domingo, 11 de enero de 2009

Uniformes Escolares. Sí o No


Esta entrada es a instancia de mi amigo Luis Antonio Pérez Cerra. Con Luis compartimos la profesión, muchos gustos, respeto y un gran cariño. También disentimos en muchas cosas y nos las expresamos siempre con gran libertad.
En este caso fue el uso de uniformes escolares. Él me propuso que escribiéramos, cada uno en su espacio nuestros argumentos a favor o en contra. Llegamos al acuerdo de hacerlo el mismo día y a la misma hora porque nos pareció que así nos expresaríamos sin la influencia de lo que el otro dijo y sin respondernos de antemano.
Antes quiero aclarar que mi opinión no está fundada en la de ningún experto y sólo obedece a la propia experiencia y observación durante treinta años en las escuelas y durante muchos años también como mamá; y que algunas cosas que aquí diré pueden resultar reiteradas para quien haya leído los comentarios que dejé en el blog de Luis,
pero que para ser honesta, no argumentaban nada, así que no piensen que él tiene ventaja.
También decir que siempre he trabajado en escuelas públicas, donde el uniforme debería ser el guardapolvo blanco (uniforme al fin y a mi entender con un significado más pernicioso que los demás uniformes) Sin embargo, en los últimos años, por acuerdos institucionales o a dedo de los directores, se ha impuesto el uso de remeras, buzos y pantalones con el distintivo de las Escuelas.

La palabra “uniforme” no es de mi agrado. Creo, pero no se guíen por eso porque ya saben que me voy a los extremos, que es una palabra que contradice el concepto que tengo de la vida. No me gusta la uniformidad en ningún aspecto, pero hoy voy a limitarme nada más que a los uniformes escolares.

- Uso uniforme y lo exijo en mi escuela. Y no es una contradicción. Soy muy respetuosa de las normas acordadas, y rebelde con las impuestas. Cuando una norma se acuerda en el seno de la Institución, auque vaya en contra de mis principios, soy la primera en respetarla y en hacerla respetar, pero no dejo de dar a conocer mi opinión. Todos la saben, los chicos, los padres y mis compañeros; y el hecho de usarlo yo misma, en disconformidad, me da autoridad para exigir que todos respetemos, el uso de uniforme y sobre todo los acuerdos.


- Quien haya tenido contacto con un niño o adolescente, alumno, hijo, o hijo de vecino, sabrá que el uniforme es un permanente punto de conflicto. Conflicto innecesario y desgastante si se consideran cuáles son las ventajas que su uso supone, que reconozco algunas tiene (pero no las diré hasta no leer la entrada de Luis) ¿No tenemos ya suficientes conflictos irresueltos en las escuelas, para agregar otro que sí tiene solución?

- La forma de vestirnos deja en evidencia rasgos de nuestra personalidad, tanto si nos preocupamos por ello como si no. Pretendemos enseñar a los niños el respeto por la diversidad, el no copiarnos, el ser auténticos, el valorar lo que somos y lo que tenemos, el no “prenderse” con marcas ¿y los vestimos a todos iguales? ¿y lo negamos en la escuela? Me dirán que la vestimenta es algo externo y vano, pero muchos chicos todavía no tienen ese concepto. Sabemos que todos salen de la escuela y se quitan cuanto antes el uniforme y ahí se comparan, se sienten diferentes y, lamentablemente, la gran mayoría no tiene contención y quien les explique que otras diferencias son más importantes, más ricas y dignas de respeto que la ropa ¿Por qué no aprovechamos en las escuelas todo ese potencial que nos daría mostrárselos desde algo que para ellos, en este momento de sus vidas, es significativo? A mí no me gusta ver setecientas personitas diferentes, diferentes, y a la vista tan iguales. Mi parecer es que el uniforme no zanja diferencias y separa aún más la escuela de la realidad. Afuera ven lo que la escuela oculta.



- Algunas de las personas de mi comunidad escolar argumentan que uniformar a los alumnos da una visión hacia afuera y hacia adentro, de prolijidad, de escuela organizada. Me opongo totalmente a este concepto. Una escuela no es organizada porque se vea de un mismo color; y no voy a extenderme aquí contando cuándo y por qué es organizada la escuela (que yo seré desordenada, pero la Escuela, organizada). Sólo haré un pequeño comentario, más de una de esas personas desorganizan las escuelas con ciertas actitudes como impuntualidades en horarios y entrega de documentación, por ejemplo, perjudicando y retrasando al resto. Otros aducen que da sentido de pertenencia, cosa con la que tampoco acuerdo. El sentido de pertenecia, al menos yo lo creo así, se da por las cosas compartidas, la contención, el afecto, el respeto, los objetivos comunes y todo aquello que en un momento nos hace decir "mi escuela" en lugar de "la escuela donde voy" "la escuela donde trabajo".


- La prolijidad y la higiene no dependen de si se lleva o no uniforme, creo yo. Se pueden enseñar estos hábitos prescindiendo de él y sobre todo con el ejemplo, que a veces no lo hacemos. He visto uniformes en estado deplorable y humildes ropas con una pulcritud ejemplar.

