lunes, 29 de diciembre de 2008

Mario Benedetti


Siempre con la soga al cuello, llega el fin de año y me quedan muchas cosas pendientes. Una es hacer la mudanza de un viejo blog, abandonado, a éste. Entonces, entre todas las tareas, elegí la más liviana y la más satisfactoria. Allá le había dedicado una entrada a Mario Benedetti. Benedetti es un poeta uruguayo nacido en 1920, transgresor y polémico. A mí me gusta por esa manera de expresar la vida con poesía, con lenguaje cotidiano, así de sencillito, sin rebusques, como contándotelo al otro lado de la mesa, café de por medio. Me cuesta elegir…pero seguro ya habrá más. Sabrán que Serrat grabó un disco con sus poesías, El Sur También Existe. Un día encontré una joyita, en la radio chilena, que pongo para que escuchen. Imagínense, el Nano y Benedetti juntos ¡Qué placer! Ahí va, bueno, ya lo dije, polémico y transgresor.

ONCE
Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no existe
un mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.

SI DIOS FUERA UNA MUJER
- ¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

NO TE SALVES
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

domingo, 28 de diciembre de 2008

Muchas Palabras sin Palabras

CIELO DE ROSARIO
27 DE DICIEMBRE DE 2008 A LAS 21:05

Tengo pleno conocimiento de que éste es un blog desorientado, no porque está perdido…todavía no tomé conciencia de eso, jajajaja, sino por lo temas tan dispares que contiene. Trato de poner orden, pero no soy previsible y no sé si algún día lo seré, lo que es una verdadera vergüenza a mi edad. Bueno, aunque mi edad bloggera es escasa y se contrapone por muchísimos años a la cronológica, así que no prometo nada, tal vez algún día los Capítulos se vuelvan predecibles y ustedes, queridos amigos, seguidores incondicionales, vengan sabiendo dónde; por lo menos tengan sólo dos opciones, Mara o Cuyá y no este mar de personitas inconexas.
Pero vine a decir otra cosa ¿Alguien me va a creer que en persona soy callada? Confíen, es cierto, pero cuando veo la A4 en blanco, no sé, la siento triste.
Hoy vine a agradecer a este blog que fue abandonado y vuelto a habitar varias veces; vine a agradecer a la internet y al hotmail y al momento en que perdí los reparos de poner visible mi dirección de correo; no a ellos en sí, sino a lo que me permiten vivir. Tengo unos amigos de los en “vivo y en directo” (los bauticé así a partir de que la internet entró en mi vida, o la dejé entrar, como quieran) de ORO y ya está todo dicho. Pero este espacio me ha permitido conocer a otros, ustedes, y ya se los dije “con sus fueguitos diferentes que me encandilan y encienden”. Tengo, además, tres amig@s que conocí por la red, en otras latitudes y que ni siquiera saben de mi blog.
Toda esta perorata es para contarles que el sábado fue un día especial, desde que abrí los ojos hasta que los cerré ya en domingo. Sé que las cosas no se gestan de un día para otro, pero en un momento las ves todas juntas, como esos fuegos artificiales que en una sola explosión llenan el cielo de luces y colores.
Me había levantado bien puntual para oír, por segundo sábado consecutivo, un programa de radio blogger; con mucha ilusión porque sabía que Lisebe y Fauve iban a estar ahí y quería escucharlas. Y ya nomás, al abrir el correo, me encontré que alguien se había engullido mis Capítulos, me escribió para contármelo, y me encantó, como me encanta que cada uno de ustedes deje sus enriquecedores comentarios. Menciono este caso porque fue sorpresivo.
Ay amigos, esta iniciativa del blog Luz de Gas, www.juan-duque.blogspot.com no se puede narrar, hay que vivirla. A través del Chat de Voz gmail, Juan reúne a bloggeros de todo el mundo, y los que estamos escuchando podemos escribir comentarios, algunos de los cuales Juan lee al aire…así que también estuve presente aunque no hablé, y hasta me dedicaron una canción de Serrat y todo…jajaja…y yo pude decirle Feliz Cumple en una radio bloggera de Sevilla…¿Qué me dicen?...Estar en contacto directo con estas amigas fue…sin palabras. Y conocí otros blogs muy interesantes, dos de lo cuales son de Buenos Aires. Bueno, toda la información está allá y también los programas en diferido y los comentarios, así que yo nada más contar lo que sentí, que no lo puedo hacer tampoco. Era a todo volumen, que al final, en casa todos se hicieron seguidores de Juan, mientras de reojo veía que en la tele pasaban de ÉL por su cumpleaños…y así yo iba corriendo de un lado a otro y sin almorzar nadie, que ya les dije que adelgazar no me sienta bien...jajaja. Mientras tanto veía las actualizaciones de los blogs de ustedes y los comentarios que seguían llegando a la entrada Inmigrantes, tenía muchas ganas de ir a verlos pero temía que se me tildara la net…así que contenida, pero ya enseguida me pongo al día porque no me aguanto sin visitarlos. Y ya de paso aviso a uno que le robé una fotos.
Faltaba la noche. Una rosarina internauta, que reside en Australia, está de visita por acá y habíamos programado nuestro encuentro para ayer. Cómo a través de mí ella conoce a mis amigos “en vivo y directo” y viceversa, los invité….y dijeron SIIIIIIIIIII
¿no les dije que son de oro?...ay qué noche!!!...sin palabras
Pero hay más, hay más…antes de salir, revisé el correo. Alguien compartiendo conmigo, conmigo!!! sus cosas valiosas. Ay.

Con todo esto se imaginan que no había asomado la nariz por la ventana en todo el día. No tenía la menor idea de si llovía o había sol en Rosario….en el lugar donde estaba había sol y ya me sobraba.
A la hora de salir para el esperado encuentro, nada más pisar la calle y mirar el cielo lo vi…lo cruzaba entero, fuerte, hermoso, entre oscuros nubarrones. Y sonó la canción que alguien me regaló una vez (abajo la pongo, callan al Sur y la pueden escuchar). Tomé la foto para hoy saber que era real…pero era un sueño, era un símbolo. Y decidí treparme a él y caminarlo hasta el final, porque sabía que allí encontraría el resultado de tantos buenos deseos que ustedes me han enviado…era un símbolo y lo sigo recorriendo y suerte que lo decidí así porque hoy los hermosos regalos siguen…increíble.

