De nuestra corresponsal...

Susana...síiiii, la de La Cueva

Cuando comentó que el martes -ayer- iba a estar en Puente del Inca, Capítulos la nombró corresponsal exclusiva. Cumplió…y cómo!!! Esta tarde llegaron las notas…en medio de mis gritos de alegría, mi emoción y mis risas, ella iba enviando fotos. Ahora las compartimos con ustedes.
Gracias Susana, por ser tan “gamba”, entusiasta y buena onda. Excelente trabajo!!!

La imaginan a Susana, cual Quíone, corriendo hacia la baranda, con la luz roja de la cámara titilando…gracias Diosa!!!

Puente del Inca - julio de 2009 - Susana

Mi querida Susy:
Tal cual lo prometido, te adjunto unas fotitos tomadas por esta ineficiente corresponsal tuya! Ayer, casi-casi, me quedo sin enviarte una sola foto de Puente del Inca ¿Qué sucedió? Cambié de máquina fotográfica (una preciosura chiquitita a la que no entiendo ni al derecho ni al revés…y menos aún sabía que la batería le duraba tan poco! Después de la jornada en Penitentes y partiendo hacia Puente del Inca (a 5 minutos) veo que sale una luz roja y casi me infarto! Total que llegué a destino, corrí hasta la baranda protectora, hice clic y murió. Recién cuando llegué a casa…fiuuuuuuu!!!! Al menos traje UNA!!!!
De modo que te envío un puñadito de fotos, de ninguna manera es lo que quería, pero es lo que salió! Al menos para que compartamos juntas, ese caminito que bien conocés con un poquito de nieve. Y cuando te digo poquito, es poquito en serio! La semana pasada estuve en Las Leñas, rebosante de nieve, esplendorosa! Y en Penitentes, era escasísima! Aunque estaban habilitadas todas las pistas, abundaba el hielo y las piedras. No te explico la cantidad de caídas, accidentes bravos que vi entre los esquiadores y snowboards!

El Cordón del Plata

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Amaneciendo - Maracuyá

La pista

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Maracuyá

El Complejo

Julio de 2009 - Susana

Febrero de 2009 - Maracuyá

Primero lo escribí en la nieve y no salió. Busqué entonces una forma de decirte: Maracuyá, estoy con Vos Amiga! - Susana


Susana, más allá de las fotos, que están hermosas -aunque digas que no- no sabés lo que he disfrutado. Ilusionándome con tu envío, imaginándote vivir lo que contás y poniendo esta entrada para compartir la experiencia con los amigos. Maravillosa experiencia que hemos vivido juntas a mil kilómetros de distancia…tan cerca!!! Y yo ahíiii, entre el hielo, sostenida para que no me llevara el viento…pero bien abrigadita por tu cariño. Gracias tocaya!!!

Me en-can-tó!!!

Todas las fotos de Susana

Bellezas de mi país. Puente del Inca.

Cruzar la Cordillera de los Andes, por cualquiera de sus pasos es una experiencia que difícilmente se pueda borrar de nuestra memoria. Y cruzarla por el Paso Los Libertadores (Mendoza, Argentina), en una diáfana mañana de verano -pocas veces se da- nos trae la imponente visión del Aconcagua con su cima recortándose nítidamente sobre el cielo. El Centinela de Piedra, con sus 6962 metros de altura, es la montaña más alta de América. El sueño de los montañistas del mundo entero; y a veces la trampa mortal, unos días antes de nuestro paso había ocurrido la tragedia de los andinistas italianos.

En el marco del monumental paisaje del Aconcagua y los impresionantes picos de la cordillera, dos kilómetros antes de llegar al complejo aduanero Los Horcones, nos encontramos con una formación geológica única en el mundo, el Puente del Inca, un puente natural sobre el río Las Cuevas. Se cree que las avalanchas formaron un puente de hielo que, con el tiempo, las aguas termales solidificaron.

Las aguas tienen una temperatura entre 34º y 38º. Lo que ustedes ven a la derecha del puente, son los restos de las piletas termales del Hotel Puente del Inca, visitado por personalidades de la época y del mundo. Construido en 1925, el hotel fue destruido por un alud en 1965, pero sus ruinas siguen siendo de gran atracción turística. Las piletas y la capilla son lo único que quedó intacto, debiéndose reconstruir a esta última sólo el techo. El hotel se comunicaba con las piletas por medio de unos túneles de los cuales se observan entre la piedra, las ventanas. La gran cantidad de minerales que contienen sus aguas, es la causante de esos alucinantes colores, amarillos, naranjas, ocres. Cualquier objeto que permanezca unos días en esas vertientes, se petrifica.