- Como mamá he tenido varios encontronazos con mis dos hijos a causa del uniforme. Cuando comenzaron el Jardín de cuatro, elegimos con su papá cuidadosamente la escuela para ellos, de acuerdo a algunos criterios que valorábamos y compartíamos. Al cabo de los años, ya ellos en la Universidad, pensamos que lo hicimos bien, aunque ya se sabe, la perfección no existe. Escuela a la que concurrieron hasta finalizar el secundario. Escuela con vestimenta uniforme desde la cinta del cabello hasta la punta del dedo gordo. Lo aceptamos priorizando otras cuestiones. Cada vez, y fueron muchas, que tuvimos conflicto por este tema, sobre todo en la adolescencia, se les dijo – La norma de tu escuela es ésa. Si no la aceptás, podemos considerar el cambio de Institución. Nunca quisieron, pero no crean que estas palabras fueron mágicas, el problema persistió. Todas las veces que surgía, imagínense ustedes, mis dulces palabras (para adentro) al uniforme, mientras por fuera me negaba sistemáticamente a subir ruedos de faldas y a agrandar cinturas de pantalones para usarlos a media cadera. Las corbatas las he encontrado escondidas en los lugares más inverosímiles y un minuto antes de salir…pero encontrado! Tanto tiempo invertido, tanta excitación y apresuramiento ¿Para qué? Terminas la escuela y te largas a la vida sin uniforme.




En fin, yo pienso que el uso del uniforme es la cara más visible (no la única ni la más importante) del alejamiento entre el aula y la vida. Y en un aula alejada de la vida no se aprende. Sé que en nuestra época de escolares era diferente, la sociedad era diferente...caminó a pasos de gigante, la escuela sigue caminando a pasos de tortuga. No digo que sea mejor ni peor una cosa de la otra, antes o ahora, pero sí que se desencontraron.

Por último amigos, los invito a leer la entrada de Luis Antonio. Pero que quede muy claro, esto no es una competencia a ver quién tiene más adeptos. Simplemente son opiniones sobre un tema. Admiro mucho a Luis y sé que luego de leer sus argumentos hasta acordaré con él en algunos puntos. Lamentablemente creo que no podré hacerlo hasta el martes ya que cuando esta entrada se autopublique no estaré en Rosario, lo cual no sería obstáculo si no fuera porque mi Sol ha heredado de su madre la inquietud y ya se encargó de enviarme todo el programa de la visita, al que adherí encantada…todo el tiempo juntas...ni un minuto libre.


Las imágenes que ilustran esta entrada están extraídas del libro Niño se Nace del pedagogo italiano Francesco Tonucci (Frato)

Espero que el Blogger no nos falle, si salen pegotes, espacios indeseados, etc, disculpen, lo arreglaré a la vuelta.
Hasta pronto.

martes, 6 de enero de 2009

Mburucuyá


Sé que muchos lo saben, pero a menudo mis amigos me preguntan de dónde he sacado el nombre de mi dirección de correo y de la firma de las entradas en mi blog. Claro, en el hotmail sin acento (suena espantoso) y en el Blogger separado, quién va a reconocer a la maracuyá. Por eso vine a contar, para que los que no la conocen no se priven de ello.
El Mburucuya o mburucuyá guazú, nombre tupí guaraní, es una enredadera originaria de las zonas tropicales y subtropicales de América Cuando los colonizadores llegaron acá, prendados de la bella flor y en su afán por catequizar a los habitantes originarios de estas tierras, encontraron en ella la forma de la corona de Cristo y los clavos. A partir de entonces también se llamó Pasionaria, flor y fruto de la Pasión. No por sus propiedades afrodisíacas, que las tiene, sino por la Pasión de Cristo. Así entró en Europa.
Dice la Wikipedia "El nombre maracuyá —introducido a las lenguas europeas a través del
portugués— es una corrupción del guaraní mburucuyá, etimológicamente mberu kuja, "criadero de moscas", por la dulzura del néctar que resulta atractivo para el desove de los insectos"
"…recibió una interpretación
teológica, con los cinco pétalos y cinco sépalos simbolizando a los diez apóstoles (doce, menos Judas Iscariote y Pedro), mientras que los cinco estambres representarían los cinco estigmas. Finalmente, los tres pistilos corresponderían a los clavos de la cruz"
Uhhh….nada romántico mi seudónimo.
En muchos países se cultiva. El fruto, bastante ácido, tiene muchas propiedades medicinales, aporte de minerales y vitaminas y variados usos culinarios.


Había una mburucuyá en el terreno de la casa donde pasé mi infancia y parte de la juventud. Se puede entender a los colonizadores, porque yo pasaba horas admirando la flor, la encontraba hermosa, misteriosa y diferente a todas. No estén pensando que elegí el nombre porque me identifiqué con eso…nooooooo.
El caso es que siempre tuve cerca una maracuyá. Vivo en piso de departamentos pero en un barrio parquizado y a pocos metros hay una planta que se trepa a un gran árbol. En épocas de floración la maracuyá le regala sus flores, en las de fruto (ahora) lo mancha de bultitos amarillos (de esa planta son las fotos de mi Perfil y los frutos de arriba). Me traje una al balcón pero la idea no prosperó, tenía que sacrificarla mucho para que no escapara de los vecinos y además es verdad que el fruto atrae insectos. En Argentina no se cultiva, pero hay muchas silvestres por acá. En el camino entre mi casa y la escuela ella me acompaña y me apacigua. Esa flor me embruja, por eso la elegí…para no separarme de ella.
Antes mi seudónimo era maracuyá, pero un día, me partí en dos personas tan diferentes, tan incomprensibles una para la otra, tan sorprendentes para Susi que aún no entiende cómo podrá conciliarlas, que hasta el nombre se partió. Tal vez algún día las reúna y vuelva a ser maracuyá. No sé si podré, ni tampoco si querré.