CIELO DE ROSARIO
27 DE DICIEMBRE DE 2008 A LAS 21:15

Ya termino, sólo tres cositas más.
Perdonen las desprolijidades, pero sale así, en bruto, hoy no quiero estar pendiente de la gramática, de la ortografía ni de nada que no sea decirles GRACIAS!!! GRACIAS!!! GRACIAS!!!
Si ven que sus fueguitos están por apagarse por tener que leer tan larga entrada, la van leyendo de a poco…pero POR FAVOR no se apaguen.
La traducción de la canción es automática, mi Inglés es casi nada.
Ahhhh….otra cosita más. En persona soy callada.
Ah…y no me adulen tanto que me malacostumbro y la maracuyá tiene también su frutito ácido al que le gusta la confrontación y la contienda, pero sabe bien que los mimos se dan también ahí.
Y TODOS, TODOS, PERO TODOS MIS BUENOS DESEOS PARA USTEDES.

Over the Rainwob
Somewhere, over the rainbow, way up high.
There's a land that I heard of once in a lullaby.
Somewhere, over the rainbow, skies are blue.
And the dreams that you dare to dream
Really do come true.
Someday I'll wish upon a star and wake up where the clouds are far behind me.
Where troubles melt like lemon drops, away above the chimney tops.
That's where you'll find me.
Somewhere, over the rainbow, bluebirds fly. Birds fly over the rainbow,
Why then - oh, why can't I?
If happy little bluebirds fly beyond the rainbow,
Why, oh, why can't I?

En algún sitio, sobre el arco iris, subida alta, hay una tierra de la cual me enteré una vez en un arrullo.
En algún sitio, sobre el arco iris, los cielos son azules. Y los sueños que te desafías a soñar realmente se realizan.
Un día desearé sobre una estrella y me despertaré donde las nubes son lejanas detrás de mí.
Donde los problemas se derriten como gotas de limón, lejos, encima de las cimas de chimenea.
Ahí es donde me encontrarán
En algún sitio, sobre el arco iris, mosca de azulejos. Los pájaros vuelan sobre el arco iris, por qué entonces - ah, ¿por qué no puedo ser yo?
Si son felices pequeños azulejos y vuelan más allá del arco iris ¿por qué? ah ¿por qué no puedo ser yo?

Del blog Tumulario. Gracias. Perdón por la copia.




Discover Ray Charles!

viernes, 26 de diciembre de 2008

Tanguera II - La Inmigración

MI ABUELA EMMA MONNEY PERRAULT
a los 15 años - 1915
Sin hablar del impacto que la inmigración produjo en este país, no es posible seguir haciéndolo del tango. Argentina implementó una política inmigratoria abierta a partir de la segunda mitad del siglo XIX hasta nuestros días. Seis millones seiscientos once mil extranjeros, en su mayoría europeos ingresaron entre 1857 y 1940, registrándose el mayor flujo en el período comprendido entre 1880 y 1940. El efecto que esto provocó es de características únicas, principalmente por dos motivos,
- la gran cantidad de inmigrantes recibidos,
- la baja densidad de población que tenía nuestro país.
Las estadísticas son aburridas, pero ayudan a comprender. El censo de 1914 reveló que el 60% de la población de la actual Ciudad de Buenos Aires era extranjera. En las provincias de Buenos Aires (de Otoño), Córdoba (de Miguel Ángel), Santa Fe (Colo, Nerina y yo) y Entre Ríos (no hay bloggeros entrerrianos a la vista) la cifra alcanzaba al 30%.
Conocida es la broma de Octavio Paz, “los mexicanos descienden de los aztecas, los peruanos de los incas, y los argentinos de los barcos”. Mi caso personal es un claro ejemplo de esa expresión. Soy tercera generación de argentinos; mis bisabuelos por línea materna eran, unos valencianos, los otros piamonteses; por línea paterna, unos suizos y otro portugués, hay ahí una bisabuela criolla que me ata mucho a esta tierra. ¡Qué mezcolanza! La frase es divertida, pero sin las circunstancias que empujaron a mis antepasados a buscar la promesa de América, parece difícil que ellos se hubiesen encontrado; en fin, así fue y aquí estoy para torturarlos con esta larga entrada
.

MIS ABUELOS
MARÍA LUISA RENATTI AGOSTI Y ALBERTO CATALÁ SARIÓ
1918
Mamá Emilia y papá Héctor
LA MEZCOLANZA

Si bien el plan de esta política consistía en poblar el campo, donde sí fueron mis bisabuelos, la mayoría de los inmigrantes se instaló en las ciudades, provocando un crecimiento desmedido de los centros urbanos. Los barrios hacia el sur del centro de Buenos Aires, La Boca, Balvanera, San Cristóbal, San Telmo, se poblaron de extranjeros. Conozco muy bien algunos de ellos; mi hija Sol vive justo en el límite entre San Cristóbal y San Telmo, sobre la Avenida San Juan, la del conocido tango Sur, que ahora escuchan. Los camino por las mañanas y las noches de Buenos Aires buscando las marcas de aquella época, conservan muchas todavía.

San Juan y Boedo antiguo,
cielo perdido, Pompeya y al llegar al terraplén,
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé.
Nostalgias de las cosas que han pasado,
arena que la vida se llevó,
pesadumbre de barrios que han cambiado
y amargura del sueño que murió.

Así se modificó la estructura de una ciudad que no estaba preparada para albergar tantos habitantes. Así nacieron los “conventillos”. Según José Gobello en el Diccionario Lunfardo, el conventillo es "un lugar o casa de la vecindad de aspecto pobre y con muchas habitaciones, en cada una de las cuales vive uno o varios individuos" Se albergaban ahí, en cada habitación distintas familias. Casi todos los conventillos tenían un patio central donde se compartía la vida cotidiana. Allí no sólo vivían los inmigrantes, también paisanos llegados del interior y algunos habitantes de la ciudad de escasos recursos. De esta unión, se formó una nueva clase social que comenzó a crear manifestaciones culturales como un modo de pertenencia y de identificarse como grupo. Manifestaciones con códigos cerrados. Éste fue el principio del tango, de su lenguaje y de sus personajes.
Nos vemos en la próxima Tanguera, ya para hablar de ellos.
Inmigración bruta por nacionalidad (1857-1940)
Nacionalidad Cantidad y Porcentaje sobre el total
Italianos
2.970.000 - 44,9%
Españoles
2.080.000 - 31,5%
Franceses
239.000 - 3,6%
Polacos
180.000 - 2,7%
Rusos
177.000 - 2,7%
Turcos
174.000 - 2,6%
Alemanes
152.000 - 2,3%
Austrohúngaros
111.000 - 1,7%
Británicos
75.000 - 1,1%
Portugueses
65.000 - 1,0%
Yugoslavos
48.000 - 0,7%
Suizos
44.000 - 0,7%
Belgas
26.000 - 0,4%
Daneses
18.000 - 0,3%
Estadounidenses
12.000 - 0,2%
Neerlandeses
10.000 - 0,2%
Suecos
7.000 - 0,1%
Otros
223.000 - 3,4%
Total 6.611.000
Fuente: Dirección Nacional de Migraciones,1970
Fuentes
http://www.argentina.gov.ar/
http://www.surdelsur.com/
Tango. Discusión y Clave – Ernesto Sábato
El Atroz Encanto de ser Argentinos – Marcos Aguinis