Desafortunadamente nosotros llegamos con esta restricción, tomada luego de unos desmoronamientos y para dar tiempo a la recuperación natural de la formación. No pudimos llegar hasta las piletas, pero sólo la visión de este paisaje fascinante en medio de la cordillera, justifica haber ido hasta allí.

Este puente era utilizado por los incas, que extendieron su imperio, hacia el sur, hasta este lugar de Argentina. Cuenta la leyenda que:

" hace muchos, muchísimos años, el heredero del trono del Imperio Inca, se debatía entre la vida y la muerte, siendo víctima de una extraña y misteriosa enfermedad.
Las curas, rezos y recursos de los hechiceros nada lograban y desesperaban por no poder devolverle la salud.
El pueblo amaba intensa y entrañablemente al Príncipe de los Incas , invocaba a sus Dioses y realizaba sacrificios en su honor.
Fueron convocados los más grandes sabios del reino, quienes afirmaron que sólo podría sanarlo el maravilloso poder del agua de una vertiente, ubicada en una lejana comarca.
Partieron en numerosa caravana, vencieron infinidad de dificultades, marcharon durante meses en que veían agotadas sus fuerzas, y un día se detuvieron ante una profunda quebrada, en cuyo fondo corrían las aguas de un tempestuoso río.
Enfrente, en el lado opuesto, se observaba el codiciado manantial, pero... ¿cómo hacer para llegar a ese inaccesible lugar?
Meditaron durante mucho tiempo, tratando de buscar una forma de llegar hasta las milagrosas aguas, pero todo era en vano.
Cuando ya la desesperación los dominaba, aconteció un hecho extraordinario: de pronto se oscureció el cielo, tembló el piso granítico y vieron caer, desde las altas cimas, enormes moles de piedra que producían un estrépito aterrador.
Pasado el estruendo, y más calmado el ánimo, divisaron asombrados un puente que les permitía llegar sin dificultad hasta la fuente maravillosa. Transportaron hacia ella al Príncipe, quien bebió de sus aguas y bien pronto recuperó la salud.
La omnipotencia del Dios Inti, el Sol, y de Mama-Quilla, la Luna, habían realizado el milagro.
Así surgió, según la leyenda, ese arco monumental de piedra, que recibió el nombre de Puente del Inca, que se levanta custodiado por el Aconcagua, rodeado por la imponente belleza de los Andes."

Fotos de Maracuyá - febrero de 2009

Más fotos del Aconcagua

Página de la leyenda.

Quisiera escribir un poema...

EVENING MOOD

ADOLFHE WILLIAM BOURGUERAU - Francia

Cuando visitó la entrada Besos, comentó: "me encantaría que algunos de mis versos los recitaras alguna vez, hoy puse muchos en mi blog Isol!"



Ella es Hada Isol, bella como su tierra, el Jardín de la República, esa bonita provincia argentina, Tucumán. El amor que los cerros le devuelven con su eco cuando les grita: los quiero!!!, no se lo queda, lo va dejando generosamente en cada uno de los espacios que visita.
Isol…gracias por haber confiado en mí tu hermoso poema y permitir que lo comparta con los amigos.



No recito, simplemente digo. Quizás, no como lo pensaste; seguro, se puede mejorar y mucho…
Va con cariño.

Quisiera escribir un poema...

Hoy, y cada día.

Compartimos un cigarrillo?
Otra vez fumando!!!
Es así, dale, vamos a hacerlo?
Ahhhh…me encanta!!! ¿Me enseñás?
No te parece que estás demasiado quieta?
Estás acelerada!!!
Qué linda estás hoy!!!
Ese color no te queda bien.
Tenés el mate preparado?
Hoy no tengo muchas ganas.
Qué vueltera sos!!!
Admiro tu seguridad.
Hice el postre que te gusta, preparás algo rico y nos juntamos?
Hoy no te salió como siempre, no estabas inspirada.
Cómo que te duele!!!...vamos al médico.
Creo que te volviste hipocondríaca.
Apurate, que llegamos tarde.
Ayyy…qué puntual sos!!! Esperame ahora.
Estás un cascabelito ¿qué pasó?
Te pasa algo!!!...tan callada.