Tupí Guaraní. Lingüísticamente, se reconoce como Familia Tupí-Guaraní a los asentamientos poblacionales de los CHIRIGUANO-CHANÉ en la zona de Orán y el Chaco Salteño (no es la zona de Salta que está en mis fotitos de las presentaciones, pero tengo, ya con tiempo las voy a poner) Provenientes de la costa del Brasil, iniciaron en el siglo XVI su penetración sobre el Imperio Incaico, al mando del portugués Alejo García. Ingresaron al Paraguay y luego invadieron Cochabamba y Chuquisaca en Bolivia.
PD: Me voy unos días por eso no los podré visitar. A la vuelta leo toooodo. No borren nada. Besos

sábado, 3 de enero de 2009

Vísperas desconsoladas

RETABLO DE SIGENA
FRANCISCO SERRA - SIGLO XIV
Museo Nacional de Arte de Cataluña - Barcelona

Cuando uno no ve irse a las personas, cuando las busca y no las puede encontrar, queda esa esperanzada ilusión de que un día cualquiera, el menos pensado, van a tocar tu puerta y te vas a fundir con ellas en un abrazo. Un abrazo que borre los años de ausencia, de silencios, de dolorosa incertidumbre. Un abrazo que diga - Te estaba esperando.


En el tiempo que te fuiste a otra ciudad, una vez por mes, siempre en viernes yo te veía desde el tren, en el andén y, cuando mi mano levantada decía acá estoy, se te borraba la ansiedad y tu sonrisa me anunciaba – Te estaba esperando. Entonces, en un apretado abrazo, desatábamos la alegría de volver a vernos.
Hace muy poco lo supe, ya mi corazón no tenía que dar saltos cuando tocaran la puerta, ya no iba a ver tu sonrisa en la estación ¿Cómo se hace para borrar de un plumazo el sueño que alimenté durante veinticinco años? Si no vi que te fuiste…
Pero vos, siempre generoso a manos llenas, me dejaste tantas cosas!!! El encanto de Serrat, tus hijos, tus nietos. Y yo les cuento; en el recuerdo vivo de nuestras horas compartidas, ellos que no te conocieron, te van armando y nos reímos como lo harías con nosotros si estuvieras.
Muchos abrazos nos dimos…¡qué lindo que pudimos! Abrazos dichosos, alborozados, jubilosos. Sin embargo hay dos que no quieren mezclarse con los otros, que sea aliaron en la memoria de mis sensaciones, únicos, diferentes.
……………………………………
En la infancia, nuestras mejores horas las compartimos en las siestas. Nadie interrumpía nuestros juegos. Sólo Isabel, aquella vecinita peleadora. Con voz bajita y misteriosa, ella lo dijo en la siesta de un cinco de enero, cuando la invitamos a juntar pastito para los camellos.
- Les digo que sí…son ellos. Busquen, van a ver que encuentran todo.
Esperamos que se fuera; comprobamos que todos dormían y subimos casi sin pisar los escalones de madera, la puerta del escritorio del abuelo estaba cerrada ¿qué hacíamos?...probamos…no tenía llave. Nuestros ojos tardaron en acostumbrarse a la oscuridad. Nada. Isabel estaba equivocada....o nos había engañado, siempre lo hacía, celosa de nuestra complicidad. De pronto te dirigiste a la mesa del rincón y te seguí. Una frazada tapaba un bulto enorme, tus manos no se detuvieron, la levantaste ¡Ay! Ahí estaba la Sissi Emperatriz, durmiendo en una caja su sueño de porcelana, mi sueño de princesas. Ahí estaba el mecano más grande que jamás hubieras imaginado esperando tu sueño de ingeniero. Y ahí estaba pisoteada la fantasía. Nos miramos y, callados, nos abrazamos un largo rato. No sé cuánto tardamos en tomar conciencia que debíamos bajar, pero sí sé que la chocolatada con vainillas tuvo ese día un sabor amargo, que la bebimos en silencio y en un tácito acuerdo nos fuimos a juntar el pastito para los camellos, y fue el regalo de Reyes que le hicimos a nuestros ilusionados padres a la mañana siguiente. Nunca más se habló del tema…quedó el abrazo.
……………………………….

EL GANADO Y LO PERDIDO
CARLOS ALONSO - Argentino

Muchos años más tarde, en un soleado otoño de Buenos Aires, nos dimos el otro. Largo y silencioso. Ni vos ni yo quisimos decir lo que intuíamos, era el último. Y ahí bebí el café más amargo de mi vida….y ahí quedaron pisoteadas las quimeras. Hasta mucho tiempo después no se habló del tema…quedó el abrazo.

A mi primo. Compinche, amigo, hermano del alma, desaparecido durante la Dictadura Militar a fines de los 70.

jueves, 1 de enero de 2009

El Espejo ¿falso?

EL ESPEJO FALSO
RENÉ MAGRITTE - Belga




BUEN DÍA!!! ¿Cómo amanecieron? FELICIDADES!!! Les doy mi primer saludo de 2009 y les aviso que en la primera parte de esta entrada se van a sentir agradecidos. Por lo menos es lo que intento recordándoles la hermosa canción de Violeta, que yo misma estoy cantando ahora. Pueden también decirle Gracias al Blogger que no tiene una conexión directa de sonido de mi blog a los de ustedes. Pero, en fin, más allá de mis cuerdas vocales gastadas por la profesión, el cigarrillo y trasnochadas por las fechas, la letra es tan bonita e invita tanto a reflexionar, que mis pretensiones de “gorrión de Rosario” no pueden empañarla.

Gracias a la vida
Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio dos luceros que cuando los abro
Perfecto distingo lo negro del blanco
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario
Con el las palabras que pienso y declaro
Madre, amigo, hermano y luz alumbrando,
La ruta del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados
Con ellos anduve ciudades y charcos
Playas y desiertos, montañas y llanos
Y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón que agita su marco
Cuando miro el fruto del cerebro humano
Cuando miro el bueno tan lejos del malo
Cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto
Así yo distingo dicha de quebranto
Los dos materiales que forman mi canto
Y el canto de ustedes que es el mismo canto
Y el canto de todos que es mi propio canto.

Violeta Parra




Discover Mercedes Sosa!