jueves, 18 de diciembre de 2008

Tanguera I - El Choclo

TANGO
JULIO VANZO
Argentino - Rosarino

Desde que nací he escuchado tango. Vine al mundo en la casa de mi abuela, así que no sería raro que mientras mi mamá estaba de parto mi papá estuviera escuchando un tanguito. Se lo pregunto y se ríe, debe ser que no se acuerda mi viejo, pero ahora tiene el dial clavado en la FM Tango…y no se lo vayas a mover!
Hasta los dieciocho me era totalmente indiferente, ni fu ni fa. Pero llegó un chico con los LP debajo del brazo, y traía tango. Bueno, ya se sabe, lo que los padres no pueden en dieciocho años, lo puede el enamoramiento en unas semanas. Me interesé…y ya me gustó. Aquello del chico apenas duró unos meses, hasta que intentó que estudiara abogacía como él y hasta que quiso intervenir en el largo de mi falda. No seré abogada, pero mis derechos los defiendo, dije chau. Sin embargo, como todo en la vida no pasa en vano, no me fui sola…me fui con el tango. Era raro en aquella época, ahora el tango está de moda y los jóvenes lo bailan, lo escuchan, lo cantan; es casi seguro que las bandas o solistas que ellos siguen tengan alguno en su repertorio.
Hoy empiezo Tanguera, que será una sección en este blog, sabiendo que no podré abarcarlo todo porque mis conocimientos sobre el tema no van muy lejos. Es la pretensión de contar mi sentir y, por supuesto, siempre abierta a sus aportes. No soy una experta en tango, me gusta…lo siento…me hace suspirar.
Por eso tuve ganas de compartirlo con ustedes. Pero creo que el tema da para mucho. El tango tiene su historia, su poesía, su lenguaje, su temática, sus poetas y sus músicos. Es un fenómeno complejo.
Están escuchando “El Choclo”, interpretado por la Orquesta de Carlos Di Sarli. Puse otras dos versiones, una cantada…hermosa poseía; la última del conocido y controvertido Astor Piazzola. Lo elegí, porque además de ser un emblema del tango, a mí me gusta muchísimo ¿Se puede escuchar El Choclo y que no se te escapen los pies? Mara dice que no…y Cuyá, -No hagas papelones. Susi se anima si hay un buen bailarín.
Vale detenerse en la poesía de este tango, que nació en los arrabales y voló por el mundo, hasta Louis Armstrong lo interpretó y Gina Lollobrigida lo bailó ¿Hay una manera de decir esto mejor que como está dicho en lo cuatro primeros versos?
Ángel Villoldo escribió la música entre 1903 y 1905. Recién en 1947, Discépolo le puso letra por encargo de Libertad Lamarque. “No sé decirle que no a una súplica de mujer”, explicó. ¿Qué les parece? Si éste es el fruto, no hay más que felicitarlo por su masculina debilidad.
Ojalá lo disfruten. Debajo de la letra pongo un diccionario de lunfardo.

El Choclo
Con este tango que es burlón y compadrito
se ató dos alas la ambición de mi suburbio;
con este tango nació el tango, y como un grito
salió del sórdido barrial buscando el cielo;
conjuro extraño de un amor hecho cadencia
que abrió caminos sin más ley que la esperanza,
mezcla de rabia, de dolor, de fe, de ausencia
llorando en la inocencia de un ritmo juguetón.

Por tu milagro de notas agoreras
nacieron, sin pensarlo, las paicas y las grelas,
luna de charcos, canyengue en las caderas
y un ansia fiera en la manera de querer...

Al evocarte, tango querido,
siento que tiemblan las baldosas de un bailongo
y oigo el rezongo de mi pasado...
Hoy, que no tengo más a mi madre,
siento que llega en punta 'e pie para besarme
cuando tu canto nace al son de un bandoneón.

Carancanfunfa se hizo al mar con tu bandera
y en un pernó mezcló a París con Puente Alsina.
Triste compadre del gavión y de la mina
y hasta comadre del bacán y la pebeta.
Por vos shusheta, cana, reo y mishiadura
se hicieron voces al nacer con tu destino...
¡Misa de faldas, querosén, tajo y cuchillo,
que ardió en los conventillos y ardió en mi corazón.


Diccionario de Lunfardo
bacán: hombre mantenido por una mujer de mucho dinero.
cana: prisión.
caracanfunfa: bailarín taconeador
gavión: novio, conquistador donjuanesco.
grela: mujer de mal ambiente. Suciedad.
misiadura: indigencia, pobreza, miseria.
paica: mujer.
pebeta: muchacha.
pernó: pernod.
reo: vagabundo, cachafaz.
shusheta: petimetre.



Discover Las Del Abasto!


Discover Astor Piazzolla!


Discover Carlos Di Sarli!

martes, 16 de diciembre de 2008

Sus fuegos...mis fuegos

Hoy Nerina me dio un premio, con esas palabras tan reconfortantes que como ella misma dice, nos traen mimos al alma. Gracias Nerina.

El premio viene con una consigna, entregarlo a ocho amigos bloggeros.
Pero amiga, lo voy a cambiar un poquito....lo extiendo eh. Estoy segurísima que pasaste por esto y lo entenderás...mirá, te explico por qué, y como él lo ha dicho tan bello y es lo mismito que yo pienso, le voy a pedir prestadas las palabras.