Te gusta? Lo hice para vos.

Te doy un dato. Te va a encantar.
Qué arriesgada!!! Yo, ni loc@.
No tengas miedo. Vamos, no pasa nada. Animate.
De qué te reís tanto?
No seas aburrida. Divertite un poco.
Hacela más corta que me pierdo.
Contame más detalles.
Ahhh, qué duuulce.
Qué irónica. Por qué tan áspera?

Voy para allá!!!
Bahhh…sos demasiado responsable.
mmmm…qué delirante. Tiro al aire!!!
Qué oreja!!! Gracias, vos siempre me escuchás.
Pero ya te lo dije. No me prestaste atención!!!
Pasaba por acá y toqué.
Estuve cerca…sin tiempo.

Mirá!!!...qué bueno...
Ando ocupado, pero tengo ganas de encontrarte.
No te escribí, sin embargo, pienso en vos.

Y mucho más, mucho más, MUCHO MÁS!!! Contradictori@s, estables, un día cal y otro arena, variad@s y variables, de todo un poco, como la vida, somos l@s amig@s. Pero siempre ahíiiiii, permanentes. Queriéndonos, esperándonos, apareciendo, necesitándonos, dándonos, recibiéndonos, extrañándonos, acompañándonos. Compartiendo!!!
Una ofrenda y una oportunidad para ofrecer. Con algunos nos tocamos la piel y con otros tan sólo el alma...tan sólo???!!!

Todos son únicos y muy importantes para mí.

Gracias!!!

Foto tomada de la red. La imagen de un brindis. Dos copas con vino diferente, rojo y blanco.

LA SOMBRA

BRUNO DI MAIO - Italia

Sin ti, mis noches

desvelan en deseo

de tus caricias.

La pintura muestra a una mujer desnuda, tendida de espaldas en el lecho. Las sábanas son claras, con muchos pliegues. Está despierta, pensativa. Su largo cabello, rojizo y ligeramente ondulado se desliza por el borde de la cama; sobre él tiene apoyado el brazo derecho, doblado en ángulo casi recto.

Para Piedad

Estoy maravillada!!! Les cuento por qué? Visitando a Hada Isol, vi que describía la gráfica de sus entradas; me interesó porque advierte que lo hace para una Blogger invidente, Piedad, de Barcelona. Piedad cuenta con la tecnología que le ha permitido crear un blog y visitar otros. Por lo que alcancé a entender, es un programa que convierte los textos a voz y a la inversa. Pero lo que ella no puede saber es qué ilustra las entradas y el diseño del blog que visita. Por eso a partir de hoy, voy a hacer una descripción de las imágenes que acompañan los textos…Es tan sencillo, o eso creo, ya veremos. Describir brevemente las imágenes, si es que las hay, y quitar la palabra verificadora del formulario de comentarios. Es así, Piedad? Isol? Entonces todos, ¡qué bueno!!! podremos disfrutar de la tecnología. Ah, lo olvidaba, si hay música de fondo, esa que se reproduce automáticamente, Piedad no puede escuchar la lectura de la entrada.

Ahora le voy a contar a Piedad cómo es el diseño de mis Capítulos, cosa que ustedes ya saben, para que lo sepa ella, si viene por acá.

Piedad, en la cabecera de mi espacio hay una flor de maracuyá, que es mi nombre en Blogger. Es una flor muy bonita y extraña. Tiene diez pétalos, y unos filamentos cuyo color cambia según la variedad. Los de esta foto son, en el círculo central, morados y en el externo, blancos. En el centro se elevan cinco estambres y tres pistilos que semejan clavos. Tal vez vos la conozcas por el nombre de Pasionaria, pues cuando los misioneros llegaron a América y se encontraron con esta flor, dijeron a los guaraníes que la maracuyá era la representación de la Pasión de Cristo. Para mí es y seguirá siendo la mburucuyá o maracuyá, con su nombre original. Esta cabecera es un diseño de mi amiga blogger de Costa Rica, Ev.