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Ahora viene la otra parte. No hace falta decir que adhiero a esta letra to-tal-men-te. Pero quiero contar que también la vida me ha dado una amiga que no sólo me da tarea el primer día del año sino que me da la que menos me gusta hacer!!! Y no miento, si ven mi Perfil se darán cuenta que está solita la flor de maracuyá. No es que no me conozca, noooooo, pero siempre lo dije, mi mirada en el espejo es desconfiada. Pero bueno en fin, yo, la rebelde Su, tengo eso, cuando alguien que quiero me pide algo, mansamente lo hago!!! Y acá estoy, sosteniendo los párpados para mirarme adentro, mientras ella debe estar festejando y engullendo a lo grande…sépanlo, es una desconsiderada y salvaje esta Fauve. Muy alegremente me ha retado a que me describa con seis cualidades. Seis!!! Pero no leyó que dije que soy “un mar de personitas inconexas”? Claro, ella es Alegre, Buena, Optimista, Payasa, porque ayer quién no era así? esperando los fuegos artificiales y las copitas. Pero hoy? A la mañana después de los brindis? Bueno, a ver cómo me veo.

AUTOCRÍTICA. Feroz ¡Ojo! No quiere decir que después del análisis llegue a las conclusiones acertadas. La propia mirada en el espejo es distorsionada. Pero aseguro que trato de hacerlo con la mayor conciencia y como a esta característica se agrega
que no sólo soy abierta a las críticas sino que hasta las disfruto, intento corregir, y si corresponde, no me da miedo pedir disculpas. Critiquen nomás, me gusta.

MOVIMIENTO. Y este te lo copié a vos Pequeña Salvaje. No creo en que todos los nacidos el mismo día somos iguales, pero por si acaso les digo, soy Escorpio. No teman, mi veneno sólo produce un molesto escozor, no mata…
Muchas malas cualidades parece que tiene este signo, porque cuando me preguntan
-¿De qué signo sos?
- Escorpio
- Ahhhh – levantando el mentón y con esa mirada suficiente que dice – Ya entiendo.
Pero les voy a dar una página donde dice que somos intensos, fogosos, apasionados…sin duda, con lo que más coincido es con “El Gran Poder de Escorpio es su poder de regeneración. La fuerza de la Vida por sobre la inercia de la Muerte. La pasión y la fuerza convierte a Escorpio en uno de los signos más poderosos del Zodíaco” cuando dice que el escorpión toca el fondo del pantano, se enloda y luego, en un rápido movimiento, sube a la superficie, una flecha ascendente lo guía. Todo tiene que salir a la luz y luego de ver toda la suciedad (de uno mismo, claro) y los extremos, renace. Emocionalmente he tocado fondo muchas veces…pero nunca me quedé ahí, puse todas mis energías para salir e hice todos los dolorosos y desesperados, pero seguros movimientos, para encontrar la salida. Y la encontré siempre. Quisiera conservar esta característica y que no se desvanezca al cabo de tantos esfuerzos.

FRANQUEZA. Digo lo que pienso siempre, en el momento y de frente a la persona involucrada. A veces de manera ácida y brusca, por lo que muchos ven en principio esto como un defecto, pero después lo agradecen. Primero porque así las personas tienen la oportunidad de argumentar sus ideas y yo de tener otra visión de las cosas que siempre me enriquece y muchas veces he aceptado. Segundo porque en las pocas oportunidades que he contado hasta diez y lo guardé, más tarde o más temprano me salió en una explosión y mal. Y ahí soy inflexible, exijo lo mismo para mí…de frente y lo que sea,


NO GUARDO RENCORES. En esto, y lo digo con total seguridad, no coincido con el zodíaco. Si me hieres mintiéndome o con deslealtad, te borro para siempre de mi vida, no exististe, no me acuerdo más de vos, ni bien, ni mal. No te conocí.

DESORDENADA. Esto no me lo entiendo ni yo misma. Desobediente del mandato social y del de mi amadísima mamá, como ama de casa soy totalmente desordenada. Pierdo las cosas en mi propio hogar, no guardo los zapatos, no encuentro la ropa que me quiero poner justo ese día, el libro que quiero leer, la música que quiero escuchar y mi PC es una auténtica Mamushka, carpetitas, dentro de otra carpetitas, que contienen otras carpetitas perdiendo fotos, archivos y todo lo que les ocurra …un desastre atómico. Sin embargo soy organizada con documentación, cuentas y cuestiones de mi trabajo.

MODESTA. Físicamente soy hermosa. Un metro setenta y ocho, piernas cinceladas
por un magnífico escultor, naricita respingada…unos ojos!!! dos luceros. Y no sigo describiendo más abajo del cuello porque me da pudor…pero bué, soy tan modesta que edité todas las fotos que puse acá para no encandilar, por eso me ven de un metro cincuenta y dos….Jajajaja, LOS ENGAÑÉ!!! Lo que es verdad es que me puedo reír de mis defectos, exteriores e interiores y afrontar con buen humor casi todo en la vida.


Ay Fauve, tenías razón, ahora me entusiasmé y quiero decir mucho más…el consuelo es que en este momento viene lo mejor. Pasar la posta…disculpen, los quiero…pero hoy seré muy obediente del encargo…RETO a:

Colo

Nerina

Juanjo (Vivir)

Miguel Ángel

Manuel Ángel

Tumulario

Y a todo el que se quiera sumar...que quisiera ponerlos a todos, pero la Capitana dijo cinco y puso seis, por eso yo, seis. Besitos

lunes, 29 de diciembre de 2008

Mario Benedetti


Siempre con la soga al cuello, llega el fin de año y me quedan muchas cosas pendientes. Una es hacer la mudanza de un viejo blog, abandonado, a éste. Entonces, entre todas las tareas, elegí la más liviana y la más satisfactoria. Allá le había dedicado una entrada a Mario Benedetti. Benedetti es un poeta uruguayo nacido en 1920, transgresor y polémico. A mí me gusta por esa manera de expresar la vida con poesía, con lenguaje cotidiano, así de sencillito, sin rebusques, como contándotelo al otro lado de la mesa, café de por medio. Me cuesta elegir…pero seguro ya habrá más. Sabrán que Serrat grabó un disco con sus poesías, El Sur También Existe. Un día encontré una joyita, en la radio chilena, que pongo para que escuchen. Imagínense, el Nano y Benedetti juntos ¡Qué placer! Ahí va, bueno, ya lo dije, polémico y transgresor.