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
- El mundo es eso - reveló. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

De El Libro de los Abrazos - Eduardo Galeano

Lisebe, Marysol, Ev, Colo, Nerina, Morgana, Mucha, Sandra, Hada , Juan, Tumulario, Luis, Miguel, Juanjo, Otoño, Jarocho, Koko, quiero regalarles este texto porque ustedes son de esos fuegos que encienden. Vuelan con sus chispitas soñadoras y me llevan en sus sueños. Cada uno a su manera enciende una parte de mí, con su poesía, con sus recuerdos, con sus reflexiones, con música, con historietas, con el alma que todos ponen en sus rincones. Con sus comentarios, los que los hacen acá, los que prefieren de otra forma, los que me contestan en sus blogs. Siempre hay una llamita encendida...aunque a veces la leña está muy seca y...se hace una llamarada, jajaja. No es de temer.
Bueno, pero no quiero fallarle a Nerina, se agrupan de a ocho y se llevan los dos regalos junto a un gran abrazo. Se lo han ganado.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Mirándonos


Recién he leído la tercera parte y ya me enamoré de Espejos, el último libro de Galeano. Cierto es que yo ando siempre enamorándome de algo, pero aseguro que este encanto no es nuevo ni pasajero. Desde aquel día, que no recuerdo exactamente cuál fue y tampoco dónde, en que leí un fragmento de Las Venas Abiertas de América Latina y salí corriendo a buscarlo, sigo a Galeano con la certeza de que no desperdicia una sola de las letras, y cada uno de sus libros me lo confirma. Reparo ahora en que aquél fue el único libro que compré de él, los demás han sido regalos de mis hijos, quienes también se han ocupado de pedírmelos prestados sin retorno; pero bueno, si ésa es la herencia, yo feliz. Los que he podido rescatar forman un prisma negro, con letras rojas, sobre mi mesa de luz. Nunca están en la biblioteca porque son de consulta permanente. No pretendo ni lejos hacer una crítica literaria, no estoy preparada para eso, sólo contar lo que en mí produce leer a Eduardo Galeano. Se puede coincidir o no con sus ideas, pero nunca ignorar su profundo conocimiento de la realidad y de cómo y por qué se ha llegado a ella. Tampoco es necesario que lo explicite; con su lenguaje sencillo y claro, despojado de adornos que distraen, Galeano narra y “la deja picando”. Tanto si lo lees como si lo escuchas, cuenta con la seguridad que le da su coherencia de pensamiento. Cierro los ojos cuando lo veo, para que no me cautive su mirada azul sino la historia que trae su voz pausada y tranquila.
Espejos refleja a toda la humanidad. Y esos espejos donde se ven los dioses, los santos, las religiones, los artistas, las mujeres, los hombres, los demócratas, los tiranos, los soñadores, los filósofos, los asesinos, los famosos, los anónimos, también nos incluyen. Los Espejos nos cuestionan. Cuando nos miramos junto a los otros encontramos las diferencias y las semejanzas, las aproximaciones y las distancias y lo que llevamos en nosotros de todos ellos.

Dice Galeano en la contratapa:

Los espejos están llenos de gente.
Los invisibles nos ven.
Los olvidados nos recuerdan.
Cuando los vemos, nos vemos.
Cuando nos vamos, ¿se van?
Este libro ha sido escrito para que no se vayan.
En estas páginas se unen el pasado y el presente.
Renacen los muertos, los anónimos tienen nombre:
los hombres que alzaron los palacios y los templos de sus amos;
las mujeres ignoradas por quienes ignoran lo que temen;
el sur y el oriente del mundo, despreciados por quienes
desprecian lo que ignoran;
los muchos mundos que el mundo contiene y esconde;
los pensadores y los sentidores;
los curiosos condenados por preguntar, y los rebeldes y
los perdedores y los locos lindos que han sido y son la
sal de la tierra.


Eduardo Galeano nació en Montevideo, Uruguay, en 1940. Allí se inició en el oficio periodístico y allí publicó su primer libro. Desde principios de 1973 vivió exiliado en Argentina y en la costa catalana. En 1985 regresó a Montevideo, donde actualmente reside.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

El Triángulo Amoroso




Así se veía a las 21:30 de anoche desde mi balcón. Como un regalo maravilloso para todos los rosarinos que estuvimos soplando nubes, porque el tiempo de amores celestiales se terminaba e iba a dejarnos sin ser testigos, el día amaneció con un cielo límpido y una temperatura muy agradable que aseguraba la huída de la tormenta.

"Juego de apariencias" dicen unos, "reuniones por perspectiva" otros, lo cierto es que ahí están los tres juntitos ante nosotros. La ciencia dice que en estos momentos, la Luna está a 402.000 km de la Tierra; Venus, a 150 millones de kilómetros, 500 veces más atrás; y Júpiter, a 870 millones de kilómetros, casi 6 veces más lejos que Venus, y 2 mil veces más lejos que la Luna y que hasta el 2022 no lo volveremos a ver, e igual en esa ocasión su aparente cercanía no se dará como esta vez.

Otra vez el misterio del cielo enseñándonos que no todo es como lo vemos, que quien parece más pequeño puede ser grande pero le pusimos distancia, que los que parecen juntos pueden no estarlo tanto aunque lo aparenten, que algunos no pueden mostrarse si otro no los ilumina, que la luz propia en algún momento se apaga pero sigue acompañando, ha infundido sueños y es hermoso contemplarla.

viernes, 28 de noviembre de 2008

La Mutua Complicidad de la Conquista



“que tomen nota los historiadores; el autor de la segunda conquista de América es un catalán que dispara canciones” Eduardo Galeano

En el noviembre más caliente de la ciudad, éste que superó las marcas de setenta y tres años, llegó el Nano a Rosario. Martes 25, a las 20, sensación térmica 43º. El teatro estaba colmado media hora antes del recital y ya se empezaba a notar el malestar de la gente porque la instalación de aire no funcionaba. Tengo una resistencia al calor que me asombra; no sé si por eso o por el motivo de estar ahí, permanecí en silencio, inmóvil en la butaca mientras la ropa se pegaba en mi cuerpo al punto de sentir la necesidad de escurrirla. Entretanto la gente reclamaba a gritos (recién a la salida pudimos saber que el sistema eléctrico de la ciudad había colapsado). La hora se acercaba y a mí lo único que me importaba es que no se malograra la noche. A las 21 en punto Miralles se sentó en el piano en medio del griterío; entre las bambalinas lo pude ver a él, esperaba, pensaba; yo suplicaba y sentía que las mariposas se habían escapado de mi estómago y me producían un cosquilleo inquietante, agradable, que me recorría entera.
Al minuto Serrat avanzó al centro del escenario y dijo:
“Tengo un amigo torero que dice, lo que no tiene arreglo no tiene arreglo, y además es imposible. De las posibilidades que tenemos hoy haremos la que ustedes manden, un foro de discusión sobre el problema que nos aqueja, o un encuentro de charla y canciones que he esperado ansioso tener con ustedes”
Quién si no el genio de el Nano podía lograr el silencio absoluto.