El fondo de la página es azul oscuro; la columna de entradas, marfil y la lateral, verde cemento con letras en amarillo pálido. Uh, allí hay tantas cosas; te haré una síntesis. Agradecimientos, música, enlaces a información y prevención de enfermedades, búsqueda de personas, campañas, a radios amigas, a cámaras en vivo. Luego encuentras varios Slide, que semejan pantallas con transición de fotos. Uno es el Jardín de Maracuyá y pasan distintas variedades de esa flor enviadas por amigos. Otro se llama Tu, sempre tu, el meu noi; es un grito a los cuatro vientos de mi amor incondicional a Serrat y van pasando fotos de mi querido Nano. Hay otro con premios agradeciendo a quienes me los han otorgado y el último, Gracias por los Mimos, con regalitos especiales que he recibido, rosas de Sant Jordi y otras cositas; que no quiero aturdirte, si de algo te interesa una descripción más detallada, me lo decís, sí?
Encuentras también la lista de blogs que visito, donde ahora te agregué, y relojes que marcan la hora de amigos en otras partes del mundo.
Y bueno, después lo que hay en todos los blogs, las etiquetas de entradas, los seguidores y contadores de visita. Como el lateral siempre se va actualizando, cuando modifique algo, te lo contaré al pie de la entrada que publique en ese momento.

Acostumbro a encabezar mis entradas con cuadros, pero hoy he querido poner algo muy significativo para mí y que los argentinos compartimos entre amigos. Es mi mate de bombilla, como una taza, de madera oscura. Éste representa un bombo, en el borde superior tiene una guarda de plata repujada y los tientos también de plata. Y ahora se me quemaron los papeles…a ver, a ver cómo te explico qué es la bombilla. Digamos un sorbete metálico y también con adornos en relieve; en la parte superior tiene una boquilla aplanada, por allí se succiona esta bebida, el mate. Si te interesa, en las etiquetas hay una entrada dedicada a él. No sé como indicarte, pero tal vez alguien te ayude a encontrarla.

Piedad, espero haberlo hecho bien; si no me lo decís. Me ha gustado tu espacio, pongo acá un enlace. Será un orgullo que me visites.

Te ofrezco un mate de bienvenida, en señal de amistad y de admiración. Que eso es lo que siento por vos, ADMIRACIÓN!!! con mayúsculas.
Hasta pronto!!!

Tanguera IV - Ninguna

No habrá ninguna igual, no habrá ninguna,

ninguna con tu piel ni con tu voz.

.....................

No habrá ninguna igual, todas murieron,

en el momento en que dijiste, adiós.

Un día les hablaré de Homero Manzi, de ese lugar que ocupa en un rinconcito de mi alma, tanguera y sentimental.
Uno de sus tangos, Ninguna, está entre mis preferidos. Con esa poesía que hace a uno sentirse protagonista, porque ¿quién no se ha sentido o siente Ninguna, alguna vez? ¿quién no tuvo o tiene alguien a quien le gustaría dedicarle este tango?
Escuchen y díganme si no

Ésa, que con su adiós hizo morir a todas,tiene nombre y apellido, Nelly Omar. En mayo cumplió 98 años , diciendo: “quiero llegar a los cien y tirar la casa por la ventana”. Y aún anda por los escenarios, con una voz, una filosofía de vida y una energía que encantan. Las mismas que habrán hecho rendir de amor a Homero Manzi y que le hicieron decir : "tenía la adivinada voz de la muchacha aquella que sospeché en mis noches de gordo adolescente por un barrio de coplas zigzagueantes que esperaba, para soltar sus sapos y el canto milenario de los grillos, la llegada del Angelus."

Cuando a Nelly le preguntan si Homero fue su gran amor, ella dice categóricamente:


- No, yo fui el gran amor en la vida de él. Nos conocimos en el 37, yo estaba casada. Insistió mucho, y dejé a mi marido. Pero no cumplió con lo que prometió, separarse para casarse conmigo. Entonces lo dejé, ¿qué era yo?, pero después cuando él enfermó lo cuidé hasta que murió, en el 51, él todavía me amaba. Hizo muchas obras dedicadas a mí, empezando por Malena, aunque digan que no, me importa un bledo. El "amor en tu ventana" de Sur, es porque cuando él llegaba me daba unos golpecitos en la ventana. Que él se haya enamorado de mí y me haya escrito tangos, no me ubica en un lugar más alto, ni más bajo, soy la misma Nelly.