ONCE
Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no existe
un mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.

SI DIOS FUERA UNA MUJER
- ¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

NO TE SALVES
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

domingo, 28 de diciembre de 2008

Muchas Palabras sin Palabras

CIELO DE ROSARIO
27 DE DICIEMBRE DE 2008 A LAS 21:05

Tengo pleno conocimiento de que éste es un blog desorientado, no porque está perdido…todavía no tomé conciencia de eso, jajajaja, sino por lo temas tan dispares que contiene. Trato de poner orden, pero no soy previsible y no sé si algún día lo seré, lo que es una verdadera vergüenza a mi edad. Bueno, aunque mi edad bloggera es escasa y se contrapone por muchísimos años a la cronológica, así que no prometo nada, tal vez algún día los Capítulos se vuelvan predecibles y ustedes, queridos amigos, seguidores incondicionales, vengan sabiendo dónde; por lo menos tengan sólo dos opciones, Mara o Cuyá y no este mar de personitas inconexas.
Pero vine a decir otra cosa ¿Alguien me va a creer que en persona soy callada? Confíen, es cierto, pero cuando veo la A4 en blanco, no sé, la siento triste.
Hoy vine a agradecer a este blog que fue abandonado y vuelto a habitar varias veces; vine a agradecer a la internet y al hotmail y al momento en que perdí los reparos de poner visible mi dirección de correo; no a ellos en sí, sino a lo que me permiten vivir. Tengo unos amigos de los en “vivo y en directo” (los bauticé así a partir de que la internet entró en mi vida, o la dejé entrar, como quieran) de ORO y ya está todo dicho. Pero este espacio me ha permitido conocer a otros, ustedes, y ya se los dije “con sus fueguitos diferentes que me encandilan y encienden”. Tengo, además, tres amig@s que conocí por la red, en otras latitudes y que ni siquiera saben de mi blog.
Toda esta perorata es para contarles que el sábado fue un día especial, desde que abrí los ojos hasta que los cerré ya en domingo. Sé que las cosas no se gestan de un día para otro, pero en un momento las ves todas juntas, como esos fuegos artificiales que en una sola explosión llenan el cielo de luces y colores.
Me había levantado bien puntual para oír, por segundo sábado consecutivo, un programa de radio blogger; con mucha ilusión porque sabía que Lisebe y Fauve iban a estar ahí y quería escucharlas. Y ya nomás, al abrir el correo, me encontré que alguien se había engullido mis Capítulos, me escribió para contármelo, y me encantó, como me encanta que cada uno de ustedes deje sus enriquecedores comentarios. Menciono este caso porque fue sorpresivo.
Ay amigos, esta iniciativa del blog Luz de Gas, www.juan-duque.blogspot.com no se puede narrar, hay que vivirla. A través del Chat de Voz gmail, Juan reúne a bloggeros de todo el mundo, y los que estamos escuchando podemos escribir comentarios, algunos de los cuales Juan lee al aire…así que también estuve presente aunque no hablé, y hasta me dedicaron una canción de Serrat y todo…jajaja…y yo pude decirle Feliz Cumple en una radio bloggera de Sevilla…¿Qué me dicen?...Estar en contacto directo con estas amigas fue…sin palabras. Y conocí otros blogs muy interesantes, dos de lo cuales son de Buenos Aires. Bueno, toda la información está allá y también los programas en diferido y los comentarios, así que yo nada más contar lo que sentí, que no lo puedo hacer tampoco. Era a todo volumen, que al final, en casa todos se hicieron seguidores de Juan, mientras de reojo veía que en la tele pasaban de ÉL por su cumpleaños…y así yo iba corriendo de un lado a otro y sin almorzar nadie, que ya les dije que adelgazar no me sienta bien...jajaja. Mientras tanto veía las actualizaciones de los blogs de ustedes y los comentarios que seguían llegando a la entrada Inmigrantes, tenía muchas ganas de ir a verlos pero temía que se me tildara la net…así que contenida, pero ya enseguida me pongo al día porque no me aguanto sin visitarlos. Y ya de paso aviso a uno que le robé una fotos.
Faltaba la noche. Una rosarina internauta, que reside en Australia, está de visita por acá y habíamos programado nuestro encuentro para ayer. Cómo a través de mí ella conoce a mis amigos “en vivo y directo” y viceversa, los invité….y dijeron SIIIIIIIIIII
¿no les dije que son de oro?...ay qué noche!!!...sin palabras
Pero hay más, hay más…antes de salir, revisé el correo. Alguien compartiendo conmigo, conmigo!!! sus cosas valiosas. Ay.

Con todo esto se imaginan que no había asomado la nariz por la ventana en todo el día. No tenía la menor idea de si llovía o había sol en Rosario….en el lugar donde estaba había sol y ya me sobraba.
A la hora de salir para el esperado encuentro, nada más pisar la calle y mirar el cielo lo vi…lo cruzaba entero, fuerte, hermoso, entre oscuros nubarrones. Y sonó la canción que alguien me regaló una vez (abajo la pongo, callan al Sur y la pueden escuchar). Tomé la foto para hoy saber que era real…pero era un sueño, era un símbolo. Y decidí treparme a él y caminarlo hasta el final, porque sabía que allí encontraría el resultado de tantos buenos deseos que ustedes me han enviado…era un símbolo y lo sigo recorriendo y suerte que lo decidí así porque hoy los hermosos regalos siguen…increíble.