Historias que lo ligan a esta ciudad, a la vida, a los amigos, a su lugar, a sus amores, a sus raíces, a sus admiradores, se fueron sucediendo hechas charla y canciones. Cómo pudo ese hombre hacer de ese teatro, donde no cabía un alfiler, un espacio íntimo, lleno de magia y emociones ¿Será que el conquistador, íntegro, sencillo y seductor se mostró conquistado, cautivado por su público?
Cuando la camisa que llevaba comenzó a tornarse húmeda y oscura, y alguien se acercó, supongo que para sugerirle que la cambie, o tal vez un descanso, contestó “No, sudamos todos juntos”. Sin embargo todos sabíamos que se encontraba en desventaja bajo la luz potente de los focos.



Ay, los años pasan y nos sigue sorprendiendo. Ya no sólo me mojaba el aire, me mojaban mis ojos. Y haciendo honor a “ese instante que somos” las letras, conocidas de memoria, se resignificaban en este hoy. Por una noche fui Lucía, Penélope, bella del metro, me senté a orillas del Mediterráneo, sangré para la libertad, lo imaginé Joana, me sentí su cómplice en todo, dormí con todas a su lado y nos fuimos por los tejados buscando a Joaquín, viví la fiesta de ese momento en que cada uno fuimos cada cual. No recuerdo haber tenido calor ni frío, pero sí felicidad. Y cuando llegó el final, deseé el reencuentro con toda mi voz, para que lo sepa. Volvé pronto Nano.



Verán que por primera vez no hice caso y llevé la cámara. La primera vez que le tomo fotos a Serrat ¿Pueden creerlo? Por ser obediente muchas veces me he sentido una tonta viendo que todos, a mi alrededor, lo fotografiaban. Pero fui prudente, pocas y sin flash.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Los Otros Hombres

REPOSO
EDUARDO SCHIAFFINO
Argentino 1858 - 1935
En mi post anterior he narrado una descarnada realidad que viven muchas mujeres. Pero hay otras mujeres. Aquéllas que estamos rodeadas de hombres, llámense padres, hijos, esposos, amantes, amigos, compañeros, que nos consideran como personas y en nuestra condición de mujer. Hombres que nos escuchan, nos tienen confianza; que respetan nuestra libertad y nuestras decisiones; que impulsan nuestro crecimiento y valoran nuestras tareas como profesionales, amas de casa, madres; acompañándonos codo a codo, sin sentir que lo hacen como una ayuda sino asumiendo su responsabilidad por compartir la vida con otra persona. Las actitudes opuestas a estas son igualmente violentas, aunque no haya golpe. Éste es mi reconocimiento a esos HOMBRES, que también forman parte de mi vida, porque de su reconocimiento hacia mí nace la fuerza para acompañar a esas mujeres y la oportunidad de mostrarles que otra realidad es posible.

lunes, 24 de noviembre de 2008

Las Mariposas

PAISAJE CON MARIPOSAS
SALVADOR DALÍ
25 de noviembre


Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer


Las hermanas Mirabal, las Mariposas, fueron brutalmente asesinadas por orden del dictador Trujillo, el 25 de noviembre de 1960 en la República Dominicana. Valientes mujeres que se opusieron a una más de las sangrientas tiranías que sufrió latinoamérica. Minerva Mirabal, de extraordinaria inteligencia y belleza tuvo la osadía de rechazar los acosos amorosos del tirano, quien enfurecido ordenó una implacable persecución que acabó con su vida, la de sus hermanas y la de su compañero.


Muchas mujeres pasaron a la historia por haber sido torturadas o asesinadas por no callar, por luchar, por no conceder, por pretender quebrar el orden establecido. La lista sería interminable, pero hoy quiero hablar de otras mujeres. De ésas con las que trato a diario. Víctimas de una cultura ancestral que las hizo culpables por haber nacido mujer, las escucho justificar a sus violentos compañeros, a sus violentos padres, a sus violentos hijos; las escucho autoculparse. Sus piernas quemadas, dicen, son a causa de haber dejado caer el agua hirviendo; sus ojos amoratados son por su torpeza al moverse por la casa; y si alguna vez reconocen el golpe, dicen, es por su culpa, por no haber cumplido con su deber de ordenar la casa, de atender al marido, de no querer, NO QUERER, no tener ganas, no desear tener sexo con la brutalidad, con el alcohol. Cuando se les hace visible el cuerpo de sus pequeños hijos, lastimado, marcado, miran fijo y dicen FUI YO sin que les tiemble la voz, nunca FUE ÉL, aunque el niño haya contado su verdad.

Autorreconocidas incitadoras de la violencia vienen a exhibir su cuerpo maltratado, como un grito silencioso pidiendo ayuda. Muchas se salvan, otras antes de los tres meses están de vuelta. E inexorablemente la historia se repite, los niños se culparán por ser golpeados, "soy malo" "no hago caso" "soy igual que mi abuela" "me porto mal" "los pongo nerviosos".

Todos los que tenemos contacto con estos casos tenemos que comprometernos. Golpear puertas, presionar a los médicos para que certifiquen, denunciar aunque nos traiga consecuencias indeseables. Es difícil, no me da vergüenza decir que las primeras veces sentí miedos, pero nada es peor que la complicidad con la violencia.

Soy enemiga de las celebraciones DÍA DE............ Creo que hay cosas muy importantes para involucrarnos sólo un día. Pero hoy quería compartir esto con ustedes porque es parte de mis días.
En el título del post hay un enlace sobre las Mariposas Mirabal

jueves, 20 de noviembre de 2008

Ese instante que somos

LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA
SALVADOR DALÍ

A menudo me pregunto si en el pasado nos hubiésemos enamorado de las personas que ahora nos embelesan, o si ahora lo haríamos de quien nos sedujo ayer. Tal vez el desamor sea la consecuencia de una evolución separada. El paso del tiempo nos cambia, y hace único cada momento de nuestra vida. Augusto Frederico Schmidt lo dijo de una bella manera en este poema.

Noite de amor

Esta noite de amor é uma noite única.


Não nos encontraremos nunca mais,

não seremos nunca mais os mesmos,


com o mesmo ritmo e as mesmas incertezas dêste instante.

Mais um dia, e nascerão coisas novas em nós,

e nossos corações serão diferentes,

habitados por outros sentimentos, mais ricos, e talvez melhores.

Mas esta noite de amor é única entre tôdas.

As nossas ausências se saciaram, as nossas mágoas

fizeram nascer lágrimas; e luzes perdidas

chegaram, iluminando a nossa densa noite antiga.

Nunca mais nos encontraremos, amanhã seremos sêres novos,

e nos amaremos com fôrça e paciência maior talvez,

mas não nos amaremos mais assim, com essa lúcida ternura;

não nos amaremos nunca mais com essa tristeza,

com essa piedade e reconhecimento das nossas fraquezas,

com êsse desejo de sofrernos os nossos sofrimentos,

com essa humilde esperança de nos salvarnos da morte,

com essa alegria que transparece nossos úmidos olhares.