Dice que tiene más amigos hombres que mujeres, porque las mujeres hacen enredos. Que todavía sueña en encontrar el amor, un compañero que la haga feliz. Pero mire, uno de 65, no más...pero no sé dónde están los hombres?
A los 82 se casó con Héctor Oviedo, de 57. Ella asegura que fue su gran amor. "Era un ser excepcional. Pero es el destino. Yo creo que mi destino es el tango"



Nelly Omar estaba un poco olvidada en mis registros. Tiene méritos de sobra para que esta tanguera le haga un homenaje. Pero hoy, yo quiero hacérselo por haber sido la Ninguna de mi admirado Homero.


Escuchen, y díganme si no es conmovedor este Che Bandoneón, genial de Manzi, en la versión de Nelly.





Las palabras de Nelly que reproduzco aquí, son las que se grabaron en mente y tomé nota de inmediato, dichas en un reportaje que le hicieron en una radio de mi ciudad, hace un par de meses.

Besos

EL BESO

THÉODORE GÉRICAULT - Francia

No es el mejor día para hacerlo por primera vez. Toda la arena del Paraná, encontró buen refugio en mi garganta…Pero fue hoy que desperté pensando besos y que, como un sueño recurrente, ellos vinieron de mil formas tentándome los labios. Es hoy que me muero de ganas de derretirme en besos. Entonces, recordé aquel bello poema y dije, será hoy. Y en un acto intrépido y desvergonzado, te los cuento. De rodillas, pidiéndole perdón a Gabriela Mistral, vengo a decirte Besos.






Opina sinceramente, me ayudará a mejorar. Prometo que lo intentaré…

Gracias.

Besos míos…

Son los mismos, pa

MI PAPÁ EN MARZO DE 2008.


Dicen los comerciantes que el tercer domingo de junio es tu día. Sabés que a mí esas cosas me exasperan, eso de que lo que amamos tenga que tener un día especial. Y ahora no te quejes, porque también lo aprendí de vos. Mañana estaremos juntos, como todos los días. Tal vez haya más bochinche y seamos algunos más, padres con hijos lejos que vendrán a compartir; pero nada cambiará en nuestra familia. Tus hijas no necesitamos de este día para estar incondicionalmente con vos, papá.
Sin embargo algo ha cambiado en mí. Será por tanto escuchar la palabra “padre” esta semana y enojarme, será que siento que el tiempo se acorta, será que presiento que muy pronto no lo vas a entender por más que te lo repita mil veces, será que me voy a arrepentir mucho si llego tarde…que hoy lo decidí.
Dejo de lado todos mis tontos e incomprensibles pudores y te lo llevo papá. Hoy, para que lo leas tranquilo mientras tomamos unos mates juntos.



El texto a continuación fue publicado con anterioridad en este espacio, un día cualquiera. Mi papá nunca lo leyó, hoy lo hará. Tiene 87 años, y una fortaleza de aquellas. Ha superado tres ataques cerebrovasculares con sus correspondientes rehabilitaciones. Ahora, todo está avanzando a pasos de gigante y sus limitaciones lo deprimen.

........................................

Yo no puedo verte ahí, en la cama, fingiendo que dormís cuando me escuchás entrar. No es por nada; es que no te reconozco.- ¿Qué pasaaaa? ¿Qué pasaaaa? – te digo cantando mientras abro las persianas ¡Vamos, vamos, que el día está muy lindo para perderlo en la cama! Te tapás, apretás los ojos y me das la espalda. Ni una palabra. Ese gesto me duele. Se me clava una lanza en el estómago. Ya sé que no es por mí. Por eso me duele, porque es por vos. Si por lo menos me contaras qué te pasa; aunque lo intuyo. No puedo devolverte tus piernas firmes, la memoria, la vista clara, los brazos fuertes. Pero puedo contarte en qué los invertiste. Me acuesto a tu lado. Te sacudo los hombros.- Viejo. Mirá. Ya sé por qué estás triste. Apostaste todo y mirá lo que te salió. Abrís los ojos y te reís. Te beso y nos reímos los dos.