CIELO DE ROSARIO
27 DE DICIEMBRE DE 2008 A LAS 21:15

Ya termino, sólo tres cositas más.
Perdonen las desprolijidades, pero sale así, en bruto, hoy no quiero estar pendiente de la gramática, de la ortografía ni de nada que no sea decirles GRACIAS!!! GRACIAS!!! GRACIAS!!!
Si ven que sus fueguitos están por apagarse por tener que leer tan larga entrada, la van leyendo de a poco…pero POR FAVOR no se apaguen.
La traducción de la canción es automática, mi Inglés es casi nada.
Ahhhh….otra cosita más. En persona soy callada.
Ah…y no me adulen tanto que me malacostumbro y la maracuyá tiene también su frutito ácido al que le gusta la confrontación y la contienda, pero sabe bien que los mimos se dan también ahí.
Y TODOS, TODOS, PERO TODOS MIS BUENOS DESEOS PARA USTEDES.

Over the Rainwob
Somewhere, over the rainbow, way up high.
There's a land that I heard of once in a lullaby.
Somewhere, over the rainbow, skies are blue.
And the dreams that you dare to dream
Really do come true.
Someday I'll wish upon a star and wake up where the clouds are far behind me.
Where troubles melt like lemon drops, away above the chimney tops.
That's where you'll find me.
Somewhere, over the rainbow, bluebirds fly. Birds fly over the rainbow,
Why then - oh, why can't I?
If happy little bluebirds fly beyond the rainbow,
Why, oh, why can't I?

En algún sitio, sobre el arco iris, subida alta, hay una tierra de la cual me enteré una vez en un arrullo.
En algún sitio, sobre el arco iris, los cielos son azules. Y los sueños que te desafías a soñar realmente se realizan.
Un día desearé sobre una estrella y me despertaré donde las nubes son lejanas detrás de mí.
Donde los problemas se derriten como gotas de limón, lejos, encima de las cimas de chimenea.
Ahí es donde me encontrarán
En algún sitio, sobre el arco iris, mosca de azulejos. Los pájaros vuelan sobre el arco iris, por qué entonces - ah, ¿por qué no puedo ser yo?
Si son felices pequeños azulejos y vuelan más allá del arco iris ¿por qué? ah ¿por qué no puedo ser yo?

Del blog Tumulario. Gracias. Perdón por la copia.




Discover Ray Charles!

viernes, 26 de diciembre de 2008

Tanguera II - La Inmigración

MI ABUELA EMMA MONNEY PERRAULT
a los 15 años - 1915
Sin hablar del impacto que la inmigración produjo en este país, no es posible seguir haciéndolo del tango. Argentina implementó una política inmigratoria abierta a partir de la segunda mitad del siglo XIX hasta nuestros días. Seis millones seiscientos once mil extranjeros, en su mayoría europeos ingresaron entre 1857 y 1940, registrándose el mayor flujo en el período comprendido entre 1880 y 1940. El efecto que esto provocó es de características únicas, principalmente por dos motivos,
- la gran cantidad de inmigrantes recibidos,
- la baja densidad de población que tenía nuestro país.
Las estadísticas son aburridas, pero ayudan a comprender. El censo de 1914 reveló que el 60% de la población de la actual Ciudad de Buenos Aires era extranjera. En las provincias de Buenos Aires (de Otoño), Córdoba (de Miguel Ángel), Santa Fe (Colo, Nerina y yo) y Entre Ríos (no hay bloggeros entrerrianos a la vista) la cifra alcanzaba al 30%.
Conocida es la broma de Octavio Paz, “los mexicanos descienden de los aztecas, los peruanos de los incas, y los argentinos de los barcos”. Mi caso personal es un claro ejemplo de esa expresión. Soy tercera generación de argentinos; mis bisabuelos por línea materna eran, unos valencianos, los otros piamonteses; por línea paterna, unos suizos y otro portugués, hay ahí una bisabuela criolla que me ata mucho a esta tierra. ¡Qué mezcolanza! La frase es divertida, pero sin las circunstancias que empujaron a mis antepasados a buscar la promesa de América, parece difícil que ellos se hubiesen encontrado; en fin, así fue y aquí estoy para torturarlos con esta larga entrada
.

MIS ABUELOS
MARÍA LUISA RENATTI AGOSTI Y ALBERTO CATALÁ SARIÓ
1918
Mamá Emilia y papá Héctor
LA MEZCOLANZA

Si bien el plan de esta política consistía en poblar el campo, donde sí fueron mis bisabuelos, la mayoría de los inmigrantes se instaló en las ciudades, provocando un crecimiento desmedido de los centros urbanos. Los barrios hacia el sur del centro de Buenos Aires, La Boca, Balvanera, San Cristóbal, San Telmo, se poblaron de extranjeros. Conozco muy bien algunos de ellos; mi hija Sol vive justo en el límite entre San Cristóbal y San Telmo, sobre la Avenida San Juan, la del conocido tango Sur, que ahora escuchan. Los camino por las mañanas y las noches de Buenos Aires buscando las marcas de aquella época, conservan muchas todavía.

San Juan y Boedo antiguo,
cielo perdido, Pompeya y al llegar al terraplén,
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé.
Nostalgias de las cosas que han pasado,
arena que la vida se llevó,
pesadumbre de barrios que han cambiado
y amargura del sueño que murió.