Esta noite é única. É uma noite de salvação e de profunda humildade.

É uma noite que não se repetirá mais no tempo,

porque não seremos, en breve, mais os mesmos.

Alguma coisa acontecerá em nós de novo,

e nos transformará.

Há um perfume de despedida nesta noite de entendimento e de paz.



El poema tiene una sonoridad irremplazable en su idioma original, no obstante me tomé el atrevimiento de hacer la traducción. Si encuentran errores no hay más que decirlo



Noche de amor


Esta noche de amor es una noche única.

No nos encontraremos nunca más,

no seremos nunca más los mismos,

con el mismo ritmo y las mismas dudas de este instante.

Un día más, y nacerán cosas nuevas en nosotros,

y nuestros corazones serán diferentes,

habitados por otros sentimientos más ricos y tal vez mejores.

Pero esta noche de amor es única entre todas.

Nuestras ausencias se saciarán, nuestras penas

harán nacer lágrimas; y luces perdidas

llegarán, iluminando nuestra densa noche antigua.

Nunca más nos encontraremos, mañana seremos seres nuevos,

y nos amaremos con fuerza y paciencia mayor tal vez,

pero no nos amaremos más así, con esa lúcida ternura;

no nos amaremos nunca más con esa tristeza,

con esa piedad y reconocimiento de nuestras debilidades,

con ese deseo de contener nuestros sufrimientos,

con esa humilde esperanza de salvarnos de la muerte,

con esa alegría que traslucen nuestras húmedas miradas.

Esta noche es única. Es una noche de salvación y de profunda humildad.

Es una noche que no se repetirá más en el tiempo,

porque en breve no seremos los mismos.

Alguna cosa nueva acontecerá en nosotros

y nos transformará.

Hay un perfume de despedida

en esta noche de entendimiento y de paz.



Augusto Frederico Schmidt nació en Río de Janeiro en 1906. La obsesión del misterio, sea de la muerte o del mar, de la noche o de las amadas llenan su poesía de extrañas resonancias.







Blogocampaña contra la Pornografía Infantil

Me sumo y reproduzco el post del blog de Luis Antonio, enlazado en el título






jueves 20 de noviembre de 2008
Activa la música en el incono del altavoz. Si haces doble click en este slide obtendrás el código HTML para colocarlo en tu blog..
Arranca la blogocampaña contra el porno infantil.
Escrito por Paco Sánchez 20 de Octubre de 2008 a las 10:42h.
Copio de mi socio en la campaña:
Más de 750 blogs y webs de Europa y Latinoamérica ya se han sumado a esta iniciativa en la Red. Gracias
La lista de participantes (1-200) (200-500) (500–) se actualiza varias veces al día
La pornografía infantil en la Red es una lacra imparable que ensucia nuestras vidas cada día. La presión policial con macro-redadas no es suficiente para detener las malas prácticas de estos individuos, que actúan desde el anonimato que puede brindar la Red golpeando las vidas de cientos de niños, incluso bebés, en busca de un deseo sexual depravado y enfermizo. Por eso entre todos los internautas debemos ponernos manos a la obra y meter el máximo de ruido en el ciberespacio. El objetivo de esta blogocampaña, que arranca hoy, es que el próximo 20 de noviembre –Día Universal del Niño– cientos de blogs escribamos un post en el que aparezca la frase Pornografía infantil NO para sembrar los buscadores de Internet de severas críticas a esta vergüenza humana y social. De esta forma conseguiremos que las ciberbúsquedas de las palabras pornografía+infantil al menos golpeen las conciencias de tanto salido mental. En el post podéis colar términos de búsqueda empleados por los pederastas y pedófilos como “angels”, “lolitas” o “preteens” para sembrar los buscadores de Internet de severas críticas a esta vergüenza humana y social. De esta forma conseguiremos que las ciberbúsquedas de las palabras pornografía+infantil al menos golpeen las conciencias de tanto salido mental. En el post podéis colar términos de búsqueda empleados por los pederastas y pedófilos como “angels”, “lolitas”, “boylover”, “preteens”, “girllover”, “childlover”, “pedoboy”, “boyboy”, “fetishboy” o “feet boy” para llegar adonde queremos llegar. ¡PÁSALO!
Si quieres participar coloca este cartel-banner en tu blog –disponible en idioma español, inglés, francés, italiano, portugués, gallego, catalán y euskera–, difúndelo entre tus conocidos y escribe EL 20 DE NOVIEMBRE un post necesario para desinfectar todo lo posible la Red de todos

viernes, 14 de noviembre de 2008

El horóscopo de Maracuyá


No creo en los horóscopos, pero éste, que amaneció hoy en mi Bandeja de Entrada me pareció tan bonito que, por pura conveniencia, porque quiero vivirlo con todo, voy a confiar en él.

Mara, esta noche recibirá una visita que, tal vez contrariando algunos pronósticos meteorológicos, llenará sus días de Sol. Chispitas multicolores van a brillar por todos los rincones de su casa y en el aire vibrarán las risas de primos, tíos, abuelos y amigos. Las paredes se desvelarán escuchando hablar de todo sobre la vida. Sus manos tendrán aroma a salvia, verdeo, comino, albahaca, tomillo, levadura ¿Usted piensa que no es un agradable perfume? Se equivoca Mara, a su hija le encanta sentírselo. Las librerías y zapaterías la verán entrar acompañada y entusiasmada. El agua del Paraná se detendrá para verles el gusto mientras beben refrescos en su orilla y Sol brillará ante sus ojos en todo su esplendor.
Usted Mara, que va cayendo dormida mientras se apoya en la almohada y no entiende qué pasa cuando suena el reloj, se despertará por las noches. Sí, se despertará sólo para disfrutar entre sueños esa incomparable emoción de escuchar las voces de su hijos detrás de la puerta y sentir que todos estamos en casa.
Pero Mara, usted que poseerá tanta dicha deberá ser paciente con Cuyá. Ella sí puede llegar a tener algunos inconvenientes. La mitad de los días se irá a trabajar sin dormir, y ya sabe que eso la pone de muy mal humor. Cuyá tendrá que afrontar algunos desprendimientos como esa blusita mamá que a mí me gusta tanto y vos usás tan poco ¿? Se ajetreará removiendo en cajas guardadas, quién sabe dónde, para encontrar aquel vestido tan lindo que tenías en aquella foto mami y que ahora se usa, viste. Por unos días no podrá recorrer ese camino que la lleva por los blogs de sus amigos y que le hace tanto bien.
Pero en fin, usted ya sabe que ella es un poco quejosa, no se preocupe mucho. Verá que pronto se contagia la felicidad y juntas serán esa Maracuyá con la sonrisa de oreja a oreja y el corazón dando saltos de alegría.

