,

com o mesmo ritmo e as mesmas incertezas dêste instante.

Mais um dia, e nascerão coisas novas em nós,

e nossos corações serão diferentes,

habitados por outros sentimentos, mais ricos, e talvez melhores.

Mas esta noite de amor é única entre tôdas.

As nossas ausências se saciaram, as nossas mágoas

fizeram nascer lágrimas; e luzes perdidas

chegaram, iluminando a nossa densa noite antiga.

Nunca mais nos encontraremos, amanhã seremos sêres novos,

e nos amaremos com fôrça e paciência maior talvez,

mas não nos amaremos mais assim, com essa lúcida ternura;

não nos amaremos nunca mais com essa tristeza,

com essa piedade e reconhecimento das nossas fraquezas,

com êsse desejo de sofrernos os nossos sofrimentos,

com essa humilde esperança de nos salvarnos da morte,

com essa alegria que transparece nossos úmidos olhares.

Esta noite é única. É uma noite de salvação e de profunda humildade.

É uma noite que não se repetirá mais no tempo,

porque não seremos, en breve, mais os mesmos.

Alguma coisa acontecerá em nós de novo,

e nos transformará.

Há um perfume de despedida nesta noite de entendimento e de paz.

El poema tiene una sonoridad irremplazable en su idioma original, no obstante me tomé el atrevimiento de hacer la traducción. Si encuentran errores no hay más que decirlo

Noche de amor

Esta noche de amor es una noche única.

No nos encontraremos nunca más,

no seremos nunca más los mismos,

con el mismo ritmo y las mismas dudas de este instante.

Un día más, y nacerán cosas nuevas en nosotros,

y nuestros corazones serán diferentes,

habitados por otros sentimientos más ricos y tal vez mejores.

Pero esta noche de amor es única entre todas.

Nuestras ausencias se saciarán, nuestras penas

harán nacer lágrimas; y luces perdidas

llegarán, iluminando nuestra densa noche antigua.

Nunca más nos encontraremos, mañana seremos seres nuevos,

y nos amaremos con fuerza y paciencia mayor tal vez,

pero no nos amaremos más así, con esa lúcida ternura;

no nos amaremos nunca más con esa tristeza,

con esa piedad y reconocimiento de nuestras debilidades,

con ese deseo de contener nuestros sufrimientos,

con esa humilde esperanza de salvarnos de la muerte,

con esa alegría que traslucen nuestras húmedas miradas.

Esta noche es única. Es una noche de salvación y de profunda humildad.

Es una noche que no se repetirá más en el tiempo,

porque en breve no seremos los mismos.

Alguna cosa nueva acontecerá en nosotros

y nos transformará.

Hay un perfume de despedida

en esta noche de entendimiento y de paz.

Augusto Frederico Schmidt nació en Río de Janeiro en 1906. La obsesión del misterio, sea de la muerte o del mar, de la noche o de las amadas llenan su poesía de extrañas resonancias.

Blogocampaña contra la Pornografía Infantil

Me sumo y reproduzco el post del blog de Luis Antonio, enlazado en el título

jueves 20 de noviembre de 2008
Activa la música en el incono del altavoz. Si haces doble click en este slide obtendrás el código HTML para colocarlo en tu blog..
Arranca la blogocampaña contra el porno infantil.
Escrito por Paco Sánchez 20 de Octubre de 2008 a las 10:42h.
Copio de mi socio en la campaña:
Más de 750 blogs y webs de Europa y Latinoamérica ya se han sumado a esta iniciativa en la Red. Gracias
La lista de participantes (1-200) (200-500) (500–) se actualiza varias veces al día
La pornografía infantil en la Red es una lacra imparable que ensucia nuestras vidas cada día. La presión policial con macro-redadas no es suficiente para detener las malas prácticas de estos individuos, que actúan desde el anonimato que puede brindar la Red golpeando las vidas de cientos de niños, incluso bebés, en busca de un deseo sexual depravado y enfermizo. Por eso entre todos los internautas debemos ponernos manos a la obra y meter el máximo de ruido en el ciberespacio. El objetivo de esta blogocampaña, que arranca hoy, es que el próximo 20 de noviembre –Día Universal del Niño– cientos de blogs escribamos un post en el que aparezca la frase Pornografía infantil NO para sembrar los buscadores de Internet de severas críticas a esta vergüenza humana y social. De esta forma conseguiremos que las ciberbúsquedas de las palabras pornografía+infantil al menos golpeen las conciencias de tanto salido mental. En el post podéis colar términos de búsqueda empleados por los pederastas y pedófilos como “angels”, “lolitas” o “preteens” para sembrar los buscadores de Internet de severas críticas a esta vergüenza humana y social. De esta forma conseguiremos que las ciberbúsquedas de las palabras pornografía+infantil al menos golpeen las conciencias de tanto salido mental. En el post podéis colar términos de búsqueda empleados por los pederastas y pedófilos como “angels”, “lolitas”, “boylover”, “preteens”, “girllover”, “childlover”, “pedoboy”, “boyboy”, “fetishboy” o “feet boy” para llegar adonde queremos llegar. ¡PÁSALO!
Si quieres participar coloca este cartel-banner en tu blog –disponible en idioma español, inglés, francés, italiano, portugués, gallego, catalán y euskera–, difúndelo entre tus conocidos y escribe EL 20 DE NOVIEMBRE un post necesario para desinfectar todo lo posible la Red de todos