Así se modificó la estructura de una ciudad que no estaba preparada para albergar tantos habitantes. Así nacieron los “conventillos”. Según José Gobello en el Diccionario Lunfardo, el conventillo es "un lugar o casa de la vecindad de aspecto pobre y con muchas habitaciones, en cada una de las cuales vive uno o varios individuos" Se albergaban ahí, en cada habitación distintas familias. Casi todos los conventillos tenían un patio central donde se compartía la vida cotidiana. Allí no sólo vivían los inmigrantes, también paisanos llegados del interior y algunos habitantes de la ciudad de escasos recursos. De esta unión, se formó una nueva clase social que comenzó a crear manifestaciones culturales como un modo de pertenencia y de identificarse como grupo. Manifestaciones con códigos cerrados. Éste fue el principio del tango, de su lenguaje y de sus personajes.
Nos vemos en la próxima Tanguera, ya para hablar de ellos.
Inmigración bruta por nacionalidad (1857-1940)
Nacionalidad Cantidad y Porcentaje sobre el total
Italianos
2.970.000 - 44,9%
Españoles
2.080.000 - 31,5%
Franceses
239.000 - 3,6%
Polacos
180.000 - 2,7%
Rusos
177.000 - 2,7%
Turcos
174.000 - 2,6%
Alemanes
152.000 - 2,3%
Austrohúngaros
111.000 - 1,7%
Británicos
75.000 - 1,1%
Portugueses
65.000 - 1,0%
Yugoslavos
48.000 - 0,7%
Suizos
44.000 - 0,7%
Belgas
26.000 - 0,4%
Daneses
18.000 - 0,3%
Estadounidenses
12.000 - 0,2%
Neerlandeses
10.000 - 0,2%
Suecos
7.000 - 0,1%
Otros
223.000 - 3,4%
Total 6.611.000
Fuente: Dirección Nacional de Migraciones,1970
Fuentes
http://www.argentina.gov.ar/
http://www.surdelsur.com/
Tango. Discusión y Clave – Ernesto Sábato
El Atroz Encanto de ser Argentinos – Marcos Aguinis

jueves, 18 de diciembre de 2008

Tanguera I - El Choclo

TANGO
JULIO VANZO
Argentino - Rosarino

Desde que nací he escuchado tango. Vine al mundo en la casa de mi abuela, así que no sería raro que mientras mi mamá estaba de parto mi papá estuviera escuchando un tanguito. Se lo pregunto y se ríe, debe ser que no se acuerda mi viejo, pero ahora tiene el dial clavado en la FM Tango…y no se lo vayas a mover!
Hasta los dieciocho me era totalmente indiferente, ni fu ni fa. Pero llegó un chico con los LP debajo del brazo, y traía tango. Bueno, ya se sabe, lo que los padres no pueden en dieciocho años, lo puede el enamoramiento en unas semanas. Me interesé…y ya me gustó. Aquello del chico apenas duró unos meses, hasta que intentó que estudiara abogacía como él y hasta que quiso intervenir en el largo de mi falda. No seré abogada, pero mis derechos los defiendo, dije chau. Sin embargo, como todo en la vida no pasa en vano, no me fui sola…me fui con el tango. Era raro en aquella época, ahora el tango está de moda y los jóvenes lo bailan, lo escuchan, lo cantan; es casi seguro que las bandas o solistas que ellos siguen tengan alguno en su repertorio.
Hoy empiezo Tanguera, que será una sección en este blog, sabiendo que no podré abarcarlo todo porque mis conocimientos sobre el tema no van muy lejos. Es la pretensión de contar mi sentir y, por supuesto, siempre abierta a sus aportes. No soy una experta en tango, me gusta…lo siento…me hace suspirar.
Por eso tuve ganas de compartirlo con ustedes. Pero creo que el tema da para mucho. El tango tiene su historia, su poesía, su lenguaje, su temática, sus poetas y sus músicos. Es un fenómeno complejo.
Están escuchando “El Choclo”, interpretado por la Orquesta de Carlos Di Sarli. Puse otras dos versiones, una cantada…hermosa poseía; la última del conocido y controvertido Astor Piazzola. Lo elegí, porque además de ser un emblema del tango, a mí me gusta muchísimo ¿Se puede escuchar El Choclo y que no se te escapen los pies? Mara dice que no…y Cuyá, -No hagas papelones. Susi se anima si hay un buen bailarín.
Vale detenerse en la poesía de este tango, que nació en los arrabales y voló por el mundo, hasta Louis Armstrong lo interpretó y Gina Lollobrigida lo bailó ¿Hay una manera de decir esto mejor que como está dicho en lo cuatro primeros versos?
Ángel Villoldo escribió la música entre 1903 y 1905. Recién en 1947, Discépolo le puso letra por encargo de Libertad Lamarque. “No sé decirle que no a una súplica de mujer”, explicó. ¿Qué les parece? Si éste es el fruto, no hay más que felicitarlo por su masculina debilidad.
Ojalá lo disfruten. Debajo de la letra pongo un diccionario de lunfardo.

El Choclo
Con este tango que es burlón y compadrito
se ató dos alas la ambición de mi suburbio;
con este tango nació el tango, y como un grito
salió del sórdido barrial buscando el cielo;
conjuro extraño de un amor hecho cadencia
que abrió caminos sin más ley que la esperanza,
mezcla de rabia, de dolor, de fe, de ausencia
llorando en la inocencia de un ritmo juguetón.

Por tu milagro de notas agoreras
nacieron, sin pensarlo, las paicas y las grelas,
luna de charcos, canyengue en las caderas
y un ansia fiera en la manera de querer...

Al evocarte, tango querido,
siento que tiemblan las baldosas de un bailongo
y oigo el rezongo de mi pasado...
Hoy, que no tengo más a mi madre,
siento que llega en punta 'e pie para besarme
cuando tu canto nace al son de un bandoneón.