Gracias Solcito. Te amo.

domingo, 9 de noviembre de 2008

Pasaron tantas cosas Nano!


¿Por qué? Si yo venía al blog para otra cosa. Pero me detuve a mirarte y tuve que ir a ver si la entrada estaba donde pensé. Son muchos meses y ando distraída últimamente. Pero es que siempre tengo esa fantasía de que no voy a recordar dónde la puse, de que no la voy a encontrar; será que muchas cosas se me fueron en la vida sin haberme enterado dónde.
Ahora me invadiste y ya no me puedo concentrar en lo que iba a hacer. Tendré que hablar de nosotros.
Te conocí el año que ingresé a la universidad ¡Qué tiempos Nano! Tiempos de estallidos, de represiones, del rosariazo. Ernesto te trajo, mi hermano del alma, mi querido primo Ernesto. Fue una de esas tantas madrugadas en las que entre mate y mate, encerrados en el cuarto para no despertar a los mayores, perdíamos el sueño proyectando un mundo a nuestra medida. Nunca olvidaré esa noche, cuando giraste en nuestro Winco haciendo turnos con Mari Trini. Vos fuiste testigo de los años que seguimos juntos construyendo quimeras.
¿Después? ¡Ay, después pasaron tantas cosas Nano!
Ernesto se fue tan lejos detrás del sueño que el sueño se lo tragó. Ernesto desapareció, de-sa-pa-re-ció con treinta mil que iban con él. Nunca se enterará que el mundo que proyectábamos jamás se cumplió. Nunca se enterará que vos y yo seguimos juntos andando una relación de absoluta fidelidad. Tanta, que si yo tuviera que contarla tendría que narrar treinta y ocho años de mi vida.
Lo tuyo es admirable Nano ¡Mirá que hay estar treinta y ocho años sin hacer algo que me disguste! Ningún hombre te igualó en esa hazaña ¡Cómo podría yo no ser fiel a semejante coherencia! Es muy fácil para mí. Bueno, tan fácil no mi querido…que me ha costado una neumonía estar cuatro horas bajo la lluvia viéndote cuando El gusto es Nuestro; una insolación hacer una fila durante seis horas al rayo del sol cuando Tarrés; y dejar muchas veces la cuarta parte de mi salario para que me veas ahí, en las primeras filas, y no pienses que te he olvidado. Y me ha costado los ojos nublados de esta noche.
Pero nada, nada, eso es nada. Lo que yo siento cuando te tengo enfrente no tiene precio ni nombre, es único meu noi.
Ya lo tenemos Nanito. Cuídate, quince días pasan volando…
Ay ¿seguro?
El rosariazo


http://www.los70.org.ar/n04/diadia.htm



viernes, 7 de noviembre de 2008

Para ser honesta...


Tan acertadas reflexiones en mi post anterior, de ustedes amigos, puso insoportable a esta amiga que me persigue todo el tiempo como una sombra. Ahora mismo está aquí.
- Contale a tus amigos que sos consumista, vamos, vamos.
- Está bien Autocrítica, no me persigas, lo hago ya.
A pesar de mis esfuerzos por controlarla tengo una personalidad adictiva, mis años de fumadora lo atestiguan. Comencé por los setenta y un motivo, entre otros, ha sido la moda de aquella época. Quienes la han vivido recordarán que el tabaco era símbolo de seguridad e independencia (tremenda paradoja), y al menos yo no estaba informada de los riesgos que acarrea el cigarrillo. Sin duda la moda es uno de los disfraces del consumismo. Dejé, volví, dejé. Mis “dejé” son absolutamente obligados por la razón que no escucha a mi insensatez diciéndole “fumar es un placer”.
Otra adicción que me domina, y no hablo de “el Nano” porque ese “consumo” me resulta totalmente necesario, es mi debilidad por los zapatos. Zapatos rojos, azules, verdes, amarillos, estampados, blancos, negros, altos, bajos, taco aguja, taco chino, taco chupete, con talón, sin talón, con puntera, sin puntera, pilas de cajas se acumulan construyendo una torre de amores que no puedo abandonar.
Salgo a comprarme un pantalón y vuelvo con zapatos, sin remordimientos y sin pantalón. Ellos me llaman desde las vidrieras, me deslumbran con su esplendor, se muestran justo para mis pies y para cada ocasión. Trato de disuadirme, camino un rato, quiero distraerme y no puedo, los destellos de los zapatos me encandilan. Como no me gusta endeudarme, para decir también algo a mi favor, termino convenciéndome de que el pantalón no me hace tanta falta y decido…por los zapatos. Se imaginarán que, en mi escaso guardarropas, los pocos pantalones que tengo son de colores neutros para poder combinar todos los zapatos.
Encuentro un poco más “presentable” mi adicción por los libros, pero adicción al fin. Me puedo pasar hasta cinco o seis horas en esos fascinantes rinconcitos que tienen las librerías, tomando café, ojeando y hojeando libros. Cuando algún eco de la realidad me llama, muy a mi pesar tomo conciencia de ella, pero nunca con menos de tres o cuatro libros en las manos. ¿Por qué no puedo comprar uno por vez? Si sé que después voy a tener que tropezar con la frustración de no poder leerlos a todos.
No me pidan explicaciones, no las tengo. Acérquenme remedios por favor, en lo posible distintos a la solución está en vos misma, porque ése ya lo tomé y no resulta.
Bueno amigos, me siento más liviana ahora que les conté. Y si alguien tiene “algo” que confesar, venga, acompáñeme.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Niño bandera

SIN TÍTULO - Antonio Berni
de la Serie Juanito Laguna


Discover Mercedes Sosa!



Niño bandera,
señal de ambición ajena.
Ojitos de humo triste

y de pobreza,
cómplice obligado de la miseria.

Dónde está tu futuro
si cada gota de cielo te entierra un sueño.
Dónde está tu esperanza
que se fue pintando el verde sojal,
la soja verde.
Camina niño,
detrás de la alambrada
y del "mosquito" que te envenena,
unas manos te esperan.
Una mano extendida
y la otra alzada,
están las manos de tu maestra.
Ellas son la señal
de tu existencia.