El horóscopo de Maracuyá

No creo en los horóscopos, pero éste, que amaneció hoy en mi Bandeja de Entrada me pareció tan bonito que, por pura conveniencia, porque quiero vivirlo con todo, voy a confiar en él.

Mara, esta noche recibirá una visita que, tal vez contrariando algunos pronósticos meteorológicos, llenará sus días de Sol. Chispitas multicolores van a brillar por todos los rincones de su casa y en el aire vibrarán las risas de primos, tíos, abuelos y amigos. Las paredes se desvelarán escuchando hablar de todo sobre la vida. Sus manos tendrán aroma a salvia, verdeo, comino, albahaca, tomillo, levadura ¿Usted piensa que no es un agradable perfume? Se equivoca Mara, a su hija le encanta sentírselo. Las librerías y zapaterías la verán entrar acompañada y entusiasmada. El agua del Paraná se detendrá para verles el gusto mientras beben refrescos en su orilla y Sol brillará ante sus ojos en todo su esplendor.
Usted Mara, que va cayendo dormida mientras se apoya en la almohada y no entiende qué pasa cuando suena el reloj, se despertará por las noches. Sí, se despertará sólo para disfrutar entre sueños esa incomparable emoción de escuchar las voces de su hijos detrás de la puerta y sentir que todos estamos en casa.
Pero Mara, usted que poseerá tanta dicha deberá ser paciente con Cuyá. Ella sí puede llegar a tener algunos inconvenientes. La mitad de los días se irá a trabajar sin dormir, y ya sabe que eso la pone de muy mal humor. Cuyá tendrá que afrontar algunos desprendimientos como esa blusita mamá que a mí me gusta tanto y vos usás tan poco ¿? Se ajetreará removiendo en cajas guardadas, quién sabe dónde, para encontrar aquel vestido tan lindo que tenías en aquella foto mami y que ahora se usa, viste. Por unos días no podrá recorrer ese camino que la lleva por los blogs de sus amigos y que le hace tanto bien.
Pero en fin, usted ya sabe que ella es un poco quejosa, no se preocupe mucho. Verá que pronto se contagia la felicidad y juntas serán esa Maracuyá con la sonrisa de oreja a oreja y el corazón dando saltos de alegría.

Gracias Solcito. Te amo.

Pasaron tantas cosas Nano!

¿Por qué? Si yo venía al blog para otra cosa. Pero me detuve a mirarte y tuve que ir a ver si la entrada estaba donde pensé. Son muchos meses y ando distraída últimamente. Pero es que siempre tengo esa fantasía de que no voy a recordar dónde la puse, de que no la voy a encontrar; será que muchas cosas se me fueron en la vida sin haberme enterado dónde.
Ahora me invadiste y ya no me puedo concentrar en lo que iba a hacer. Tendré que hablar de nosotros.
Te conocí el año que ingresé a la universidad ¡Qué tiempos Nano! Tiempos de estallidos, de represiones, del rosariazo. Ernesto te trajo, mi hermano del alma, mi querido primo Ernesto. Fue una de esas tantas madrugadas en las que entre mate y mate, encerrados en el cuarto para no despertar a los mayores, perdíamos el sueño proyectando un mundo a nuestra medida. Nunca olvidaré esa noche, cuando giraste en nuestro Winco haciendo turnos con Mari Trini. Vos fuiste testigo de los años que seguimos juntos construyendo quimeras.
¿Después? ¡Ay, después pasaron tantas cosas Nano!
Ernesto se fue tan lejos detrás del sueño que el sueño se lo tragó. Ernesto desapareció, de-sa-pa-re-ció con treinta mil que iban con él. Nunca se enterará que el mundo que proyectábamos jamás se cumplió. Nunca se enterará que vos y yo seguimos juntos andando una relación de absoluta fidelidad. Tanta, que si yo tuviera que contarla tendría que narrar treinta y ocho años de mi vida.
Lo tuyo es admirable Nano ¡Mirá que hay estar treinta y ocho años sin hacer algo que me disguste! Ningún hombre te igualó en esa hazaña ¡Cómo podría yo no ser fiel a semejante coherencia! Es muy fácil para mí. Bueno, tan fácil no mi querido…que me ha costado una neumonía estar cuatro horas bajo la lluvia viéndote cuando El gusto es Nuestro; una insolación hacer una fila durante seis horas al rayo del sol cuando Tarrés; y dejar muchas veces la cuarta parte de mi salario para que me veas ahí, en las primeras filas, y no pienses que te he olvidado. Y me ha costado los ojos nublados de esta noche.
Pero nada, nada, eso es nada. Lo que yo siento cuando te tengo enfrente no tiene precio ni nombre, es único meu noi.
Ya lo tenemos Nanito. Cuídate, quince días pasan volando…
Ay ¿seguro?