Carancanfunfa se hizo al mar con tu bandera
y en un pernó mezcló a París con Puente Alsina.
Triste compadre del gavión y de la mina
y hasta comadre del bacán y la pebeta.
Por vos shusheta, cana, reo y mishiadura
se hicieron voces al nacer con tu destino...
¡Misa de faldas, querosén, tajo y cuchillo,
que ardió en los conventillos y ardió en mi corazón.


Diccionario de Lunfardo
bacán: hombre mantenido por una mujer de mucho dinero.
cana: prisión.
caracanfunfa: bailarín taconeador
gavión: novio, conquistador donjuanesco.
grela: mujer de mal ambiente. Suciedad.
misiadura: indigencia, pobreza, miseria.
paica: mujer.
pebeta: muchacha.
pernó: pernod.
reo: vagabundo, cachafaz.
shusheta: petimetre.



Discover Las Del Abasto!


Discover Astor Piazzolla!


Discover Carlos Di Sarli!

martes, 16 de diciembre de 2008

Sus fuegos...mis fuegos

Hoy Nerina me dio un premio, con esas palabras tan reconfortantes que como ella misma dice, nos traen mimos al alma. Gracias Nerina.

El premio viene con una consigna, entregarlo a ocho amigos bloggeros.
Pero amiga, lo voy a cambiar un poquito....lo extiendo eh. Estoy segurísima que pasaste por esto y lo entenderás...mirá, te explico por qué, y como él lo ha dicho tan bello y es lo mismito que yo pienso, le voy a pedir prestadas las palabras.

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
- El mundo es eso - reveló. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

De El Libro de los Abrazos - Eduardo Galeano

Lisebe, Marysol, Ev, Colo, Nerina, Morgana, Mucha, Sandra, Hada , Juan, Tumulario, Luis, Miguel, Juanjo, Otoño, Jarocho, Koko, quiero regalarles este texto porque ustedes son de esos fuegos que encienden. Vuelan con sus chispitas soñadoras y me llevan en sus sueños. Cada uno a su manera enciende una parte de mí, con su poesía, con sus recuerdos, con sus reflexiones, con música, con historietas, con el alma que todos ponen en sus rincones. Con sus comentarios, los que los hacen acá, los que prefieren de otra forma, los que me contestan en sus blogs. Siempre hay una llamita encendida...aunque a veces la leña está muy seca y...se hace una llamarada, jajaja. No es de temer.
Bueno, pero no quiero fallarle a Nerina, se agrupan de a ocho y se llevan los dos regalos junto a un gran abrazo. Se lo han ganado.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Mirándonos


Recién he leído la tercera parte y ya me enamoré de Espejos, el último libro de Galeano. Cierto es que yo ando siempre enamorándome de algo, pero aseguro que este encanto no es nuevo ni pasajero. Desde aquel día, que no recuerdo exactamente cuál fue y tampoco dónde, en que leí un fragmento de Las Venas Abiertas de América Latina y salí corriendo a buscarlo, sigo a Galeano con la certeza de que no desperdicia una sola de las letras, y cada uno de sus libros me lo confirma. Reparo ahora en que aquél fue el único libro que compré de él, los demás han sido regalos de mis hijos, quienes también se han ocupado de pedírmelos prestados sin retorno; pero bueno, si ésa es la herencia, yo feliz. Los que he podido rescatar forman un prisma negro, con letras rojas, sobre mi mesa de luz. Nunca están en la biblioteca porque son de consulta permanente. No pretendo ni lejos hacer una crítica literaria, no estoy preparada para eso, sólo contar lo que en mí produce leer a Eduardo Galeano. Se puede coincidir o no con sus ideas, pero nunca ignorar su profundo conocimiento de la realidad y de cómo y por qué se ha llegado a ella. Tampoco es necesario que lo explicite; con su lenguaje sencillo y claro, despojado de adornos que distraen, Galeano narra y “la deja picando”. Tanto si lo lees como si lo escuchas, cuenta con la seguridad que le da su coherencia de pensamiento. Cierro los ojos cuando lo veo, para que no me cautive su mirada azul sino la historia que trae su voz pausada y tranquila.
Espejos refleja a toda la humanidad. Y esos espejos donde se ven los dioses, los santos, las religiones, los artistas, las mujeres, los hombres, los demócratas, los tiranos, los soñadores, los filósofos, los asesinos, los famosos, los anónimos, también nos incluyen. Los Espejos nos cuestionan. Cuando nos miramos junto a los otros encontramos las diferencias y las semejanzas, las aproximaciones y las distancias y lo que llevamos en nosotros de todos ellos.

Dice Galeano en la contratapa:

Los espejos están llenos de gente.
Los invisibles nos ven.
Los olvidados nos recuerdan.
Cuando los vemos, nos vemos.
Cuando nos vamos, ¿se van?
Este libro ha sido escrito para que no se vayan.
En estas páginas se unen el pasado y el presente.
Renacen los muertos, los anónimos tienen nombre:
los hombres que alzaron los palacios y los templos de sus amos;
las mujeres ignoradas por quienes ignoran lo que temen;
el sur y el oriente del mundo, despreciados por quienes
desprecian lo que ignoran;
los muchos mundos que el mundo contiene y esconde;
los pensadores y los sentidores;
los curiosos condenados por preguntar, y los rebeldes y
los perdedores y los locos lindos que han sido y son la
sal de la tierra.


Eduardo Galeano nació en Montevideo, Uruguay, en 1940. Allí se inició en el oficio periodístico y allí publicó su primer libro. Desde principios de 1973 vivió exiliado en Argentina y en la costa catalana. En 1985 regresó a Montevideo, donde actualmente reside.