MI VIEJO

Tus piernas, ahora inseguras papá, son las mismas piernas que durante años caminaron desde tu trabajo hasta la puerta de la escuela para llevarme a casa, para que te viera ahí, en la vereda de enfrente, esperándome, como sosteniendo al viejo plátano. Cada día. Siempre ¿Nunca tuviste un contratiempo papá? ¿Un dolor de garganta? ¿Nunca estabas cansado? Seguro que sí pa, lo habrás tenido, pero yo no me enteré ni quisiste que lo hiciera. Yo me encontraba con tu mejor sonrisa y con aquel sentimiento que, de tu mano, todo era bueno. Son las mismas piernas que llevaron a mis hijos a su escuela; a los parques para descubrirles los secretos de las plantas y los pájaros; a la biblioteca para enseñarles, como a mí, los mundos infinitos que encierran los libros. Yo siempre ocupada papá. Papá necesito que los lleves; papá necesito que los busques; papá necesito......Y tantas veces sin esperar mi llamado, tus piernas te traían a mi encuentro para decirme:

- Necesitás que...? Querés que...?

Sí, tus piernas, ahora inseguras, fueron mi seguridad

Tus brazos, ahora débiles, son los mismos que trabajaron sobre el banco de carpintero, después de tediosas horas de oficina, para fabricarme los juguetes. El caballito de madera, la cama de la muñeca, la hamaca, el armario, mi primer escritorio, el estante de los cuentos, la cuna de mis hijos!!! Sí, tus brazos papá, fueron mi magia.

Tus manos y tu voz, ahora cansadas, son las mismas que vencieron su propio dolor para acariciar a mamá, desesperada y abatida, diciéndole: Va a salir, saldrá. Cuando los médicos dijeron: No podemos hacer nada más, sólo un milagro; tus manos y tu voz se quedaron junto a mi cama de hospital, tocándome, hablándome. Yo recuerdo entre sueños nublados la cofia de las enfermeras y los delantales de los médicos asomándose a mi cuerpo. Pero a vos papá, te recuerdo con tanta nitidez; cada vez que abría los ojos estabas asomándote a mi alma, a mis fuerzas, despertándolas, trayéndolas ¿No lloraste? ¿No caíste? ¿No desesperaste? Seguro que sí pa, pero no dejaste que lo sintiera. Y lo logramos. No lo hubiera hecho sin tus manos y tu voz.

Tu memoria, ahora escurridiza, es la misma que me llevó por los caminos de tu historia, de mi historia. Que me llevó a conocer a mi bisabuela francesa, la que te hacía el gateaux de durazno; a la bisabuela criolla, cuyo papá peleó en la batalla que lleva su nombre, dueño de esas tierras y de una inmensa fortuna que duró menos de una década en manos de sus hijos. Al abuelo José, con ese corazón grande y abierto, perdido en el alcohol; al abuelo Alberto, revolucionario, activo participante de los levantamientos campesinos, promotor de reformas y dirigente de la Federación Agraria; a la abuela luchadora y valiente que quedó sola, con ustedes pequeños, porque no dudó en salvarlos de un hogar destruido por la adicción; a la abuela campesina, que crió diez hijos, trabajando de sol a sol, mientras su hombre peleaba también por sus derechos.

Papá, tu memoria no se perdió, se escurrió en mi memoria y en la memoria de tus nietos.

Tu vista, ahora nublada, es la misma que me leyó los primeros cuentos, las poesías que me escribía el abuelo, los pensamientos que volcabas detrás de folletos porque siempre decís que hay que aprovechar el papel en bien de la ecología. Es la misma que nos vio crecer y que dejó traslucir tu orgullo. Tu vista fue mi vista papá.

Invertiste todo en nosotros, papi....tu vida. El producto no es perfecto ni nunca lo será; tal vez ni se aproxime a lo que soñaste ¿Tendrás tus dudas? ¿Tus desilusiones? ¿Tu desencanto? Seguro que sí....pero nunca nos lo dejarás ver.

Gracias viejo. Te quiero.

Noches mágicas

ENTRANDO AL ESTUDIO

En cinco minutos, cuando han salido los conductores del programa anterior, mientras la locutora lee las últimas noticias, ella se apodera del estudio. Del bolso escapan, mate, yerba, café y la torta que hace un rato preparó para agasajar a los invitados y a su equipo de la radio. Una ceremonia, que se repite noche a noche, a la una en punto de la madrugada.
Cuando se encendió la luz de aire, ella ya estaba lista para comenzar. El recinto se fue llenando con su voz cálida y calma. Mi ansiedad retrocedió hasta desaparecer. La miraba y me sentía feliz, no es fácil tener un espacio en una de la más prestigiosas radios de la ciudad. No es época de abundancia y conseguir auspiciantes para un programa diario de cuatro horas, resulta tarea de titanes. Los que hemos sabido de su esfuerzo y perseverancia durante los meses anteriores a junio, nos sentimos dichosos de verla cumplir su sueño.