Los "niños bandera" son marcas humanas que, en el norte de mi provincia, señalan los campos donde la avioneta, "el mosquito", debe fumigar. Ellos son permanentemente rociados con plaguicidas. Fueron sus maestros, alertados por las largas ausencias por enfermedad de sus alumnos, quienes investigaron y alzaron sus voces de denuncia. Sus maestros, mis colegas tantas veces vapuleados, manoseados, incomprendidos y envenenados por otros "mosquitos".

jueves, 30 de octubre de 2008

Por qué llego tarde en octubre y la URL

Ahora que los ceibos están en flor y su sangre se derrama por las veredas de la ciudad, vuelvo a comprobar que algunas fantasías de mi infancia han quedado tan grabadas en mis emociones que me cuesta distinguirlas de la realidad.
Recuerdo que sí…sí, fue el abuelo quien me contó por primera vez la leyenda de Anahí. Y fue en el parque Alem, y seguro, en octubre.
Se sabe que la imaginación de los niños puede hacerlo todo, pero ¿qué me dicen del estímulo? El abuelo narraba de esa forma que te lleva sin esfuerzo por los caminos mágicos de la fantasías.

Nos sentábamos en las raíces del viejo ombú y, lentamente, el parque se animaba. Las golondrinas llegaban con su abultado diario de viajes e intercambiaban historias con los árboles centenarios; éstos son muy sabios, durante siglos han escuchado lo que abuelos y niños se contaban. En el borde de la fuente escuché al agua del río marrón, que veíamos al otro lado de la calle, diciéndome cómo llegaba cristalina a la boca de los sapos.
Las flores casi no recordaban nada, efímeras y vanidosas, estaban siempre entretenidas dejándose seducir por el aberrojo y su promesa de inmortalidad.
Pero hubo una flor que me atrajo muchísimo, una flor carmesí, firme, fuerte, unida en racimo con las hermanas de su raza guaraní. Una flor que me contó de Anahí. Sí, únicamente el abuelo puede haber hecho que el propio ceibo me contara la leyenda de Anahí. Escuchada y desmenuzada mil veces en la escuela, con esa manía que tiene la escuela de ir hasta el esqueleto de las historias, morfología, ortografía, sintaxis, la leyenda del ceibo jamás deshizo su embrujo en mí.
Soy obsesivamente puntual, sin embargo en octubre es casi seguro que llegue tarde a muchas citas. Es que hay cientos de ceibos en mi ciudad y es más fuerte que yo, cuando paso frente a uno tengo que detenerme, sentir su corteza, mirar detenidamente las gotas de sangre arracimadas, quedarme un rato escuchando la cautivante voz de Anahí. La dejo que me cuente que la valentía y la fuerza que ponemos en defender los ideales nos trasciende, alguien se sentará bajo su sombra en el futuro.

Juro que no te busqué. No me acuerdo de haberte tecleado ni elegido en el momento que creé el blog. La elección debo haberla hecho aquella mañana en el parque. Juro que cuando miré la barra de direcciones ya te habías instalado...y dice mi fantasía que solito te acomodaste ahí, y que fue para que todos sepan que nos pertenecemos.


Ah...las flores de la foto son del ceibo de mi vereda.

lunes, 20 de octubre de 2008

Amanecer

Amanheceu no Japão - Lunes 20 de octubre de 2008
FOTO TOMADA DEL BLOG DE JUSTSCY

Lo entiendo perfectamente, pero no deja de conmoverme. Esto de que en el atardecer del domingo en Argentina yo pueda ver, como se ve desde tu ventana, el amanecer del lunes en Japón; mientras que sin habernos visto nunca intentamos comunicarnos en portugués, por suerte para mí tiene algo de mágico. Tanto que anoche me ha quitado el sueño y, te aseguro, muy pocas cosas lo hacen.
Con una mezcla de bronca y resignación supe que me había desvelado. Eran las dos de la madrugada. Miré la hora en mi pequeñísimo móvil sobre la mesa de luz y recordé
el teléfono en la casa de la abuela Luisa, una gran caja negra fijada a la pared.
Girar la manivela te sumergía en el mundo de la comunicación:
- Operadora.
- Buenos días. Me comunica con el 9678
- Tiene una demora de 35 minutos. Cuelgue por favor
…………………………………………………………
Riiiiiiiiiiiiiiing….riiiiiiiing
- Hola.
- Sí, operadora. Le comunico con el 9678

Yo no sé si a vos te asombra, tal vez sea una cuestión generacional, pero mi mente trasnochada transitaba una y otra vez la línea histórica de la tecnología en mi vida.
No soy un dinosaurio, aún me siento joven, con muchos sueños y proyectos…pero
caramba!! Cuánto ha pasado desde mi grabador a cinta, la kodak con cuboflash y las copias hectográficas que llevaba a los alumnos en las prácticas del normal!!!!!
Siempre lo digo…no es que tenga muchos años, es que la tecnología tiene piernas largas y viene saltando sobre mi vida, jajaja.
Ya ves amiga, nunca te imaginabas que la foto que tomaste iba a provocar mi insomnio.
Porque estas ideas, y en la noche, son una espiral infinita…que me llevó por la infancia, por las cartas de mis bisabuelos a su añorada Valencia, por los juegos en la vereda, las visitas a los primos en las tardes de mate y bizcochitos, el cine continuado del domingo a la tarde, papá entrando a casa con la primera tele…y más, más, más. Una espiral infinita que me obligó a hacer un alto a las seis de la mañana de este lunes. Ahhhh…qué odio!!! Lunes a las seis!!! Justo que me está dando el sueñito…fuuuuuuuuuuuuu.
Pero sabés? Me levanté con mucha ilusión para tomar la foto que querías ver, el amanecer desde mi ventana.


Amanecer desde mi ventana - Lunes 20 de octubre de 2008

ROSARIO- ARGENTINA


jueves, 16 de octubre de 2008

abismo 2


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y caí en el paraíso

miércoles, 15 de octubre de 2008

Abismo



Caigo
abrupta, vertiginosamente.

Me estoy mirando en tus ojos.

..........................




FOTO: María Sol Rodríguez

martes, 14 de octubre de 2008

El Paraná en la costa rosarina


DESDE COSTA ALTA


Ay...me enamoras Paraná. Fuiste amor de infancia,
de adolescencia trasnochada, de mujer confiando en vos
mis penitas y alegrías.
Cómo no quererte si me vas trayendo el alma de
los valles calchaquíes, de la roja tierra guaraní,
el murmullo del río Dulce
Cómo no dejarte atravesar mi vida, si mirá que bello estás
en esta tarde de primavera

FRENTE AL PUENTE A VICTORIA


RAMBLA CATALUNYA - Rosario


DESDE LOS DAVE, ENVUELTO EN BRUMA