El rosariazo

http://www.los70.org.ar/n04/diadia.htm

Para ser honesta...

Tan acertadas reflexiones en mi post anterior, de ustedes amigos, puso insoportable a esta amiga que me persigue todo el tiempo como una sombra. Ahora mismo está aquí.
- Contale a tus amigos que sos consumista, vamos, vamos.
- Está bien Autocrítica, no me persigas, lo hago ya.
A pesar de mis esfuerzos por controlarla tengo una personalidad adictiva, mis años de fumadora lo atestiguan. Comencé por los setenta y un motivo, entre otros, ha sido la moda de aquella época. Quienes la han vivido recordarán que el tabaco era símbolo de seguridad e independencia (tremenda paradoja), y al menos yo no estaba informada de los riesgos que acarrea el cigarrillo. Sin duda la moda es uno de los disfraces del consumismo. Dejé, volví, dejé. Mis “dejé” son absolutamente obligados por la razón que no escucha a mi insensatez diciéndole “fumar es un placer”.
Otra adicción que me domina, y no hablo de “el Nano” porque ese “consumo” me resulta totalmente necesario, es mi debilidad por los zapatos. Zapatos rojos, azules, verdes, amarillos, estampados, blancos, negros, altos, bajos, taco aguja, taco chino, taco chupete, con talón, sin talón, con puntera, sin puntera, pilas de cajas se acumulan construyendo una torre de amores que no puedo abandonar.
Salgo a comprarme un pantalón y vuelvo con zapatos, sin remordimientos y sin pantalón. Ellos me llaman desde las vidrieras, me deslumbran con su esplendor, se muestran justo para mis pies y para cada ocasión. Trato de disuadirme, camino un rato, quiero distraerme y no puedo, los destellos de los zapatos me encandilan. Como no me gusta endeudarme, para decir también algo a mi favor, termino convenciéndome de que el pantalón no me hace tanta falta y decido…por los zapatos. Se imaginarán que, en mi escaso guardarropas, los pocos pantalones que tengo son de colores neutros para poder combinar todos los zapatos.
Encuentro un poco más “presentable” mi adicción por los libros, pero adicción al fin. Me puedo pasar hasta cinco o seis horas en esos fascinantes rinconcitos que tienen las librerías, tomando café, ojeando y hojeando libros. Cuando algún eco de la realidad me llama, muy a mi pesar tomo conciencia de ella, pero nunca con menos de tres o cuatro libros en las manos. ¿Por qué no puedo comprar uno por vez? Si sé que después voy a tener que tropezar con la frustración de no poder leerlos a todos.
No me pidan explicaciones, no las tengo. Acérquenme remedios por favor, en lo posible distintos a la solución está en vos misma, porque ése ya lo tomé y no resulta.
Bueno amigos, me siento más liviana ahora que les conté. Y si alguien tiene “algo” que confesar, venga, acompáñeme.

Niño bandera

SIN TÍTULO - Antonio Berni

de la Serie Juanito Laguna

Discover Mercedes Sosa!

Niño bandera,
señal de ambición ajena.
Ojitos de humo triste
y de pobreza,
cómplice obligado de la miseria.
Dónde está tu futuro
si cada gota de cielo te entierra un sueño.
Dónde está tu esperanza
que se fue pintando el verde sojal,
la soja verde.
Camina niño,
detrás de la alambrada
y del "mosquito" que te envenena,
unas manos te esperan.
Una mano extendida
y la otra alzada,
están las manos de tu maestra.
Ellas son la señal
de tu existencia.

Los "niños bandera" son marcas humanas que, en el norte de mi provincia, señalan los campos donde la avioneta, "el mosquito", debe fumigar. Ellos son permanentemente rociados con plaguicidas. Fueron sus maestros, alertados por las largas ausencias por enfermedad de sus alumnos, quienes investigaron y alzaron sus voces de denuncia. Sus maestros, mis colegas tantas veces vapuleados, manoseados, incomprendidos y envenenados por otros "mosquitos".