Ya estábamos en casa, entre amarguitos y buena charla. Sólo cuando vi al productor desde su cabina, anunciando llamado al aire, tomé conciencia de que nuestra conversación trascendía las paredes del estudio mayor de LT8, traspasaba los límites de la ciudad y de la provincia. Es una pena, que esa madrugada hubiera un fallo y no se transmitiera el programa online, si no - y me consta - se hubiese extendido más allá del Atlántico. Llegaban mensajes desde toda el área de cobertura de la emisora. Los oyentes comentaban, leían sus poemas y relatos, expresándole afecto y admiración.

NERINA DIALOGANDO CON LA AUDIENCIA, MATECITO EN MANO

Fuimos presentados sus invitados de esa noche, mientras compartíamos una amena charla. Nicolás, editor y vendedor de libros; Ricardo, docente y artista plástico, bailarín de flamenco; y yo, Maracuyá, blogger. Ésa era la idea de mi presencia ahí, difundir qué es un blog y comentar la increíble experiencia de los que participamos en esta red de amigos, conociéndonos a través de nuestros espacios de múltiples temáticas y creando lazos insospechados. Me sorprendió la enorme cantidad de gente que no tiene idea de que este medio de comunicación existe. Para los que estamos sumergidos en este mundo, para ustedes y para mí tan sabido, parece algo corriente; sin embargo no lo es.

LUNES 15 DE JUNIO, 3:38 DE LA MADRUGADA.

NERINA, TOMÁNDOSE UN RESPIRO. MIGUEL, EL PRODUCTOR, FOTOGRAFIANDO HASTA LOS SUSPIROS. MARACUYÁ, TOTALMENTE DISTENDIDA.

Y así, naturalmente, sin presiones los temas derivaron a otros asuntos. El desinterés de los jóvenes por la lectura, la crisis en la educación, los valores, el rol de la escuela y la familia; lo difícil que es, para los artistas de cualquier especialidad, vivir de su arte, sin tener otra ocupación que le genere un ingreso estable. Una charla de amigos, relajados y sonrientes a la que se sumaron la locutora y la audiencia.

En la última hora, llegó el momento de emocionarme. Ya había leído dos textos cuando Nerina me invitó a leer el tercero, seleccioné Vísperas desconsoladas. Al llegar al último párrafo intenté no quebrarme, tratando de disimular un nudo en la garganta, con los ojos nublados por eso que no acaba de doler. Entonces comenzaron los llamados, unos al aire, otros en privado. Es muy fuerte escuchar a una mamá de ochenta y tres años, decir que desde el comienzo de la lectura comprendió de qué se trataba, que ya dejó de esperar ese llamado en la puerta y ese abrazo tan deseado. Es muy fuerte haber despertado recuerdos de detenidos, torturados y de quienes vivieron perseguidos, encubiertos y callados durante aquellos oscuros años de mi país.

Amigos, no he podido dejar de contarles esto último, porque ha sido una experiencia única y conmovedora, que nunca olvidaré. Nerina ha hecho posible que la viviera. Le doy las gracias por la magia de esa noche en la que el tiempo voló, no por su brevedad, como ya se lo he dicho en un comentario, voló y nos llevó deslizándose por la vida misma, para decirlo con sus palabras.

Nerina, te deseo todo el éxito del mundo, aunque ya lo tenés, porque te lo merecés por tu entusiasmo, por la tenacidad, el respeto y la responsabilidad que ponés en tu proyecto; por todo el cariño que brindás a manos llenas y que tengo la fortuna de disfrutar.

A todos los que le quitaron horas al sueño, les agradezco con el alma. Con o sin éxito para sintonizar el programa, he percibido el abrazo.

Los invito a escuchar Compañeros de la Noche, con Nerina Thomas. En el lateral encontrarán el link. Entretanto, buscaremos ayuda para subir el programa del pasado lunes.